Я люблю её печально и упрямо —Этой жизни мутную струю.Вот и вставлена в окно вторая рама.У стекла вспотевшего стою.Серый дождь в саду деревья занавесил.Бурые качаются листы.Переплёты выцветших садовых креселПод дождем блестящи и чисты.Неужели духота и мрак могилы.Смерти паралич и слепотаПозабыть меня заставят образ милыйМокрого кленового листа?Или будничную эту панорамуЯ в душе навеки закрепилТолько тем, что слишком долго и упрямоЯ её, печальную, любил?
Каких-то артерий кровавые сетиИ нервы — звено на звено.Какие-то мысли: о службе, газете.О том, не пойти ли в кино.— Ненужно и сложно. Ненужно и тленно.И только лишь там, в глубинеЯдро набухает, экстракт драгоценныйГустеет на дне, в тишине.Быть может, одна только мысль или дело.Иль памяти старой крючок:Один только взгляд, поцелуй неумелый,Случайные дюжины строк.Истлеют артерии, нервы, газеты,И небо, свернувшись, прейдёт,А дюжина строк позабытая этаУ Бога в руке расцветет.
Я впутался в сомнительное дело:В земную жизнь вошёл я с головой,Надел себе на плечи это тело,Построил этот череп над собой.Обрёк себя на скуку и мученье —На одиночество без цели и конца.«В себе самом пожизненное заточенье»За неприступной маскою лица.Я говорю — никто не отзовётся,Смотрю на звёзды — звёзды далеки,