— На мелкие! По всему ковру обрывки валяются!

— И не только по ковру! Вон там, на столе — что это? Нарисованное ухо?

— А на лампе повис кусок хвоста?

— Я нашла лапу на подоконнике! — взвыла Элли.

Да, я постарался, чтобы «Портрет Таффи» был повсюду. Если его снова захотят повесить, им придётся дать ему другое название.

Им придётся назвать его «Конец битвы». Угадайте, кто вышел из неё победителем.

Элли подняла подрамник с висящими лоскутами.

— Таффи! — строго пискнула она. Ой, напугала! — Погляди, что ты наделал с первой маминой картиной. Ты же её уничтожил!

Какая трагедия. Если хотите знать моё мнение, в художественной галерее не станут рвать на себе волосы, когда до них дойдёт эта весть. Может, маме Элли хватило ума оживить мёртвую машину, чтобы доехать до курсов живописи, но рисовать она не умеет ни вот на столечко.

Да я лапой нарисую лучше, чем она. И если она когда-нибудь оставит без присмотра новенький белый холст, я смогу это доказать.

Во, точно. Так и сделаю.

Ну так окуните мне усы в отбеливатель. Да, я срезал путь прямо через её драгоценнейший холст. Я спешил. Откуда мне было знать, что она пошла за кисточкой и через минуту вернётся?

Вот лежит он на каменном полу, весь такой красивый, аккуратно натянутый, белый и — ну да — пустой.

Готовый к употреблению, так сказать.

Наверное, я просто задумался о чём-то, когда наступил на тюбик синей краски — по ошибке, — перед тем как пройти через холст к калитке.

И всякий может оступиться на тюбике с красной краской, если поспешит назад, учуяв рыбный запах из мусорного бака.

И разве это преступление — поскользнуться на тюбике с жёлтой? Ведь когда бросаешься за бабочкой, ничего уже не видишь вокруг. Я же не нарочно.

И уж точно нельзя винить мой хвост за то, что он макнулся в зелёную краску и волочился за мной, пока я в волнении метался по холсту, недоумевая, откуда столько разноцветных клякс.

А что, сочно-красочно. Бодрит. Ново-модерново.

Миссис Будущая-Великая-Художница, однако, отнюдь не обрадовалась.

— Новый холст, только что натянутый! Полностью загублен! Что за мазня, а! А я-то собиралась написать прекрасный закат над озером среди холмов, заросших лютиками!

Элли за меня вступилась.

— Таффи не нарочно. Он просто первым нарисовал твой рисунок.

Я поглядел на своё творчество. Элли права. Любите закаты? Вот вам пожалуйста — жирная красная полоса. Хотите озеро? На здоровье! Вот вам синяя клякса. Лютики? А это что, по-вашему? Да-да, вот эти жёлтые брызги по всей картине. Среди холмов? Так за чем же дело стало? Уж чего-чего, а зелёной краски здесь тонны.

Я одарил нашу Живописицу надменным взглядом. «Это не мазня, — говорил взгляд. — Это и есть настоящее искусство».

И Элли была явно со мной солидарна. Она молчала, пока миссис Пикассо не оживила жестяного мертвяка и не отбыла на свои курсы. (Бдыф! Крлы-крлы! Х@%№*%$! Шмяк! Чпок! Апчхи!) Но потом сказала отцу:

— Мне по правде нравится. Можно повесить её на стену?

Вообще-то он должен был бы проявить чуть больше такта. Но он всё ещё злился на миледи за то, что та предпочла живопись урокам «Как слепить машину из груды ржавых железок». А ещё он экономит на всём, вплоть до гвоздей. А над диваном уже вбит гвоздь. Поэтому он взял и повесил мою картину на место женушкиной.

Элли любовалась ею, в восторге прижав руки к груди. (Надо отдать ей должное — девчонка хоть и плакса невозможная, но преданный друг.)

— Я назову её «Буйство красоты», — сказала она.

Я оглядел свою первую живописную работу критическим взглядом. Не уверен насчёт «красоты», но «буйство» мне понравилось.

Да. Именно буйство. Класс.