Перед глазами мелькнула голубая молния и я едва успел отшатнуться в сторону, чтобы не лишиться половины челюсти.

— Вы неплохой боец, — сказал он в короткой паузе между двумя ударами.

— Рад это слышать! — я отбил удар и сделал длинный выпад. Он отбил его дагой и провёл резкую контратаку. Прыткий молодой человек!

— Прекрасный удар. Будь у вас привычка драться в сумерках, вы бы сумели меня достать.

— Жаль, что не достал, — прорычал я.

Он несколько минут пытался меня прижать к каменной ограде. Увы, но пришпилить себя к холодным камням не входило в мои вечерние планы. Дрались молча, если не считать шумных выдохов, коротких ругательств и звона стали. В голове мелькали глупые мысли, что есть в этом нечто неправильное. Я будто попал на страницы мушкетёрского романа, где шпагами машут чаще, чем любят женщин. К слову сказать — шпаги у нас не чета книжным героям. Тяжёлые. Это скорее лёгкие мечи, чем шпаги. Дьявольщина! Он всё- таки задел меня по руке. Почувствовал удар и левой руке стало жарко.

Пора заканчивать эти игры! Провёл короткую ложную атаку и парень попался на мою уловку. Раскрылся на мгновение, но мне было достаточно. Короткий и быстрый выпад и я почувствовал, как мой клинок пробил кольчугу и вонзился в мясо. Он зарычал. Сильный парень! Провернул клинок и добавил удар в челюсть. Попросту. Без затей и реверансов. Благо оказался по левую сторону от него — можно не опасаться, что успеет пырнуть меня дагой.

— Уф…

Я вытер рукой мокрое от пота лицо и посмотрел на рухнувшего в снег парня. Рядом с его телом расплывается тёмное пятно. Да, мне повезло. Засадил клинок чуть ниже ключицы. Он даже свою скьявону выронил. Отбросил его клинок в сторону и подошёл к нему. Пока он валялся без сознания, забрал дагу и похлопал по карманам. Мало ли что… Вытащит из кармана нож, пока буду в чувство приводить и прости- прощай. Оно мне надо? То-то и оно, что совсем не надо.

Парень очнулся и застонал. Без долгих разговоров я тряхнул его за камзол.

— Кто?

— Извините, мастер Серж…

Вот значит как… Мастер Серж? Даже имя моё знает. Приятно встретить заочно знакомого незнакомца. Хреновый каламбур? Извините, других не знаю — не тот случай!

— Кто приказал меня убить?

— Не могу… дал слово…

— К чёрту этот бред! — я дернул его за воротник и зарычал. — Не нужно лукавить перед лицом богов…

— Вы всё равно заберёте мою душу…

— Нахрен мне сдалась такая трусливая душонка?

— Я не трус…

— Кто?!

— Может быть вы и правы.

— Ну же!

— Хозяин таверны.

— Кто?!

— Хозяин таверны «Ривваэль». Он заплатил мне пятьдесят даллиноров, чтобы я убил вас…

— Беррэнт дэ вьерн, — выругался я. — Нет, парень, погоди умирать! Ты мне пригодишься. Живой и здоровый!

— Зачем вы…

— Мне жаль упускать такого хорошего бойца. Вполне допускаю, что в божьих чертогах тепло и уютно, но бьюсь об заклад, — скучно.

Он не ответил. Потерял сознание и сник. Ничего, тут наша гостиница рядом. Как-нибудь дотащу. Я взвалил его тушку на плечо и чертыхнувшись для порядка, потащил парня к нам в гости. Кстати, городские стражники так и не появились. Экая жалость…

Ривваэль, значит. Я даже не слышал о такой таверне. Странное название для города Кларэнс. Это больше подошло бы какому-нибудь портовому кабачку. Ривваэль, в переводе с местного — старый тюлень. На севере из называют «риввэл» или «наввэл», если тюлень молодой и сильный.

Парень пережил путь до гостиницы и даже дождался лекаря, вызванного хозяином. Мало того — дожил до утра и судя по его порозовевшему лицу, отдавать богам душу не собирается. Это радует.

Свэн Вархэлд, выйдя из моей комнаты, долго ругался, что его мастер Вэльд выпотрошит. Мол, ему сказали приглядывать за мной и оберегать как зеницу ока. Я успокоил парня и пообещал больше по вечерним улицам не шляться и охраной не пренебрегать. Он, по сути дела, прав. Как ни крути, но на моей скромной персоне слишком много завязано, чтобы позволить случайному головорезу пустить мне кровь. Хорошо, что этот оказался приверженцем клинка! А если кто-то, не мудрствуя, решит выстрелить в спину? Тут уж не отмашешься. Как говорил один умный человек — траектория полета пули от крутизны мишени не зависит. Да, пуль здесь не видел, но арбалетных болтов насмотрелся досыта.

На столе лежало всё имущество парня, которое мы нашли в его карманах и набедренной сумке. Уже известный вам меч-скьявона, дага с широким перекрестьем, кожаный кошелёк затянутый шнурком и амулет с изображением хищной птицы. Кроме этого нашлось два браслета, перстень с жёлтым камнем и десяток мелких монет — мюнтов. В кожаном кошельке лежало сорок пять даллиноров. Интересный кошелёк. На концах завязок болтались серебряные наконечники, украшенные тонкой резьбой. Такие кошельки больше пристало носить женщинам, нежели мужчинам. Наверняка украл. Кольчуга оказалось дрянной. Даже удивительно, что он такую носит.

Я отложил в сторону трофеи и спустился вниз, в залу. Хозяин этого постоялого двора был словоохотлив. Его понять можно — зима на исходе. Постояльцев, в это время года не так уж и много, а тут мы, целой толпой.

Заметив меня, хозяин смахнул с барной стойки несуществующие крошки и не спрашивая поставил глиняную кружку. Из под стола достал запылённый кувшин с моим любимым вином.

— Скажи, хозяин… Что это за кабачок такой «Ривваэль»?

— Это постоялый двор, — насторожился он. — Грязная дыра на восточной окраине.

— Не переживай, я не собираюсь туда переселяться. Расскажи, что это за место такое?

— Как вам сказать, норр… — начал хозяин.

Да, понимаю, для приличия надо помяться перед тем, как начнёшь закладывать своего конкурента.

— Как есть, так и скажи, — подбодрил его я и для пущей убедительности выложил на стол монету.

— Грязное это место, — вздохнул хозяин и накрыл монету широкой ладонью. — Там ошивается разная шваль, вроде той, которую вы спасли от виселицы.

— Я ещё не решил, что с ним делать, — пожал плечами я. — Да он и не похож на шваль. Скорее наёмник, который оказался не у дел.

— Так-то оно так, но наёмники тоже разные бывают. Одни сражаются честно, а другие так и норовят покопаться по карманам, пока вы лежите в луже собственной крови. Ривваэль как раз для таких персон. Там собирается разная шваль, вроде нищих, бродяг и безработных наёмников.

— И наёмных убийц, — уточнил я.

— Да, и такие тоже встречаются.

— А кому принадлежит это уютное гнёздышко?

— Как вам сказать, норр… — хозяин опять затянул старую песню.

Пришлось расстаться с ещё одной монетой, чтобы ему лучше думалось и слова быстрее вылетали из его глотки.

— Одно время этот кабачок принадлежал гному из восточного клана. Дела шли не очень и он продал заведение южанину из Крэйо. Этот тоже недолго держался. Едва не разорился. Ему даже голову кто-то из посетителей проломил. В конце концов, он продал его пожилому мужчине из порт Сьёрра. Какой-то разорившийся купец, который решил сменить место жительства.