А пока чтоэти лапы играют не в карты,а — нашими жизнями.А пока что,изнывая от жажды,рубят негры тростник до заката с рассвета.И слезой серебрится медовая капля на остроммачете.А пока что…Вот такая пока что история.Все у нашей Америки есть.Нет лишь голоса, хлебада собственной территории.
Негру,
у которого ничегошеньки нет
Я видел тебя в золотом руднике,тебя, безземельный негр.И в копях алмазных, во тьме-глубине —с киркой и лопатой, негр.Как плоть свою, что чернее недр,ты уголь рубил, негр!Ты эту землю кормил по веснезерном, безземельный негр!Я видел, как землю поил твой пот,твой пот, безземельный негр.Твой горький пот из породы вод,чище которых нет.Твой древний пот, он слез солоней,он льется рекой, негр!На тех, кто всю землю скупил кругом,ни разу ногой не ступив в чернозем,на них ты работаешь, негр!Знать, только земля в могиле твоейстанет твоею, негр!
Идем по земле, мечтая,чтоб светом оделась твердь.Мы — семя; нас разметалаи гонит по ветру смерть.Касаемся уст устами,пьем в поцелуях рассвет,но сколько б ни рассветало,света в душе у нас нет.Мы — память да плоть простая,и тщетно солнцу гореть:в груди моей вырастая,велит оно умереть.Умрут уста твои, знаю,и голос умрет, и песнь.Мы — темная персть земная:свет гаснет, дробясь о персть.