Где форточка уже дает прохладу,Где кафель печки дышит теплотой,Где самовар шумит, поет пьянино,Смеются дети…Вдумайтесь: буфет!Его чертил безлобый неудачник,Понасадив каких-то глупых шишек,Карнизиков ненужных, заостривУглы, чтобы коленкой натыкаться;В нем сохла колбаса и прел пирог,И тараканы подъедали крошки,В нем плесень пробиралась в закутки,В нем волгла соль. И тут, мелькнув на миг,Являет он лишь суть свою: прекрасныйРазлив доски дубовой, ясный лакИ — вещность. Колбасой и пирогомНе пахнет он, и — неприметны шишки…Картина! Ну, глядеть — иди в музей.Лишь Эрмитаж достоин Клод ЛорренаИли Брюллова. В быт идут оглодки, –Мазня, где нет рисунка, цвета, формы,Где вместо содержанья — сентимент,Сей маргарин души. А пролетая,Ты видишь золотой клинок багета,Лазури клок, иль крон зеленых сгусток,Иль плавный выгиб женского бедра.Опять — лишь суть: обрывок спектров жгучих,Плоть радуги!..А люди! НезаметныНи скулы грубые, ни узкий лоб,Ни плоские — облатками — глаза;Не слышно глупых шуток, злобных вскриков,Видны тела лишь в их прекрасной сути;Лицо, чело, движенья умных рук.Мне не узнать, что это — регистратор,Та — машинистка, тот — пьянчуга, тот –Не по летам ретивый старикашка.Я вижу — вот отец, придя с работы,Рад отдохнуть; вот мать дает ребенкуГрудь, налитую нежным молоком;Вот школьник сел за книжку; вот поэтГлядит в простор, уже перо макая.Всё — только суть; всё — так, как нужно.МигДостаточен, чтобы схватить всё этоВ единстве, в установке, в существе,В идее, воплощенной зримо.Правда,Всё это есть у классиков: трехмерность,Объемность, расчлененность, свет, и воздух,И краска, и — та доминанта жизни,Что в основном стремится вверх и вверх?
1937
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Н.М.
1Пароход подходит к пристани,Пеня белые бугры,И висит звезда над зубьямиМитридатова холма.От ладоней пахнет сыростью,Губы солоны на вкус;Я вернулся, — и неведомо,Для чего вернулся я.По лобастому булыжникуРыбный рынок прохожу,Где уже считают выручку,У фонариков клонясь.И сквозь темные проулочкиВ портовую пустотуВдруг пахнет с бульвара музыкойИ акацией пахнет.Мне домой идти не хочется,Да и незачем домой;Вот кофейня, сяду к столику,Папиросу раскурю.Из окошек слышно щелканьеЛаконических шаров…Это будни, лето, молодость,Одиночество мое.
