— Нет,— ответила секретарша.— Зато есть билеты — тебе на медовый месяц!
— Необычайно остроумно,— кисло заметил Росс, принимая из рук Джин два авиабилета.
— И еще вот это,— она протянула ему зеленого цвета листок телетайпной ленты.— У дома этого вашего Фэллона ухлопали полицейского.
Росс схватил листок, быстро пробежал его глазами.
— Манкузо на месте?
— Нет.
— А звонил?
— Не-а…
Росс захлопнул за собой дверь офиса. Телекс мало что ему говорил. Один из местных 'копов' неподалеку от дома Фэллона остановил подозрительного вида человека, тот вытащил свою 'пушку' и дважды, в упор, выстрелил ему в грудь. Единственный свидетель находился за целый квартал от места происшествия. Примерное описание: брюнет, раса белая, рост шесть футов, одежда — бейсбольная кепка и кожаная куртка. Все равно что ничего… Росс в сердцах бросил листок на стол Манкузо. Куда он делся? И записки не оставил. Ну ладно, черт с ним, в конце-то концов. Тревожило же его что-то иное, но что именно, Росс так и не мог понять. Снова включив видео, он перемотал пленку, запечатлевшую смерть Мартинеса,— до того самого рокового, момента. В сотый раз следил он, как пули буквально разнесли его в клочья. Да, стрелял профессиональный снайпер, ничего не скажешь. Просто попасть в человека с такого расстояния — и то нелегко. А тут сразу семь попаданий — и все кучно, как на учебной мишени! Найдено было пять пуль, от двух других остались лишь осколки. Но вне сомнения: стреляли из ствола одной и той же винтовки. На крыше обнаружено семь гильз — вот они, в полиэтиленовом пакетике. Шесть блестящих, медных, и одна, седьмая, черная. Итак, один убийца, одна винтовка, на спусковой крючок нажимал один и тот же палец. Между тем люди там, внизу, на ступенях Капитолия, когда убийца целился с крыши Расселовского центра, виделись ему размером с ноготь, а площадка, которую он держал под прицелом,— вроде буквы 'о' в клавиатуре пишущей машинки. Притом, охваченный азартом убийства, в поту от страха, что его вот-вот схватят и убьют, этот человек все же сумел собрать свое внимание на столь малой площади и поразить жертву без малейших колебаний. Это мог сделать только тот, кому наплевать на собственную шкуру. Или тот, кто уверен: за его спиной стоят могущественные покровители.
В этот момент в комнате раздался звонок телефона.
— Агент Росс?
— Да.
— Говорит Салли Крэйн.
— Да…
Услышав этот голос, Росс сразу же прокрутил пленку в видеокассетнике до того момента, когда на экране замелькали лица зрителей и среди прочих, в первом ряду,— она, Салли Крэйн. В ужасе она закрыла лицо руками… И наконец совсем крупно: только ее лицо и руки, только выражение страха в остановившихся зрачках.
— Мисс Крэйн…— Росс прочистил горло.— У меня билеты и…
— Кое-что случилось. Вот я и решила, что должна вам позвонить.
— Да, я слышал. Кто-то убил полицейского.
— Это был ОН.
— Кто 'ОН'?
— Ну тот человек с фотографии, которую вы показали нам сегодня утром. Из ЦРУ.
Росс перевел взгляд на фото Петерсена, приставленное к телевизору.
— Что вы хотите сказать, мисс Крэйн?
— Я его видела. Сегодня.
— Где?! — Росс схватился за карандаш и блокнот.
— Перед домом, когда я ехала на ланч. Заметила краем глаза, из окна машины. Вот только никак не могла припомнить, где я его видела раньше. А когда пришла домой и узнала про новое убийство… Какая же я все-таки дура! Если бы я тогда подумала…
— О'кэй, Салли! Такое случается со всеми, и довольно часто. Спасибо за звонок. Мы этим займемся. А завтра, полагаю, мы увидимся с вами в аэропорту?
— Да, наверное…
— С нетерпением жду встречи.
Он держал трубку до тех пор, пока она не положила свою. И все это время с экрана монитора на него глядели ее глаза, прекрасные и испуганные. А рядом с экраном стояла фотография Рольфа Петерсена. Росс переводил взгляд с одного изображения на другое, и в нем все больше крепло желание защитить эту женщину — и овладеть ею.
15.45.
Пот Фаулер, заместитель директора ЦРУ по оперативной работе, тихонько попыхивал своей неизменной трубкой пока его босс, контр-адмирал Уильям Раух, зачитывал принесенную Пэтом шифрованную телеграмму. Закончив чтение, тот немедля вставил лист в прорезь 'бумагоистребитсля', который, немного пожужжав, смолк: телеграммы больше не существовало.
— Девушка мертва?
— Да.
— Кто стрелял?
— Друзья,— ответил Фаулер.— Наши друзья.
— Но там говорилось, что владелец машины — аргентинский бизнесмен?
— Инсценировка. Маленький фокус, которому нас обучили израильтяне. Нанимать иорданцев, чтобы устранить сирийцев… Вроде ерунда, но полиция и пресса тут же бросаются искать виновных совсем в другую сторону.
— Вы полагаете, Ортега поймет смысл этого нашего послания?
— Еще бы не понять! — Фаулер откинулся назад, попыхивая трубкой.— Думаю, что это куда более веский довод, чем дипломатическая нота.
Его прервал звонок спецсвязи: на проводе был Бендер.
— Черт подери! Только что убили 'копа' — всего в двух кварталах от дома Фэллона!
— Что? Когда?… Час назад?… Петерсен? Никогда не поверю!
— Господи, чему тут не верить! Помощница Фэллона узнала его. И позвонила этим олухам из ФБР.
— Откуда это известно?
— Мало ли откуда! Задача сейчас — найти этого сукина сына и убить!
— Послушай, Лу! — обратился к невидимому собеседнику Раух, подавшись вперед.— Все, что мы теперь делаем — наши люди в аэропортах, наши агенты, проверяющие его прежние 'явки',— все незаконно. Если это станет известно, мы все полетим вверх тормашками.
— Тогда пусть Ортега поймет, что мы считаем его ответственным. Доведите это до его сведения.
— Лу, мы убили его дочь. Сегодня!
На другом конце провода замолчали.
— Правда?
— В пять ноль восемь по женевскому времени. Когда ее привезли в госпиталь, она была уже мертва. Убийца выстрелил из машины и скрылся.
— А Ортега уже узнал об этом?
— Да, через десять минут. У нас есть подтверждение.
— Ты думаешь, что эта штука с Петерсеном — его ответ?
— Возможно.
— Черт подери!…— Бендер опять замолчал.— Ладно, поддайте ему еще жару. И хорошенько!
— Да, но нам нужны дополнительные средства. Контрас…
— Средства будут. Не беспокойся. Будут!
Раух положил трубку, покачал головой:
