– Не трогай ее, – посоветовал Азамат, – ее к нам привел наемник. Сдается мне, ты на него сильно смахиваешь.

– Не он на меня?

– Он старше.

– Кто такой?

– Морхольд.

– А… ну, каждому свое. Тебе прям интересно, почему я анархист и на кой оно мне?

– Не типа анархист?

– Не, самый, дружок, настоящий бессистемный анархист. Борюсь, как могу, за свободу людскую, настоящую и в головах. Неизвестно, что хуже, кстати. Несвобода с цепью на шее или клетка, запирающая мозги.

И ведь не поспоришь.

– Воля, Азамат, просто так не дается. Вот ты сам – человек вроде бы вольный, верно? Или нет? Чем тебя купил офицер этот? Старлей-то, понятно, баба служивая… извини, моя королева, женщина, конечно. Или все же девушка? А?

Уколова ответила бормотанием и сочным всхлипом, повернувшись на бок.

– Красиво спит.

Азамат не ответил. Костылю, судя по всему, накипело потрепаться. Пусть трепется.

– Знавал одну бабенку. Клевая, блондинка натуральная… Натуральная, представляешь? Проверял много раз, хотя в первый не понравилось, пришлось керосин искать и выводить всяких непрошеных гостей. Но красивая, стервоза, аж жуть. Волосы длинные, густые, жопа сдобная, как пышка… как две пышки. Грудь, как два кочана, крепких таких, упругих, прям укусить хочется.

– Сало в рюкзаке, – проинформировала Уколова. – И потише.

– Ох, женщины… Да она не такая, как ты, старлей. Ты – как хороший охотничий нож. Она – как кухонный. Спит, что ль?

– Ты про анархизм мне рассказывал.

– А? Да! Но сперва – про красиво спать.

– Трави. Только негромко.

– Да как скажешь. Вот эта мазель спала ужасно. Булькала, похрапывала, как мерин Соловейчика, а мерин Соловейчика, скажу я тебе, храпел, как неисправный глушак на бибике, как забитая фановая труба в сортире. И…

– Я не знаю, что такое фановая труба.

– Не завидую, чесслово. Лопухом всю жизнь-то подтираться несладко. Короче, храпела она ужасно, стонала, как будто ей кишки выпускают, зубами скрипела и даже попердывала.

– А анархизм здесь при чем?

– В ее случае очень даже при чем. Тупо работала, чем могла. А могла она всем своим телом, и весьма даже. Только почему так? Ей никто больше ничего бы не доверил? Верно, после такого мало кто отнесется как к человеку.

Это верно. Азамат такого насмотрелся.

– Все почему? Потому, что думают люди, как животные. Вот тебе и клетки в башке. Работала задком с передком, так теперь под старость тебе разве что доверят за свиньями выносить, не больше. Ей-то, вот как на духу, с детишками нравилось ковыряться. Только жить сладко да гладко нравилось больше. И ее клетку так просто не раскокаешь, не даст сама. Или не давала? Не знаю, давно не видел.

– Анархия-то при чем?

– При том, братишка, что мне вот все равно, кто она была. Окажись сейчас там, да скажи мне эта милка: «Возьми меня с собой, друг сердешный Костыль», – взял бы. И судьбу устроил, где подальше, чтоб не попрекнул никто случайно. Только ведь ни фига, не попросила бы такого. Ее тюрьма – у нее же в голове. Добротная такая тюрьма. Тепло, местами светло, и мухи не кусают.

– То есть ты щас пытаешься под свое желание колобродить подводить базу? Что-то не выходит, неубедительно звучит.

– Да? Хм, щас попробую иначе.

Он, наверное, попробовал. Только Азамат, клевавший носом минут пять, не услышал. Пристегнулся имевшимся ремнем – и все, пропал. Усталость, чего уж…