И зелень пастбищ Англии любимой,И скал ее зазубрины и мел,И тусклый блеск волны, у скал дробимой,Художник-нищий набросать сумел.Всё, что любил и помнил он, все сменыЗимы и лета, сумерек и дней…Он под ноги вам, леди, джентльмены,Швырнул работу, ждет вниманья к ней.Ступайте же по линиям эскизов,Топчите же пейзажей пестроту!Откликнулся ли кто-нибудь на вызовХудожника, слыхал ли просьбу ту?Иль в давке городской вам непонятныЕго набросков острых голоса,Бессильные, растоптанные пятна,Молящая панельная краса?Она кричит в изломе и сплетеньеНеясных линий — горьким ртом тоски.Отчаянной игрою светотениКричит, не опустив худой руки.Напрасно всё! Проходят сотни, тыщи,Наносят грязь на пестроту картин…Ты не один. Тот шут, а этот нищий —Немало вас таких. Не ты один.В салоне модном иль на тротуаре,Один открыто, а другой тайком,Жрец красоты с нуждою дикой в пареДовольствуется жалким медяком.И падает со звоном желтый пенниНа живопись, на плиты мостовой.В ладони грязной в жадном нетерпеньеСжал живописец заработок свой.Перевод П. Антокольского
6
СУМЕРКИ В ГАЙД-ПАРКЕ
Еще очертания птиц дрожат на озерной воде,И медленно чайка летит холодным туманным простором,На бледные полосы туч крыло положив в высоте,Сквозь вялую зелень ветвей мелькая дымком среброперым.Смеркается. Из-за дерев, на гладком разгоне дорог,Которые длинной петлей безжизненный парк огибают,Приземистых черных машин несется беззвучный поток,Они на асфальте шипят и, злобно шипя, исчезают.Бензиновый едкий угар ползет по шоссе полосой,Ползет по дорожкам аллей, видавших немалые беды.Всё глубже ложится туман, и пахнет прокисшей ботвойОт старых заброшенных гряд в сыром «огород победы».[41] И весь этот запах гнилья, вся душная зыбкая мглаКолеблется, вьется, течет, сплетая туманные нити,И мрак опускается в парк, и тишь над листами всплыла,И зданья поникли вокруг в тяжелом безмолвном укрытье.Шуршание чьих-то шагов из мглы донесется на мигИ стихнет, поглочено мглой. И вновь наплывает молчанье.От холода мелко дрожа, бредет, приподняв воротник,Какой-то чиновник. Скрипит утоптанный гравий в тумане.Идут друг за другом. Один себя повторяет в другом,Такой же бесплодной тоской, как новый прохожий, болея.Такое же сердце в груди под тем же скрипит сюртуком,Такой же придавленный рот, такая же дряблая шея.
