Но как получилось, что эта история не закончилась десять лет назад?

Откуда взялась свирель?

И прочее?

Ответ был рядом, это Мэйнфорд чувствовал, но вот… он раскладывал на полу пасьянс из снимков. Один за другим. Черно- белая головоломка, которой найдется местечко…

…Джаннер.

…первичный осмотр тела. Отчет о вскрытии. И вновь ничего, что бы натолкнуло на мысль. А ведь он тоже появился около десяти лет назад, веселый парень с шакальим оскалом.

В деле его имеется самая первая фотография, да и вырезка к ней прилагается. Мэйнфорд скользнул взглядом по статье. Разоблачительная. Обличающая. О коррупции в полицейских рядах. И конечно, с фактами, от которых сложно откреститься. Он был въедливой сволочью, но всегда старался говорить если не правду, то почти ее…

…на старом снимке Джаннер ощутимо моложе. Ему едва восемнадцать… или чуть старше? Не понять. Главное, что молодость не делала его хоть сколько бы привлекательным. Напротив, он не пытался скрыть свой голодный взгляд. И этот презрительный изгиб губ. И вообще выражение лица такое, будто видел Джаннер на редкость отвратительные вещи.

И только их.

Так откуда он?

Досье… возраст… не известен. Дата рождения? Целых три, но хотя бы одна из них правдива? Родители… нет у него родителей. А если и были, то скончались, и паренек попал в приют.

Вряд ли ему там нравилось.

Десять лет…

…и пара коробок, содержимое которых с натяжкой можно назвать вещественными доказательствами. Одежда, разложенная по пакетам. Обработанная техниками — йодистый запах их порошка перебивал вонь — и похожая на рванину.

Мэйнфорд все одно осмотрел ее тщательно.

Ощупал каждый шов.

Попробовал на зуб крупные пуговицы. Ничего… разношенные ботинки, подошвы которых вспороли, а каблуки — сняли. И было ли что под ними? Нет, иначе в описи Мэйнфорд нашел бы упоминание. Ремень. Плотный, тяжелый. Такой не носят с костюмными брюками.

Записная книжка, почти размокшая, и последние страницы слиплись. Их пытались восстановить, и если не вышло, то Мэйнфорду и пробовать не стоит. Что он понимает в тонких материях? Ничего. А вот Зверь… Зверь не умел читать, во всяком случае буквы. Запахи — дело иное.

И Мэйнфорд, поднеся книжку к носу, вдохнул ее аромат.

А Зверь разделил его на части.

Темный и густой — разлагающейся плоти. Этот запах нравится падальщикам, но Зверю он неприятен. Тонкий — туалетной воды.

Сандала.

И еще цитрона… слабые ноты, женские ноты…

…с чего вообще все решили, будто Джаннера убил мужчина? Он ведь был осторожной сволочью, пусть сила и любопытство заставляли его забывать про осторожность, но мужчину он бы не подпустил близко. При нем ведь нашли пяток амулетов. И револьвер, в барабане которого осталось пять патронов из шести. Выходит, выстрелить Джаннер успел?

В кого?

В того, на встречу с кем нацепил щегольский пиджачок цвета давленой вишни. И рубашку шелковую. Для кого даже подмышки побрил. Надо же, насколько проясняется разум, если уступить тело другому.

Или стоит сказать спасибо чутью?

Запах воска… того, который для волос. Джаннер любил себя, использовал самый лучший, заговоренный, силясь сохранить остатки шевелюры.

Он прихорашивался.

И значит, хотел произвести впечатление. Обычно он носил вещицы попроще, те, которые не жалко было бы измарать в грязи Третьего округа. А тут вдруг… и кто она?

Новая любовь?