Пятница, как много в этом слове! Если уж начинать новую жизнь, то делать это нужно ярко, с огоньком! Примерно как у Земели. Замученный беготней, я совсем потерял счет дням и забыл о встрече со своим информатором, а так делать нехорошо. Информаторы – они существа нежные, ранимые, их надо холить и лелеять. Даже если в них центнер веса и носят они звание сержанта полиции.

С этим кадром судьба свела меня в гавриленковской (будь он неладен) мастерской примерно в конце февраля, когда я как раз заканчивал восстанавливать свой источник.

Специально или нет, но мастерская располагалась рядом с пожарным депо и полицейским участком, так что основными нашими клиентами были понятно кто. Логично, им «лечилки» и «капельки» нужнее всех, так что и одаренные работники к нам набирались именно исходя из этих соображений. Был еще и сварливый старый мастер, который делал из этих бусин реальные амулеты, но в его епархию никто не совался, а когда он работал – все ходили на цыпочках, чтоб не помешать гению. Лишь познакомившись с Бушариным, я понял, что профессор – вот кто реально гений, а этот – просто ремесленник, заучивший несколько схем и собиравший их по шаблону. Но, поскольку на амулеты работы этого старикана существовала внушительная очередь, я, как и все, обходил его каморку стороной, предпочитая во время своих визитов точить лясы в компании парней или стоять за прилавком, присматриваясь к покупателям.

Сержанта, который приносил на обмен пустые бусины слишком часто, я, естественно, пропустить не мог.

– Оу, сержант, опять вы! Похоже, у вас что-то серьезное случилось.

– Не твое дело, сопляк! – Мрачный сержант в диалог вступать не собирается.

– Ну не мое так не мое, только учтите: если пациенту не хватает десятка, то либо доктор что-то не то творит, либо вас вообще дурят.

– Да что ты вообще понимаешь? – Озлобленный покупатель неожиданно заводится с полоборота, хватает меня за грудки и трясет над прилавком.

На шум выбегают Шаман и Метелица, из-за их спин выглядывают любопытные лица других работников.

– Эй-эй, отпусти парня!

– Извините, сорвался… – Сержант аккуратно ставит меня на пол. – Извини, парень.

– Ладно, проехали. Только я вам вполне серьезно говорю: тех «лечилок», что вы за это время взяли, на любую болезнь с лихвой должно хватить.

– Да знаю я все, чего пристал… только у меня сестре на операцию надо, а потом еще и на восстановление.

– Прости, не знал, – как-то естественно перехожу с мужчиной на «ты». Хотя, если присмотреться – лет ему немногим больше двадцати. – Много требуют?

– Если целиком свои, то двадцатку, а если только заряжать, то восемьдесят.

Сличаю со своими воспоминаниями по работе в больнице – да, где-то так и выходит. Это еще не самая трудная операция его сестре предстоит: врачи обычно перестраховываются, больше чем надо просят. Излишки потом, понятно, не возвращают – себе оставляют; не на продажу, не подумайте – просто на запас или для неимущих. Хотя и курвы встречаются, могут кому-нибудь перепродать.

– Вы хотя бы заряжаете быстро, у других по неделе ждать приходится, да и денег… Эх… – Молодой сержант собирается уходить, но я его задерживаю.

– Погоди, много еще надо? – Раз речь идет об операции, значит, время тоже важно.

– Еще семь, я свои купил, так дешевле получается.

Прикидываю свой резерв: если сегодня ничего не заряжать, то на семь бусин наскребу. Не люблю, конечно, до донышка выкладываться, но иногда надо.

– Приходи вечером, я тебе оставшиеся заряжу.

– У меня сейчас денег нет.