Я закрыла глаза.

Не хочу знать. Хватит с меня чужих секретов. Вон, и собственным ныне обзавелася. Будет ли Люциана Береславовна молчать? Будет… и я тоже ни словечка не скажу.

Выпустила?

Быть может… обманула? Обманулась? Не знаю, в том нехай Божиня разбирается, ей с сестрицею видней, что за человек и чего он стоит. А я кто? Так, девка неразумная… мне б до целителей добрести.

Добрела.

За дверью Еська околачвался, плечо свое подставил, сказал:

– Эх, Зослава… вот вечно влезешь ты куда… а меня не позовешь. Как-то это не по-приятельски…

Я только и сумею, что вздохнуть.

Может, и так оно, да разве ж я сама приключениев на себя ищу? Мне бы замуж и в Барсуки. В Барсуках тихо… из всех приключениев – Корсачев мужик, с пьяных глаз заблукавший. Аль корова, которая в чужой огород вбилась.

Благодать.

…а на черемухов цвет завсегда морозит. В нонешнем-то годе весна и без того затянулася. Солнце светит, но не греет. Дожди вон кажный день. Небось в Барсуках маются, гадая, когда поля сеять. И дядька Панас ходит смурной, потому как все ждут евонного, старостиного, слова. А поди-ты, поспеши, и заморозится зерно в холодной землице.

Потяни время?

И тоже недобре. Тогда, глядишь, и не поспеет пшеница вызреть. Простые хлопоты. Понятные. Не то что обломок монетки…

…с бабкой надобно поговорить. А она чует, что разговора тяжкою будет, оттого, меня завидя, охать начинает, ахать, жалиться, то на сердце, то на голову. Или вовсе притворяется спящею.

Я верю.

Мне тоже страшно заговаривать. Сама себе лгу, что сие потерпит, что окрепнуть ей надобно… а дух, или кем он там был, сгинул. И не вернется.

Акадэмия же ж.

Не попустят.

…а все ж крепко черемухою пахнеть…

– Ты… – Игнат выступил из-за кустов. – Это ты… ты виновата!

– Чегой?

От же ж… в чем это я виноватая? Я растерялася. А заодно уж озлилася на себя. Сколько можне! Пошла до садочку. Задумалася. Оглохла и ослепла. Небось, пожелай какой тать жизни лишить, и пискнуть не поспела бы. И нечего на Акадэмию надежу иметь.

Вона, бабку с нежитию во внутрях Акадэмия пустила.

…хотя так и не поняли, кто именно.

Стоит Игнат.

Белый. Страшенный. Глаза выпучены, волосья дыбом стоят. И глаз дергается.

– Доброго дня, – говорю я, а сама думаю, что ж на него нашло-то? И как назло, час ранний, в садочку пустенько. Туточки и в иные дни не многолюдственно. Садочек-то особый.

Заговоренный.

С деревами предивными, с травами редкими. Вона, в первом семестре вовсе запертый был, чтоб всякие студиозусы, понимания лишенные, зазря не шастали, травы оные не топтали.

– Здоров ли ты, боярин? – говорю, а сама перстенечек, Еською подаренный, щупаю.

Всего-то надобно, что повернуть на мизинчике.

Тут-то Еська и услышит, что я зову.

А надо ли?

Игнат свой же ж. Пусть и злится. Кулаки сжимает.

Того и гляди – кинется… с чего б? Не скажу, что мы с ним ладили, но и ворогами смертными не были. Он наособицу держался, сам с собою… а тут вот…

– Ты, – просипел. – Виновата… из-за тебя матушка… из-за…