Где зелень пробивается сквозь каменьИ на плечи ложатся облака,Мне дорог розы красноватый пламеньИ лунный блеск холодного клинка.Родную землю просьбой беспокою,Я говорю ей тихо: — Не забудь,Когда умру, ты мне своей рукоюКлинок и розу положи на грудь.Перевел Я. Козловский
У ОЧАГА
С гор возвратившийся сквозь проседьЗимы, когда летят снега,Любил отец мой бурку сбросить,Потом присесть у очага.И, цветом схожий с пастью волчьей,Огонь то злился, то смирнел.И на него отец мой молча,О чем-то думая, смотрел.О том ли думал он с тревогой,Что снег метет, — спаси аллах,Не разминулись бы с дорогойОхотившиеся в горах.Иль думал, как и все крестьяне,Он, возвратясь под отчий кров:Здоровы ль овцы на кутане?Кормов ли хватит для коров?Металось пламя и сникало,Зардев на черной головне.Но черных дум не возникалоВ отцовской доброй голове.Мели снега жестокой доли,И помню, что огонь зачах.Но вот он вновь в балкарском домеВенчает каменный очаг.Горит очаг. Огнем объятыДрова чинаровые в нем.Сижу, как мой отец когда-то.Задумавшись, перед огнем.Со мной отцовские тревогиИ горы в дымчатых снегах.Я думаю о людях многих,О подвигах и о стихах.И кажется: ущельем горнымЛетит гнедой гривастый конь.Не предаваясь мыслям черным.Смотрю я молча на огонь.Перевел Я. Козловский* * *Тучи клубятся, по склонам кочуя.Белые горы, вы дороги мне.Белое утро, проснувшись, хочу яБелые горы видеть в окне.Чувству сердечному я покоряюсь,В Мекку ходивших понять не могу.Любящий родину, я поклоняюсьГорным вершинам в белом снегу.Перевел Я. Козловский
