Боги?

Их вылепили из глины и неумелыми руками, подражая истинным статуям.

Дед?

Он бы плюнул в ноги отступнику и рассмеялся: мол, захотела курица к солнцу подняться. Возомнила себя орлом… лучшее, на что способен Кохэн, — это вырезать собственное никчемное сердце. Он ведь и без того обещан богам, так что же медлит?

Смотрит в медовые глаза очередной девицы.

Скольких сегодня он убил?

Многих.

И в этих глазах вьется туман. Девушка явно не понимает, что творит. Надо помочь ей встать. Она знакома. Смутно, но… еще немного, и Кохэн поймет, где и когда видел это аккуратное фарфоровое личико. Волосы рыжие, кое-как подобранные лентой.

Улыбку…

…только безумцы могут так улыбаться и не видеть смерти. А ведь рядом она… совсем рядом… в тошнотворной вони, которую Кохэн принимал за аромат священного дыма. В темноте и боли, коими он сам наполнил мир.

Он почти разжал руку.

И скользкий клинок, вывернувшись из пальцев, устремился к земле…

— Что ты делаешь? — спросила та, которую Кохэн полагал судьбой. — Что он делает?

— Приспосабливается, — ответили ей. — Видишь ли, у любого заклятья есть свой срок… ничего, сейчас мы все исправим… и приведи ему правильную жертву.

Наверное, Кохэн устал, если позволил себе слабость сомнения.

Или сон?

Он спал? На мгновенье смежил веки, и рыжеволосая девушка исчезла, а вместо нее появилась женщина. Нечеловек.

Ее Кохэн помнил.

Вельма.

Да.

Наверное, под Холмами она носила иное имя, но давным-давно утратила право на него. Так бывает с изгнанниками. Кохэну ли не знать?

Вель-ма…

…тело из белого фарфора.

Она многих убила. Без жалости. Без сомнений.

С удовольствием. Она мстила людям за… за что-то мстила, у всех ведь есть причины… и теперь, лежа на камне, помнила ли она о собственных жертвах?

Кохэн склонился к этому лицу…

…красивая.

…пожалуй, подобная женщина способна затуманить разум. Она и есть дурман. Она…

Она спала.

И выглядела такой беззащитной. И холодной. Кохэн провел пальцами по ее щеке, мысленно испросив у богов прощения за подобную дерзость, но ему следовало убедиться, что сердце, которое он собирался вырезать во славу их, и вправду живо.

Живо.

И поет.

Раньше Кохэн слышал просто стук, а теперь… пролитая кровь открыла ему истину. Омыла глаза, и Кохэн прозрел. Коснулась губ. И он скинул немоту прежних дней. Она подарила ему новый мир, полный кисловато-терпких ароматов, и песни вырезанных сердец, сложенных на серебряном блюде.

Это будет особенным.

Но пока пусть поет.

О любви.

И предательстве. Разве может быть история печальней? О жертве. И глупости. О рождении и смерти. Об утраченном ребенке и кровавых слезах, которые не принесли облегчения. О том, кто вышел из тени и предложил невозможное…

Слушай, Кохэн.

Внимай.