Утро. Струны добрые домры — где ты полночь?                  Солнце светит, вечное, — где ты, где ты, полночь?                  Мёты взмёт, метельные, — засыпают полночь.                  О, могила милая, — где ты? где ты, полночь.

1913

492–493. В ФОТОЦИНКОГРАФИИ

1

СЪЕМКА С ПОРТРЕТА

                          Светлый свет                           Ярко брызнул на бледный                           Мой портрет.                           Вот теперь я, поэт,                              — Победный!                           Краски гордо горят.                           Маски мертво парят                           Вокруг, в темном пар_у_.                           Я, как царь на пиру —                           Желтый, синий, красный — как солнце!                           Стук-стук в оконце:                               Пора — угорите в пар_у_.                           Хлоп — захлопнули ларь.                              — Потух царь.

1913

2

ПРОЯВЛЕНИЕ

                       Маленькая мёртвая каморка                              Темная, как ад.                              Смотрим оба зорко:                        В кюветке — яд, туда наш взгляд.                              Вот…                        На черном радостном фоне — белый урод.                              Это я…                              — Жалит змея меня.                              Это ты.                              — Кряхтят в норе кроты.                        Как странно… как странно ново.                              — Слово:                              Ну, всё, — готово.                        Ах — угорели? Во тьме — нездорово.

<1915>

494. ПОСЛЕДНИЙ ПУТЬ

Мой дядя самых честных правил…

Пушкин
                           Степь, снег, свет                            Дневной.                            Весь в коре ледяной,                            Едет в кибитке поэт                            Больной,                            Путь последний свершает.                            Бледный, бледный,                            Безумец наследный.                            Кибитку качает…                            Свищет, ищет песню свою —                            Фффьюю…                            Степь, свет, снег белеет.                            В небе облак злой зреет                            — Буран.                            — Кучер пьян, Боже!                            Тоже свищет, свищет песню свою:
Вы читаете Стихи
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату