В ней не победить.
Но это не значит, что Тельма не попробует.
Она заглянула в желтые звериные глаза и улыбнулась: если все получится… пускай все получится… и тогда Зверь останется жив.
Мэйнфорд с ним.
Он бы назвал Тельму дурочкой. А еще напомнил бы, что она уже стояла на грани. И вообще война — мужское дело. А она лезет… не нарочно, но ведь лезет же.
Вдох.
И выдох.
Тельма ответила бы, что сама разберется. И вообще вряд ли у них что-нибудь получилось бы. Она не из тех, кого зовут замуж. Да и Мэйнфорд в роли примерного семьянина представляется слабо.
Ничего бы не вышло.
Роман.
Болезненный и долгий, замешенный на сексе, а потом — на чувстве вины и обоюдном одиночестве. Череда расставаний. Встреч. И попыток начать заново. Но… ничего бы не вышло.
А так у него будет шанс.
Он поймет.
Возможно.
Снова выдох. И глубокий медленный вдох. Сломанная рука отвлекает, но… ничего, Тельма справится, она задвинет и боль, и страх, и прочие ненужные эмоции.
Она не позволит навредить своему Зверю.
И все сделает быстро.
Здесь.
Там же время не имеет значения.
Как и то, что когти Тео пропороли кожу.
Плевать.
Вдох.
И ее ладонь нащупала бледную руку Тео. Накрыла. Легонько сжала.
Выдох.
Падение-полет.
Последний из полетов из яви в сон.
…темно.
…но Тельма больше не боится темноты.
Сыро.
Холодно… как же здесь холодно. И бледный огонь в камине не способен согреть. Пламя перекатывается, от камня до камня, и камни эти подергиваются беловатым налетом инея.
И худенький мальчишка засовывает в огонь руки, но не получает и капли тепла.
— Что ты натворила? — он оборачивается к Тельме.
Тео? Наверное, здесь у него другое имя, но человеческий язык слишком груб, чтобы совладать со всеми гласными правильно.
— Вытащи нас.
— Не получится, — Тельма садится на грязный ковер. — У меня больше не осталось сил.
Она чувствует, как истончается нить, привязывавшая ее разум к телу.
Она уже тоньше волоса.
Она…
— Ты не понимаешь, что натворила!
Лицо мальчишки искажает злоба. Не все альвы одинаково прекрасны… пускай.
— Это твой дом?
Он смеется хриплым заливистым смехом: