– А та, с которой ты живешь...

Я специально немного запнулась, чтобы было похоже, что сама сомневаюсь, что была права, когда говорила о своем «отце».

– ...она тебя любит?

Он выехал в правый ряд, свернул в какую-то сравнительно тихую улочку и остановился под фонарем. Лицо его оставалось в тени, и я не могла толком по нему ничего прочитать. Но резкий свет от фонаря отчетливо освещал его руки, лежащие на руле. Они дрожали.

– Как тебя зовут? – спросил он глухо.

– Лена, – ответила я.

Я давно уже решила – что бы со мной ни случилось, как бы мне теперь ни приходилось скрываться, имени своего я менять не буду. Я настолько с ним срослась, что мне просто дико становилось, едва я представляла, что придется носить какое-то другое имя. Любое другое имя для меня было чужим. Я была уверена, что имя, которое человек долго носит, как-то влияет на него. А я вовсе не хотела становиться другим человеком. Такая, какой я сейчас была, я себя вполне устраивала. У меня не было внутреннего разлада... Да что там, устраивала... Можно честно признаться, что я себе очень даже нравилась.

– А мою Светкой зовут, – сказал он с какой-то грустью.

– Светланой, – поправила я его.

– Светланой, – тут же виновато согласился он. – Извини...

– Да ладно, ничего... – великодушно согласилась я его извинить за совсем неведомую мне девчонку- подростка, его дочь.

– А ты не могла бы...

Говорить он начал неуверенно и замолчал, не решаясь продолжить. Помощи ждал от меня. Я не люблю помогать нерешительным мужчинам, но сейчас почему-то почувствовала, что – нужно.

– Что? – я почти уже пообещала ему то, что он от меня просил – все дело в том особом тоне, которым я задала этот вопрос.

– ...не могла бы сказать мне...

Я положила руку на его колено.

– Могла бы... Не бойся меня, и дочь свою не бойся. И все будет хорошо.

Он посмотрел на меня недоверчиво.

– Откуда ты знаешь, о чем я хочу спросить?

Я улыбнулась. Не знаю, видел ли он мою улыбку – мое лицо тоже было в тени, как и его. Но он должен был ее почувствовать.

– Не знаю, откуда... Иногда, наверное, не обязательно говорить словами... Ты, наверное, хочешь спросить, почему люди, которые любят друг друга, не могут жить всегда вместе, да?

Он молча кивнул. Если это был и не совсем тот вопрос, то почти тот, может быть, я просто сформулировала его по-другому. Я чувствовала, как он взволнован, и боялась, что он вот-вот расплачется. Не от жалости к себе, а чтобы снять свое внутреннее напряжение.

Конечно, он спрашивал меня о своей дочери. Сможет ли он надеяться... если он попросит ее... что она согласится жить с ним.

– Ты счастливый мужчина, – я положила ладонь на его руку, – потому что тебя любят три женщины. Да-да, твоя маленькая Света тоже стала женщиной. Маленькой женщиной... Но ты... Но тебе придется страдать... И с этим ничего не поделаешь...

Я потихоньку погладила его руку. Вот теперь мне было его почему-то жалко. По-настоящему – жалко. Глупый постаревший мальчишка, который не может никак разобраться, кого он любит больше – маму или Наташку из четвертого подъезда...

– Да, ты несчастный мужчина... Потому что тебя любят три женщины...

– Ты думаешь, Светка... Света меня любит?

Голос его дрожал. Надежда в нем боролась с отчаянием. Я поняла, почему мне его все-таки жалко. Он был живой человек. И страдания его были живые, непридуманные. Это были страдания из-за людей, а не из-за денег или собственной неудовлетворенности. Свою жизнь можно изменить, деньги можно заработать, но люди... Люди всегда заставляют страдать других людей.

– Знаешь... – я снова погладила его руку. – Твоя Светка любит тебя больше двух других... Просто... боится сказать об этом...

«Черт возьми! – в некоторой панике подумала я. – Со мною-то что творится?»

У меня у самой голос слегка подрагивал, а в горле собрался какой-то комок, который я никак не могла проглотить. Видно, я слишком уж хорошо вошла в образ придуманной мной героини.

Я отдернула руку, схватила свой рюкзак и выскочила из машины.

«Ну тебя к черту! – сказала я и сама не поняла – кому? – то ли этому запутавшемуся в своих женщинах мужчине, то ли выдуманной мной беглянке из дома, от которой я теперь никак не могла отделаться. – Я хочу остаться сама собой. Мне не нужны ничьи проблемы. Чужие проблемы! У меня своих – по горло!»

Я старалась разозлить себя, чтобы успокоиться, потому что губы мои почему-то подрагивали, а в глазах набухли слезы... Наверное, слишком много нервничать мне сегодня пришлось.

– Лена! – услышала я крик сзади. – Подожди! Куда же ты!

Я ускорила шаг. Но он догнал меня и схватил за руку. Мне пришлось остановиться.

– Куда ты? – повторил он. – Где же ты будешь ночевать?

Я пожала плечами. А действительно – куда я? Об этом я не думала, когда выскочила из машины...

– Нет, сейчас ты пойдешь со мной! – решительно заявил он. – Я познакомлю тебя со своей...

Он немного замялся.

– Со своей женщиной. Она все поймет. Она добрая, хорошая женщина...

«Так не говорят о женщинах, которых любят, – отметила я про себя. – Так говорят только о женщинах, с которыми живут...»

– ...Можешь пока пожить у нее, пока с отцом у тебя не наладится...

«Ну, наконец-то, – облегченно вздохнула я. – Нашлось пристанище...»

Я уткнулась ему в грудь и разревелась. Он растерянно гладил меня по голове. Я плакала по- настоящему, нисколько не притворяясь. Просто оттого, что этот бесконечный день все-таки кончился, и для меня, несмотря ни на что, нашлось в Москве место. Я всегда верила, с детства, что Москва – она все-таки добрая...

– Ка-ак те-е-бя зо-вут? – спросила я его сквозь рыдания.

Он, кажется, совсем растерялся.

– Женя... Евгений... Дядя Женя... – забормотал он смущенно.

«Спасибо тебе, дядя Женя!» – думала я, пачкая расплывшейся тушью для глаз его рубашку.

...Через час я уже сидела за столом на кухне небольшой двухкомнатной квартиры где- то в Ховрине и пила очень вкусный чай с чудесным клубничным вареньем. Ира... или Ирина... – я еще не решила, как ее называть, суетилась у плиты, что-то там сооружая на скорую руку. Потому что на вопрос, голодна ли, я, вдруг почувствовав ужасный аппетит и сообразив, что ничего за весь день не ела, ответила честно. Я знала, что в чужой обстановке можно адаптироваться, только чувствуя себя совершенно свободно, не зажимаясь и скрывая как можно меньше...

Дядя Женя, которого я теперь до конца своих дней так и буду называть дядей Женей, сменил рубашку, быстренько выпил чашку чая и уехал. Причем куда-то он очень торопился. Мы с Ириной остались вдвоем и начали приглядываться, принюхиваться, притираться друг к другу.

Когда мы только вошли, она встретила нас, особенно меня, удивленным, недоумевающим взглядом. Но дядя Женя уединился с ней на кухне и о чем-то вполголоса, но взволнованно разговаривал.

Я в это время стояла в коридоре, прислушиваясь к голосам и думая, что рановато я обрадовалась... Сейчас меня выставят обратно на улицу, и я побреду по этому совершенно непонятному для меня Ховрину куда глаза глядят. Признаюсь, было страшновато. Я не слышала, что они говорили, но голос Ирины был, пожалуй, слишком резковат, чтобы обманывать себя насчет радушия хозяйки квартиры. Правда, как потом я выяснила, ее недоверие к рассказу дяди Жени вызвало пятнышко помады, которое осталось у него на рубашке, когда я расплакалась у него на груди.