Отец, я сознаю, что мой проступокДагона превознес и возвеличилСреди язычников; что этот праздникОни справляют по моей вине;Что посрамил я господа на радостьВсем идолопоклонникам безбожным;Что подорвал в Израиле я веру,Вселив сомненье в тех, кто сердцем слабИ склонен к почитанию кумиров.И это — глубочайшая из ранМоей души: из-за нее лишилисьПокоя разум мой и сна — глаза.Одним я утешаюсь: для борьбыЯ больше не гожусь, а значит, вступитБог Авраама в спор с Дагоном сам.Меня сломив, мнит идол филистимский,Что господу он в силах бросить вызовИ вознестись над ним, но царь небесВосстанет, чтоб свое святое имяОпять победоносно утвердить.Дагон падет, и скоро пораженьеПотерпят почитатели его,И отберут у них все, что коварствомОни отнять сумели у меня.
Маной
Ты прав в своей надежде, и считаюЯ речь твою пророческой: господь,Я в том уверен, не позволит долгоНад славою его врагам ругаться,А слабодушным спрашивать себя,Кто выше — он или Дагон. Но долженЯ участь облегчить твою покуда.Не допущу я, чтоб вот так, забытый,В темничном доме мерзостном ты чах.Нашел я меж владельцев филистимскихТаких, что выкупить тебя позволят,Коль скоро ты им больше не опасенИ жажда мести в них утоленаТеперь, когда ты столько муки принялИ ввергнут в рабство, худшее, чем смерть.
Самсон
На хлопоты, отец, не трать напрасноНи труд, ни время. Дай мне здесь остаться,Чтобы мой грех — позорную болтливостьЗаслуженною карой искупить.Чужую тайну безрассудно выдать,То, что нам друг доверил, разгласитьЕсть гнусность, за которую от насОтшатываются с презреньем люди,Якшаться не желая с болтунами,Чей лоб печатью глупости клеймен.А я, преступной слабости поддавшись,Огласке предал божью тайну, то естьСвершил проступок, за который в безднуБыл ввергнут, по языческим преданьям,На вечные мученья некий царь.[773]
Маной
Раскаивайся, сын, в своей ошибке,Но все ж во вред себе не поступай.Избегнуть — коль возможно это — казниДолг самосохранения велит.Пусть приговор тебе выносит небо,И пусть его приводит в исполненьеГосподня длань, а не твоя. Быть может,Смягчится бог и грех отпустит твой.Тот, кто творца, с покорностью сыновнейПриемля жребий свой, о жизни молит,Скорей пробудит милосердье в нем,Чем тот, кто умереть упорно жаждетНе потому, что прогневил творца,А потому, что на себя разгневан.Так не препятствуй же моим попыткам.Кто знает, не угодно ли творцу,Чтоб, к нам вернувшись, в дом его священныйЯвился ты для жертвоприношеньяИ вымолил прощение себе?
Самсон
Да, о прощенье я молю, но жизниНе нужно мне. Когда-то, полн надежды,
