– И ты сразу ответила согласием?

– Инструктор, – сказала я. – Ничего, что это касается моей личной жизни, в которой я никому не позволю ковыряться?!

Я повысила голос, этого не следовало делать. Просто на некоторые раздражители я реагирую… предсказуемо. Злость делает со мной то же, что огонь с соломенной куклой, – охватывает сразу, с ног до макушки, и я не могу сопротивляться. Вот и сейчас – я вспыхнула, но Инструктор смотрел на меня так спокойно и отстраненно, что под его взглядом я быстро притихла.

– У нас проблема, – сказал он, помолчав. – И гораздо серьезнее, чем я думал. Сэм знал, откуда у тебя амулет?

– Да. Я сама ему сказала.

– Он сказал или сделал что-то, чтобы спровоцировать тебя на откровенность?

– Инструктор, какого лешего…

Тут я вспомнила: ночь на вершине Главного здания. Потоки огней внизу. Сэм сказал, что у него умерла мать… И я, чтобы поддержать его, призналась, что не помню отца, что в память о нем остался только амулет…

– Я говорил с Сэмом, – сказал Инструктор. – Я немножко заглянул в его голову… в его память. К сожалению, он не Сэм. Не студент. И его отец – вряд ли настоящий отец.

– Ерунда, – пробормотала я. – Он же учится на нашем факультете, его все знают…

– И никого не удивляло, что сын олигарха пошел на филфак и при этом ему плевать на филологию?

– Всех удивляло. Но мало ли какие у людей причуды.

– Это точно, – Инструктор кивнул. – Твой Сэм – орудие в руках другого… человека. Который тоже не совсем человек. Я мало о нем знаю… Все-таки я окончил Высшую партийную школу, а не Хогвартс, нас не учили, как бороться с колдунами и ведьмами.

– Колдуны и ведьмы отлично себя чувствуют в детских книжках.

– Некоторые колдуны отлично себя чувствуют в Лондоне.

– Колдунов не бывает!

– Так и портала не бывает, и Теней не существует, все это выдумки…

Он говорил насмешливо, очень спокойно, и от этого спокойствия у меня волосы встали дыбом.

Инструктор вынул свой телефон. Вывел на экран уже знакомую мне фотографию: Сэм и его отец, немолодой мужчина с аристократическим хищным лицом, на фоне Тауэрского моста.

– Сэм – гомункулус. Кукла. Он нарочно создан вот этим… человеком для того, чтобы получить твой амулет. Но не только: ему нужна власть над тобой.

– Зачем?!

– Не знаю. Видимо, твой отец действительно… непрост. И ты не просто посвященная. И амулет – не только предмет силы. Этот человек – могучий колдун, он создал Сэма, чтобы манипулировать тобой.

– Нет!

– Я знал, что тебе не понравится. Тебе кажется, что это любовь, ты девочка, а девочкам положено мечтать.

– Сэм спасал меня! Много раз! Он спас мою маму…

– В этом деле нет случайностей, Даша. Он спасал тебя, потому что Волков хотел, чтобы ты доверилась Сэму. И ты ему доверилась.

– Инструктор, – сказала я. – Вы не правы. Есть вещи, которые может понять только живой человек.

Я тут же пожалела о своих словах. Нехорошо напоминать кому-то, что он давно мертв, – даже хуже, чем говорить о чьем-то лишнем весе или медицинских проблемах. Но Инструктор не обиделся – только криво ухмыльнулся:

– Нет случайностей. Массовые жертвы в университете и девочка, которая чуть не стала Тенью, – лишь маневр, отвлекающий от чего-то большего. Что-то случится, и очень скоро. Просто будь готова.

Сэм сидел на насесте, сооруженном из остатков мебели. Когда мы с Гришей вошли в его камеру, он только чуть приподнял голову.

– Мы принесли тебе поесть, водички, термос, – затараторил Гриша. – Вот сумка с одеялами, пуховые, почти новые, вот туристская пенка, вот книжки – детективы, между прочим, начнешь – не отлипнешь. Вот твои шмотки, свитер, оденься. Вот фонарик, заряжается вручную, ручку вертишь – и не надо батареек.

– Извините, – сказал Сэм, глядя в сторону. – Здесь воняет.

Гриша осекся:

– Э-э… упс. Насчет удобств мы пока не подумали. Теоретически, можно сюда принести мобильный сортир, дачный вариант с химической переработкой…

Он замолчал, виновато глядя на меня.

Я подошла к Сэму. Опустилась на пол перед ним:

– Послушай. Все оказалось… непросто. Мы пока не можем тебя выпустить.

– Конечно. Деньги еще не на счету, – даже его голос казался вылинявшим, как пляжный ситец в конце лета.

– Сэм… Твой отец тебе врет. И не только про деньги. Твоя амнезия, твои проблемы с памятью – не случайность. Мы найдем способ тебе помочь, мы тебя освободим…

Выражение его лица не менялось. Он слушал меня и не слышал. Чужой, далекий, отстраненный… страдающий. Он, конечно, не был никакой куклой. Он был Сэм… мой Сэм. Мой друг и мой любимый.

– Послушай, мы все преодолеем. Мы вместе. Я всегда на твоей стороне!

– Нет, ты на их стороне, – сказал Сэм, по-прежнему на меня не глядя.

– На твоей. Ты же видишь… у тебя проблемы с головой, ты сам за себя не отвечаешь.

– А ты отвечаешь? – спросил он тихо, но очень четко.

Я растерялась:

– В смысле?

– Разве ты не делаешь, что тебе велели? – продолжал он, глядя в пол. – Сказали «будь посвященной», и все – ты под ружьем, как новобранец. На учебу забила. Маму подвела под удар… Ради чего?

Он поднял глаза. Я обомлела: из его глазниц на меня смотрел другой человек. Страшный. Совершенно безжалостный, знающий обо мне все. Мне показалось, что убийственный холод портала заливает комнату, покрывает инеем стены и пробирает меня до костей.

– Даша, что случилось? – Гриша тоже почувствовал перемену. Но он не мог ее видеть. Для него внешне все осталось тем же – Сэм на досках, я перед ним на полу…

– Гриша, звони Инструктору, быстро…

– Нет покрытия, – отозвался он через секунду.

– Только что было!

– Было – и нет, – сказал тот, кто говорил со мной губами и голосом Сэма.

Я не могла отвернуться. Хотела – и не могла. Вся моя воля под его взглядом обернулась комочком пластилина.

За спиной зашипела краска из баллончика – Гриша открывал рамку…

Баллончик закашлял. Гриша выругался, в голосе слышалась паника.

– Не расходуй краску понапрасну, – сказал тот, кто сидел передо мной. – Отсюда выйдет только тот, кому я разрешу… Дарья, ты можешь встать.

Я сообразила, что стою перед ним на коленях и что он только что выпустил меня – позволил отвести взгляд от его цепенящих холодных глаз. Я отпрыгнула, как шайба от бортика, вскочила и попятилась к противоположной стене. Стена была разрисована граффити – на этот раз Гришино искусство осталось просто рисунком на бетоне.

– Меня зовут Александр, – сказал тот, кто двигал губами Сэма. – Я говорю с тобой из Лондона. Не бойся – я твой друг.

– С чего бы это?! – больше всего я боялась показать, до чего напугана. Визжать, плакать, биться в запертую дверь, звать на помощь – паника подсказывала мне множество решений, все отвратительные и совершенно бесполезные.

– А я был другом твоего отца, – отозвался он невозмутимо. – То есть не то чтобы другом… Не врагом, во всяком случае.

Гриша жалобно улыбнулся:

– Даша… А что у нас происходит, вообще-то?

– Долго объяснять, – я взяла из сумки бутылку воды, приготовленной для Сэма, свинтила крышку, облилась, приложилась к горлышку. – Александр, значит… Это вы взяли мой амулет?

Он кивнул:

– Да. И ударил тебя тоже я, извини, ничего личного.

– Никогда не прощу, – прошептала я.

– Я же извинился.

– Не прощу того, что вы сделали с Сэмом!

Он фыркнул:

– Как трогательно. Я как раз собирался убрать его, но раз он тебе так дорог…

– Как – убрать?!

– Физически. У меня есть кукла. И у меня есть молоток. Когда я разобью кукле голову, Сэм естественным образом…

– Что тебе надо?! – взвизгнула я на октаву выше своего обычного тона.

– Открыть портал, – он говорил тихо и вкрадчиво. – Ликвидировать безобразие, творящееся почти в центре Москвы почти семьдесят лет.

– Пупок развяжется, – пробормотал Гриша.

Тот, кто был Сэмом, удостоил его снисходительным взглядом: