Не мята пахла под горойИ не роса легла,Приснился родине герой.Душа его спала.Когда душа в семнадцать летПроснулась на заре,То принесла ему изветО золотой горе:— На той горе небесный домИ мастера живут.Они пируют за столом,Они тебя зовут.Давно он этого желал —И кинулся, как зверь.— Иду! — он весело сказал.— Куда? — спросила дверь. —Не оставляй очаг и стол.Не уходи отсель,Куда незримо ты вошел,Не открывая дверь.За мною скорбь, любовь и смерть,И мира не обнять.Не воздыми руки на дверь,Не оттолкни, как мать.— Иду! — сказал он вопрекиИ к выходу шагнул.Не поднял он своей руки,Ногою оттолкнул.Косым лучом насквозь прошелПростор и пустоту.В тени от облака нашелТяжелую плиту.Холодный мох с плиты соскреб,С морщин седых стихов:«Направо смерть, налево скорбь,А супротив любовь».— Хочу! — он слово обронил. —Посильное поднять,Тремя путями этот мирРассечь или обнять.Стопа направо повела,И шёл он триста дней.Река забвения легла,Он вдоль пошёл по ней.Река без тени и следа,Без брода и мостов —Не отражала никогдаНебес и облаков.И червяка он повстречалИ наступил ногой.— Куда ползёшь? — Тот отвечал:— Я червь могильный твой.На счастье взял он червякаИ пронизал крючком.Закинул, Мертвая рекаУдарила ключом.И леса взвизгнула в ответОт тяги непростой.Но он извлёк на этот свет,Увы, крючок пустой.Не Сатана сорвал ли злость?В руке крючок стальной
