пассажир этот мой собеседник.

       - Пушка моя где?

       - Да ты не мандражуй, не кинули тебя. На тумбочке все, и одежда, и автомат с патронами. Никто на твое зарится не будет. Протяни назад руку, нащупаешь.

       Нащупал. Отсоеденил рожок, нащупал оболочку патрона, выщелкнул пару штук на ладонь. Вообще уж теперь легко стало, словно подозрение на рак опроверглось. Зарядил обратно, поставил ствол у кровати.

       - Сам-то давно тут?

       - Да уж месяца два, может, больше.

       - Болеешь или преткнуться некуда?

       - Иронизируешь? - вроде как обидевшись. - После тебя, думаешь, кто дерьмо выносил? Санитаром я у дока. Да и идти мне больше некуда. Натоптался, хватит.

       Чувствуя, как слабеет блокпост внутри башки, я понял, что завести разговор нужно о чем-нибудь, только бы занять мозг в другом направлении.

       - И где бывал?

       - Та 'где-где'? Где все, кто хотел жить в нормальных условиях. На границу, эт самое, ходил. Да и за ней, пожалуй, тоже счастье искал.

       - А чего, под колючкой прополз? - спрашиваю. - Или русские, может, таможню открыли?

       Пару секунд в комнате было совершенно тихо.

       - Да кто ж ее откроет-то?

       - В смысле? Как кто? Те, кто поля вдоль границы минами засеяли. Или и мины уже убрали?

       - Так ты что, эт самое, не в курсе, что ли?

       Разумеется, видеть его я не мог, но чувствовал: смотрит он на меня как на партизана из землянки, интересующегося нет ли в селе немцев. Году эдак в восьмидесятом.

       - Русские сдвинули карантинный рубеж почти до Москвы. Неужто не слыхивал? Пару ближайших областей в этот, как его... конгломерат отделили, особый режим ввели. Все как у нас: чрезвычайное положение, облавы, комендатское время, конвойный медосмотр, эт самое, патрули - хер из дома выйдешь. Только солдатня вся на месте, никто по домам не побег. Полноценный, эт самое, военный режим. В кулаке гражданских держат, по нам видят, чем халатность обернуться может. А только хрен это помогает. Ни режим, ни маски, ни живая 'изгородь' на кордоне конгломерата. И там выкос пошел. Миллиона, эт самое, два инфицированных за периметр депортировали. Даже тех, кто просто носом шмыгал. Давно уже. Еще в прошлом году там весь этот шухер начался. В Ростове я, эт самое, лично был - то же, что у нас в Виннице. Только оружия у людей на руках больше осталось, мочат друг друга не считая патроны. Вот так-то. А ты говоришь, поля.

       Мне не приходилось заботиться о своем блокпосте. На дороге перед ним возникла пропасть, в которую одним махом скатились все мысли-грузовики вперемежку с мыслями-легковушками и мыслями- рикшами. На фоне услышанного, собственные проблемы временно сместились на добрую сотню пунктов вниз.

       - Ну, помнишь, эт самое, поначалу самолеты еще даже летали? - расширяя границы моего невежества, продолжил человек. - Гуманитарку добрые соседи сбрасывали. Винницу, правда, почему-то тогда обошло дело. Решили, видать, что только в миллионниках люди остались. А сейчас же тихо в небе. Не замечал? И знаешь почему? Потому что везде та же беда; Польшу, Германию, Чехию - в один котел с нами бросили. И эвакуации никакой не было. Никаких автобусов, как у нас тут. Так что... хана всему, Салман. Эпидемию остановить невозможно. Я вот читал русскую газету - пишут то же самое, что у нас три года назад. Веришь, эт самое, за три года совсем ничего не поменялось. Вакцин не хватает, да и те, что есть, помогают лишь на начальной стадии. Кто профукал симптомы или не успел завакцинироваться - сами, мол, лучше валите из города, не ждите пока вас выбросят санитары. На самосознание давят, типа уйди, не распространяй заразу. Можно подумать, мы не знаем, что и на начальной стадии та вакцина как дохлому припарка. Нам ведь тоже такую дезу пришить пробовали. У меня родственничек дорогой, зятем называется, двух детей бросившим, два бутыля пробил мочи этой, эт самое, вакцины. Вогнал сразу, когда еще даже лихорадка у него не начиналась. И хрен угадал! Зарыли его со всеми остальными. А там на такую байку еще ведутся. В Ростове за ампулу по-прежнему семьи вырезают. Знаешь, Салман, ведь все думали, что ад - это где-то там, в другой плоскости, а он вот, под ногами у тебя, эт самое... Под ногами...

       Мой невидимый собеседник умолк, дав мне возможность в полной мере погрузиться в эту информационную пучину. До утра я так и не заснул, и тишины не нарушил. Пробка перед блокпостом не возобновилась, голова была забита другим.

       Африканская зараза... Как-то в последние годы уже о ней и не думалось. Дальше вытянутой руки и смотреть смысла не было, тут бы себя из виду не потерять. Не говоря уже о том, чтобы из-за бугра сводки собирать. А оно вот как, значит, мир выкрутило. Нет, ну, в принципе, не такая уж и ошарашивающя сия новость, дураку ведь было понятно, что с тех пор, как весной тринадцатого в Крыму объявили карантин, 'африканец' мог свободно шествовать куда угодно: в Россию, Европу. Это уже потом, когда спецы из центра по контролю за лихорадками или как там эта их богадельня называлась, вылетели из Киева с округленными глазами и озабоченно открытыми ртами, начались приниматься превентивные меры. А до того - куда хочу, туда и лечу. Тропический Эбола, которому природой назначалось жить во влажных тропиках, мутировал и приспособился к нашему холодному климату.

       В переполненных трамваях и маршрутках, в просторных залах здания горсовета и пахнущих парафином церквях, под потолками шумных вокзалов и промеж деревьев в тихих городских скверах, застыв между рядами супермаркетов и осевши на посуде в ресторанах, порхая над креслами в кинотеатрах и разворачиваясь вместе с бутербродами в школе...

       Он был везде.

       Головокружение, задышка, резь в горле, повышенная температура, тошнота... Вы неплохой, должно быть, человек, вам просто не повезло. Мы вам сочувствуем, но вы подхватили новую, совсем неизученную форму мутации африканского вируса. У него длинный инкубационный период, который невозможно остановить. Вы заболели на прошлой неделе, а, может, и на позапрошлой. Но скорее всего, недельки три назад. И все это время вы совсем не чувствовали признаков проклятой лихорадки. Вспомните, с кем вы общались на протяжении этого периода. С мамой, папой, сестрой, бабушкой, новорожденной племянницей. С кем еще? Соседом по площадке, коллегами, кондуктором, симпатичной кассиршей в 'макдональдсе'. Не зная этого, вы подписали их на смерть. Когда вы умрете, ими будет трясти как одеждой парашютиста в прыжке. Они будут кашлять кровью. Сгустками крови. Кусочками легких. Они будут просить легкой смерти, но обретут ее далеко не все. Они будут выпадать из окон своих квартир как переспелые груши. Шмякаться от асфальт или ступени подъезда и еще продолжать трястись какое-то время.

       Лихорадка ведь продолжается дольше смерти...