Бреду домой, едва дыша.Но тлеет точка болевая —Ее еще зовут душа.Я знаю, поздно или раноУмру под бременем грехов.Но все мои былые раны —Живут под именем стихов.* * *Не пускайте поэта в Париж!Пошумит, почудит — не поедет.Он поедет туда, говоришь, —Он давно этим бредит.Не пускайте поэта в Париж!Там нельзя оставаться.Он поедет туда, говоришь, —Не впервой расставаться.Не пускайте поэта в Париж!Он поедет, простудится — сляжет.Кто ему слово доброе скажет?Кто же тут говорил, говоришь.А пройдут лихорадка и жар —Загрустит еще пуще:Где ты, старый московский бульвар?Как там бронзовый Пушкин?Он такое, поэт, существо, —Он заблудится, как в лабиринте.Не берите с собою его.Не берите его, не берите!Он пойдет, запахнувши пальто.Как ребенок в лесу, оглядится.Ну и что, говоришь, ну и что?Он бы мог и в Москве заблудиться.Все равно где ни жить, говоришь.Кто поймет, говоришь, не осудит.Не пускайте поэта в Париж!Он там все позабудет.Все равно где ни лечь, говоришь, —Под плитой да под гомоном птичьим.Не пустили б поэта в Париж —Он лежал бы на Новодевичьем.* * *Я с укоризной Богу говорю:«Прости, Господь, что я тебя корю, —Но я горю, ты видишь сам, как свечка,Когда глаза в глаза тебе смотрю!»Бог отвечает: «Это пустяки.Опять тебе не спится, не живется.Смотри, вот-вот твой голосок сорвется,Сердечко разобьется на куски».А я с волненьем: «Боже, извини!Ты положенье все же измени!Ты видишь, как мне далеко до небаИ как уже далеко до земли!»Вот отвечает: «Дурочка моя,Я ни за что на свете не в ответе.А если б мог решить проблемы эти —Я б был не Бог, я б был не я».«О Боже, я в тревоге и тоске!Я полагала — ты-то мне поможешь,А ты не можешь, ничего не можешь,Хоть я прошу о сущем пустяке!»Но Господа упрек мой рассердил.Махнув рукой, он скрылся в переулке.Бог жил в Безбожном переулкеИ на прогулки пуделя водил.
