– Ты иди, – махнул рукой мародерский вербовщик, вставив в «SIG SG 550» новый магазин. – А у меня еще дела есть.

– Как знаешь. – Таксидермист пожал плечами.

– А я, пожалуй, пойду, – сквозь зубы пробормотал Морда, медленно поднимаясь на ноги.

В следующее мгновение громыхнул выстрел. Потом второй, третий. И наконец, четвертый. Бывший боксер несколько раз дернулся и повалился наземь, распластавшись на потрескавшемся асфальте. Похоже, как минимум одна пуля нашла на его торсе место, не прикрытое броневой пластиной. Стрелком оказался хрипящий солдат в шлеме с опущенным забралом, у которого рабочей была только одна рука. В ней и был зажат пистолет Токарева. Видимо, основная масса картечи из «Protecta» Морды пришлась на его товарища, а гэбээровца хоть и зацепило неслабо, но не убило.

– Сдохни ты уже, – прогрохотал Таксидермист, после чего раздался один-единственный выстрел.

Стальной шлем вояки не мог спасти его от прямого попадания автоматной пули с довольно близкого расстояния. Голова гэбээровца резко дернулась, он приложился об асфальт и затих. Державшая пистолет рука опустилась, ТТ выпал из расслабившихся пальцев. Таксидермист мельком глянул на лежащего на земле Морду, а потом зашагал прочь.

От внимания Стилета не укрылось, что бывший боксер был жив. Тот все еще дышал, пусть и был без сознания. Но кому он таким нужен? Тащить на себе? «Да ну к черту», – скажет любой сталкер в здравом уме. Проще оставить тут помирать. Потому Стилет и прошел мимо. Он обернулся, в последний раз глянув на удалявшегося Таксидермиста. В его голове на мгновение промелькнула мысль: «А не лучше ли пойти с ним?»

Спустя секунду Стилет побежал. Побежал со всех ног к тому самому красно-серому шару, даже не думая, что может не успеть среагировать на вибрацию «Тесака» и бесславно закончить в аномалии. Этот шар он искал уже год после того, как услышал про так называемый «черный портал» (или «испорченный портал») от одного из пьяных бродяг в «150 рад». В отличие от обычного «портала» эта аномалия забрасывает не в одно и то же постоянное место, ее «маршрут» постоянно меняется. Поговаривают даже, что «черный портал» может телепортировать в параллельную вселенную. И что все, кто попал в эту аномалию, остались внутри. А он, Стилет, станет первым, кто вернется. Репутация в Зоне – это все. И после такого события его репутация взлетит до высот, о которых ранее и мечтать не стоило. Может, он сколотит свою банду. А может, получит предложение стать проводником научной группы, о чем мечтают многие сталкеры. Для Стилета это был шанс изменить все. Первый и скорее всего единственный. И упускать его он не собирался. Он бежал к «черному порталу», думая о возможностях, которые откроются после того, как он вернется назад. А потом, когда до аномалии оставался всего один прыжок, он увидел их…

Люди в городском камуфляже с бронежилетами и разгрузками поверх, бегущие со штурмовыми винтовками наперевес. Позади них широкими шагами двигались облаченные в тяжелые бронированные экзоскелеты бойцы. «Так вот как выглядят на самом деле фанатики», – подумал Стилет. Не полумутанты, не татуированные каннибалы и не какие-нибудь киборги, как часто говорят пьяные сталкеры в баре. На вид – обычные люди. По крайней мере издалека. А знакомиться с фанатиками поближе Стилет и не собирался.

– Хрен вы меня возьмете, сволочи! – крикнул он приближающейся толпе, не забыв добавить, куда им следует пойти. И прыгнул в «черный портал»…

Рядом послышались голоса. Бесцветные, лишенные каких-либо эмоций. Реплики были короткие и емкие. Он еще не встречал никого, кто бы так говорил…

– Три огнестрельных, – услышал он. – Плечо, бедро, живот. На поясе «хвост». Может не выжить.

Он распахнул глаза и к, собственному немалому удивлению, увидел столпившихся вокруг него людей в городском камуфляже с бронежилетами и разгрузками поверх. Один из этих неизвестных склонился над ним, осматривая пулевые ранения. Ему, человеку, в которого свинцовые «подарки» угодили, хотелось что-то сказать, но он не мог. Боль охватила все его существо, конечности конвульсивно дергались, лицо исказилось. А вот осматривающий его незнакомец взирал на раненого с абсолютно безэмоциональным лицом. Он будто смотрел куда-то сквозь него.

– Донести сможем до того, как умрет? – спросил кто-то сильно искаженным противогазом голосом.

– Да, брат, – ответил осматривавший раненого, отходя назад.

– Принято.

Бывшего чемпиона России и Украины по боксу подхватили за шкирку сзади и, чуть приподняв, с поразительной легкостью потащили по земле. Бродяга по кличке Морда застонал от еще более усилившейся боли, но никто из людей в городском камуфляже не глянул на него. И только лишь тогда его затуманенный рассудок наконец понял, что это за таинственный такой народ. «Фанатики, – промелькнуло в голове бывшего боксера, уже близкого к тому, чтобы потерять сознание от боли, – гребаные фанатики…»

Неожиданно ему что-то вкололи. Сперва он сам даже не понял, что произошло, но потом, когда боль начала медленно отступать, а разум – становиться еще более рассеянным, он понял, что это было какое-то сильнодействующее обезболивающее.

На протяжении всего пути бывший боксер видел снующих туда-сюда мутантов. Странно, но ни один из них не нападал. Казалось, они, наоборот, предпочитали обходить фанатиков стороной. Будто уважали их или… Или боялись до смерти. Аномалии сектанты, видимо, огибали без сканеров. Неужели, подумал Морда, рассказы про их выходящие за рамки доступного обычному человеку способности – чистая правда?..

Вскоре бывшему боксеру что-то как будто начало давить на голову. «Антенны, – понял он. – Вот куда они меня притащили». Значит, подумал Морда, это правда: у фанатиков действительно была своя пси-установка, в буквальном смысле вербующая в их ряды новых людей. Установка, которая превращает сталкеров в машины смерти, почти идеальных солдат. Это было последним, о чем успел подумать Игорь Воропаев прежде, чем провалиться в беспамятство.

Очнувшись, он понял, как сильно ошибался ранее. Ради чего он жил? Драться на ринге за деньги? Напиваться в баре? Продавать барыгам артефакты? Никчемное и бесполезное существование. Но теперь у него наконец появилось то, ради чего стоит жить. Люди очень долго спорили, есть ли Бог и если есть, то каков он. Существует огромное множество религий, но вот ответа на этот вопрос до сих пор нет. Для людей с Большой земли нет. И для сталкеров нет. А он, Игорь Воропаев, знал ответ. Бог существует. И он здесь, в Зоне, внутри четвертого энергоблока ЧАЭС. Невежественные сталкеры называют его «Третьим глазом», десятками пытаясь прорваться к нему и надеясь осуществить свои самые сокровенные мечты. Именно поэтому Всевышний и поставил Братство охранять свое пристанище. Их задачей было не подпускать к ЧАЭС неверных. Раньше Игорь Воропаев посчитал бы такие мысли