За исключеньем мелочи одной:Где в слове «Бог» писал строчную букву,Уже не обойтись без прописной.
* * *
Серьёзные сроки приспели,Раздумья толпятся гурьбой.Что делать мне с этим апрелемИ с этой весной голубой?Что делать мне с этим рассветом,С заботой грядущего дня?Устала душа от диеты,И в странствия манит меня.И запах костра горьковатыйЯ чувствую как-то острей.…Что делать мне с этим закатом,С апрелем,И с жизнью моей?
Париж — Лондон
Перелёт
Я не на «Боинге» летел —На крыльях сказки.А справа небосвод алелНевиданной раскраски.Я полстолетья ожидалТакого рейса.А рядышком Тору читалПопутчик в пейсах.Носители подагр и грыжИ прочих болейЛетят из Эреца[6] в Париж —Не менее, не более.И даже те, кто встать не могВчера с постели,Переступили свой порог —Летели!..Не то что стонов —Вздоха нет,И даже шутки кстати.Аэропорт. Париж. Рассвет.…На самом на закате.
Поздние прогулки
Как белый человек,Вхожу в «Гранд Опера»,Фотографируюсь на Эйфелевой башне.На авеню Дэ Итали с утраПью кофе.В полдень сувенир пустяшныйКуплю над Сеной,Франками звеня.И как когда-то Хэм,По МонпарнасуПройду вразвалку —Весь Париж в огнях —И возвращусь в отельК ночному часу.Опухли ноги,
