дождя. Гармоничные массы продвигались низко по небу, сквозясь и через отверстия ярко блестела единственная и остановившая ход звезда. Я сказал, что эту звезду древние отождествили с сакральным слогом САТ, от которого впоследствии произошли слова «утро, aurora, остара» и название германского месяца остермонат. Внимавшие мне пастушки были поражены и в молчании продолжили движение к морю. Их уже не интересовали радости пребывания вместе со мною и мои приятные дыхания, и брызги от морских волн напрасно ложились на их белые (покрытые светлой материей платий) плечи, стараясь вовлечь в постановку неимоверной ночи. В отрешенности они собирали лотосы для украшения голов.

На берегу наступил на змею.

Почему-то я ничего не смогла написать в ответ. Все ушло на слишком большую высоту и потерялось в зените. Я не знала, что ему сказать, всё переполняло меня, и ничем невозможно было выразить это — ничем, кроме молчания. Я молчала, хотя «знала», что он ждет следующего дня, чтобы прочитать мою следующую запись. Молчала день, молчала другой. На третий день я прочитала вот что:

Jul. 21st, 05:30 am Сила Безмолвия

Среди людей бытует мнение, согласно которому окружающий мир существует только до тех пор, пока открыты их глаза. Когда их глаза закрыты, мира не существует, равно как нет его и за их спиной.

Это совершенно верная точка зрения. Как сотериолог, я объясняю, что мне безразлично, закрыты ваши глаза или открыты — вы можете влезть головой в унитаз и нацепиться глазницей на лопатку для обуви. В свете моей концепции спасения ваше поведение, для меня тождественное вам самим, не играет ни существенной, ни значительной роли. Мою благосклонность можно заслужить только отсутствием какого-либо поведения, отсутствием, в ходе тысячелетней практики доказанным как не случайность, но модус любви, обращенной ко мне.

Я ощутила аккорд противоречивых эмоций, заставивших его написать такой текст. Его желание слышать каждый день подтверждение любви к нему, и ненависть к этому желанию. И одновременно это был «крик, перекрывающий вечность», он говорил: с тобой может случиться что угодно, но ты всегда будешь со мной. Это было обещание, даже больше того, гарантия бессмертия, его личная гарантия моего вечного присутствия рядом с ним. И при том это всё было сказано таким раздраженным, неприятным тоном, как может говорить только старый супруг, у которого привычка и ненависть слились в нечто единое. Я знала, теперь, даже если мы никогда больше не прочитаем ни слова от друг друга, — мы вместе навечно. Я могу пропасть, и никак себя не вести, жить долгую жизнь и умереть — это все равно, это все ничего не значит. Этой ночью я просыпалась много рази запомнила в точности сон, который приняла как живой пейзаж нашего ландшафта со смертью. С маминой скорой смертью. Я повторяла сон про себя, пока не доехала до компьютера, чтобы немедленно записать его.

23rd July 12:58pm: Покемон

Приснился сон, что я труп, такой, что плоть отваливается клочьями и гной течёт. Бегу по тропинке и валит неимоверный снег. Вдали маячат тени тоже неуклюже бегущих ещё трупов, они догоняют уже меня. Я вижу, что не убегу и просто сваливаюсь с тропинки в снег, думаю — снег вон какой сильный — пока они добегут меня уже засыпет, — и снег действительно сыплет, сыплет очень быстро. Я нахожусь под снегом долго, наверно зиму, а потом наверно весна, потому что я вылезаю уже на каменистую, без снега, дорогу. По ней быстро чешет старушка в белом, и я с гиканьем устремляюсь за ней. «За старушкой?» — укоризненно спрашивает ангельский голос. «Ага, за старушкой!» с хохотом отвечаю я, начиная уже её настигать. Старуха кричит, бежит и забивается в какие-то тряпки в дому, задом вверх. «Не бойся, дорогая старушка, — говорю, — я всего лишь хочу засунуть тебе в зад вот эту веточку», — выбирая из довольно коротких и не толще пальца веточек какую-нибудь поаккуратнее, без заусениц.

Придвигаясь к старухе, обнаруживаю, что у неё там что-то интересное — свисает какая-то штуковина, вроде тех, что для водителей плетут из трубок для переливания крови — бывают рыбки такие. А у неё такое разноцветное свисает, и с бисером кажется, и старуха уже не старуха, а девочка, совсем маленькая девочка.

«Что это у тебя, — говорю — там моторчик, да?»

«Неа, — говорит девочка, тут без моторчика, механическое, а с моторчиком выше, смотри, где желтое, видишь? Это покемон.» Действительно, вижу, покемон. «Какая ты… какая ты умная девочка,»… за окном, на чугунную ограду начинают садиться птицы: пеликаны, фламинго, и маленькие птицы — розового, или коричневого или фиолетового цвета — и в пятнах, как гниющая кожа. Они учуяли меня. «Там мама», — говорит девочка, — я оборачиваюсь к створчатым дверям, поднимаюсь, прохожу коридорами. У окна стоит красивая дама. Я говорю — «Вообразите, — сейчас за окном множество птиц, розовые, фиолетовые и коричневые птицы». Она странно смотрит на меня и догадываюсь, что волосы выбились вперёд и растрепались, что не к лицу профессору, приглаживаю прядь. «Пойдёмте, посмотрим», — говорит она, вбегает в комнату, прижимается к окну, — «Но там никого нет!»

Я провожу вас в вашу комнату, позвольте.

…

«Здесь будем спать».

Но это же кухня — напротив кухонного стола, где должна быть плита и раковина, — деревянный ящик, большой. «Другого не предложили. Стели, я устал.» Разбираю простыни. «Или посмотрим, как там Амираса».

Разрисованный фургон пустой, дверь нараспашку. Проходит служитель.

«А где Амираса и Иван?»… «(они карлики)»

«Нет больше номера, померла Амираса.» — отвечает служитель. «А Иван?» «Давно уехал, мыкается где-то…»

…

Вижу за вагончиками свою комнату, только там много железных кроватей, висят какие-то простыни, женщина повязывает косынку, кто-то бреется, оживлённо переругиваясь, весело блестя глазами, как у Дейнеки.

__________

Купила последний альбом Рамштайна, называется Мутер. Хорошая музыка, спортивная. На обложке портрет мёртвого эмбриона.

В такую жару хорошо есть мясо, жареное, с пивом или вином, и с авокадо, — разрезать авокадо, и ковырять его ложкой, с сыром и с майонезом. Правда, никогда нет авокадо.

В этом сне с того момента, как появилась девочка, и после, с ее матерью, я была — он сам, принц, профессор, с длинными белыми волосами, убранными в хвост. Мама девочки не видела фантастических птиц, которые появляются от предельного желания, ее холодность и отчуждение трансформируют Анимус, и вот уже я обнаруживаю себя с АЧ, которому стелю постель — обычные отношения мужчины-хозяина и его служанки, и мы идем по следам исчезнувших цирковых чудес. Первая же часть была о смерти, и о маме — она тогда уже сообщила, что надежд на излечение нет, метастазы пошли везде.

Я написала ЕП в ИЦК, что записала свой сон, и он сказал, что сон — очень хороший. Я ответила, что он — про маму, у нее уже всё сгнило там, внутри. «Кстати о снах», — написал он. «Когда вы раскушивали слизняка…» как-то рассказала ему, что в один критический момент раскусила слизняка. Со мной был неприятный человек и этот слизняк был для меня чем-то вроде него, и одновременно я пыталась по своему обыкновению «пробить ткань реальности» таким образом и почувствовать рядом с собой присутствие ЕП. Дело происходило в лесу, и плохо кончилось. Так вот ЕП написал что-то такое: когда вы раскушивали слизняка (я узнал, когда это было, позже, от АЧ), мне приснился сон, что я целуюсь с девочкой в Парке Победы в Ленинграде, и она напускает мне в рот какой-то слизи. А после я улетаю. лечу над оградой к себе домой. «Парк Победы? — отвечаю я — я гуляла там в детстве с мамой, и там выгуливали сиамских котов на поводках.» «Насчет котов не уверен, но там повсюду росли гигантские грибы», — отвечал он. Мы могли пройти мимо друг друга тогда. Это казалось мне превосходящим всякое вероятие чудом, мы жили по разные стороны ограды парка, как выяснилось, и после ему приснился этот сон о поцелуе с девочкой. Он необыкновенно утешил меня: ведь и моя мама была когда то девочкой, гуляющей по этому парку, а значит и ей обещана жизнь, жизнь из сна, где летают. Я столько раз стремилась «пробить ткань реальности», что почти даже не удивилась, когда он подтвердил мне, что это произошло — мое стремление к нему, когда я в