И Мальчик погнал.

Пастух тут же вернулся в коридор к окну, выходящему на парадный сбор. А там Губернатор нес привычную ахинею про успехи области в том-то и том-то, что никоим образом ко дню его рождения не относилось. И то логично: машина – она должна ехать, пахарь – пахать, а чиновник – нести ахинею.

И в это время «в кадре» возник Мальчик… или, сообразуясь с действием, обыкновенный мальчик со строчной буквы и протырился сквозь маленькую, но плотную толпу поздравителей к Гольфисту, все еще удерживающему мифическую тринадцатую позицию. Подергал за рукав пиджака. Гольфист повернул голову, ничуть – как наблюдал с третьего этажа Пастух – не удивился явлению, наклонился, послушал. Сказал что-то. Мальчик что-то ответил. Гольфист – даже с третьего этажа видно было – вздохнул тяжко, пошептал какие-то слова соседу по очереди и пошел за Мальчиком. Уход его с театра праздничных действий, как видел Пастух, никого не удивил. Мало ли что человеку понадобилось? Не молодой, чай. И очередь у него тринадцатая, успеет.

Они оба вошли в подъезд, Пастух покинул пост у окна и передислоцировался в апартаменты. Достал из кармана резиновые перчатки, споро натянул их на руки, взял с дивана жесткую подушку, набитую, судя по ее тяжести, буквально каменной ватой. Прислонился к стене у входа в гостиную.

Услышал тяжелые шаркающие шаги.

В комнату вошел Гольфист и сказал, не видя Пастуха:

– Ау! Есть кто?

Пастух не стал отвечать на риторический вопрос. Он быстро отклеился от стены, шагнул вправо, оказался позади Гольфиста, который не успел даже заметить чужого движения, обхватил Гольфиста руками, прижав подушку к груди, мощно и резко сжал руки. Гольфист, не ждавший зла, не учуявший нападающего, попытался вздохнуть, но не смог, нечем было, выронил деревянный ящичек с подарком, закашлялся, засипел, но не терял сознания. Он даже вздумал, тяжко перхая, обернуться, взглянуть на вдруг возникшего врага и даже смог это сделать, потому что Пастух на миг отпустил его, нагнулся к ящику, откинул замок, достал пистолет…

– Кто… – даже не спросил, а прохрипел уже не кашляющий, уже вроде даже приходящий в себя Гольфист.

Но Пастух не ждал вопроса и не собирался на него отвечать. Он вновь, стоя по-прежнему позади, обхватил Гольфиста левой рукой – просто чтоб поддержать его, чтоб он не упал, вложил в правую его руку пистолет, поднес ее к виску и нажал на курок…

Пастух даже не представлял, как оглушительно громко стреляет дуэльный пистолет, сделанный великим умельцем из Страны Жирных Устриц и Странно Красивых Женщин.

Тело Гольфиста рванулось вниз из-под руки Пастуха. Он отпустил его. Голова самоубийцы упала на пол, и кровь потянулась ручейком по паркету из-под нее.

Пистолет валялся рядом. Очень красивый.

Губернатор хотел из него выстрелить?

Не вышло. Гольфист опередил…

Пастух левой, не замаранной кровью рукой в перчатке взял подушку и аккуратно, как было, осмотрел – нет ли крови. Не было крови. Он положил подушку на диван. Вскочил на подоконник, глянул в окно: безлюдно было в парке. Не исключено, что все сейчас, опомнившись от вполне понятного шока, ступора, потрясения – что еще? – от нежданного, жуткого в этой праздничной рутине выстрела, ломанутся сюда во главе с Губернатором, но что застанут?

Самоубийство.

Факт очевидный.

И врачи в морге констатируют факт самоубийства путем применения огнестрельного оружия. А еще и наличие легкого приступа асфиксии: зачем-то поперся покойник кончать с собою на третий этаж пешком, а ему с его сердечно-сосудистой недостаточностью, с нарушением функции дыхания, вообще с хреновыми легкими, что значится в довольно толстой истории болезни, ему вообще немного надо, чтоб кашлем зайтись…

Другой вопрос: на кой черт ему самоубиваться?

Да еще и на дне рождения Губернатора?

Да еще и из раритетного оружия?

Вопросы эти уже – к следователю. Вряд ли он внятно на них ответит.

А журналюги попробуют найти ответы. Пусть даже и фантастические: это ж их хлеб.

Версий будет – зашибись!

Но все это еще только будет.

А сейчас Пастух подбежал к забору, подхватил Мальчика, уже ждавшего там, шепнул наскоро: «Прижми руки к груди, ладони – на лицо и просто падай!» и – швырнул его через забор. А сам подтянулся на ветке, пополз по ней, оберегаясь от датчиков сигнализации, перевалил через забор, спрыгнул на землю. Мальчик, изрядно поцарапанный можжевельником, на куст которого он счастливо свалился, стоял и молча смотрел на Пастуха. Спросить что-то хотел?

Не время! Потом вопросы!

Рванул к машине. Мальчик бежал за ним…

Они выехали на трассу и ушли вправо – в сторону Города-Трех-Рыб-на-Синей-Воде. Такое уж длинное и красивое название у Города имелось. Очень историческое.

А все свое у них было с собой.

Включая вопросы.

Ехали – молчали. Говорить не хотелось. Пастух в душу Мальчика заглянуть не умел, но сам себя чувствовал скверно. Будто говна нажрался. И привкус оного упорно не исчезал.

А почему Мальчик молчал?..

Ну, он вообще-то не был говоруном, как понимал Пастух, он всегда говорил свою реплику к месту и к случаю, и Пастух, тоже не вития, ничего против такого рабочего молчания не имел. И без них говорунов окрест – не меряно…

Чья-то строка к месту всплыла: «Все земные печали были в этом краю, вот и платим молчаньем за причастность свою».

И не поймешь, иной раз думал Пастух, то ли гордиться причастностью к делу, которому присягнул… на чем?.. да на памяти всех, кто не дожил… то ли стыдиться этого дела. Есть, конечно, радикальный вариант – бросить его к чертям с матерями, но где логика? Человекам положено стыдиться своих грехов, коли сам счел их грехами. А коли не счел, не приперло, так и все нынешнее – не грех, а работа.

Уж какая выпала по жизни каждому…

А Мальчик что?

А Мальчик себе на уме, точно знал Пастух. Знал он, что Мальчик что-то знает, а что знает, не знал.

Где-то минут через сорок Мальчик сказал слово.

– Проехали, – было слово.

Оно показалось Пастуху излишне скупым и вовсе неточным. Ничего они не проехали, им еще ехать и ехать и скорее Мальчику стоило бы полюбопытствовать: а что будет, когда они на самом деле «доедут» до финиша. Кто куда денется? Ну, Пастух – в Столицу, «на ковер» к Наставнику. А Мальчик?