— То есть — в бункер? — уточнил Грэй, мысленно уже закатывая рукава и линуя под круговую мишень физиономию Председателя.

— Вот насчёт бункера я не уверен… — замялся системщик, — с кодировкой местоположения в заданном квадрате сильный напряг. Максимум, на что мы можем рассчитывать — что вернёмся в своё время, и только. Но, согласись, и это уже кое-что!..

— Да, — медленно кивнул напарник. — Тогда запускай, чего стоишь?..

— Минуточку, секундочку… — Чайников принялся перенастраивать датчики. — Как Гиппокрит?..

— А сам что не посмотришь?

— Не могу, — признался системщик, — не переношу вида крови! А уж в таком количестве… Та-ак… как говорил Билли Гейтс — 'Будет вам — быстро, будет вам — без глюков'…

— Что-то не так? — насторожился Грэй.

— Всё! — трагическим шепотом сказал Васенька. — Система зафиксировала внешние повреждения кабины! Не совместимые с дальнейшей работой… Этим уродам из десантуры провода надо отрезать!.. Видать, вдогонку жахнули, в нас не попали, а телепортер повредили, ослы!..

— Починить сможешь?

— Смотреть надо… Надеюсь, хоть дверь не заклинило?.. — Чайников отжал рычаг выхода. Панель начала подниматься.

— Уже лучше, — Васенька высунул нос наружу. В кабину пахнуло сыростью. Шум дождя усилился.

— Во темнотища-то!.. — системщик зябко передёрнул плечами и полез наружу. — И ливень — просто тропический!

— А что за местность?.. — Грэй вышел из кабины и огляделся. Город. Большой город. Живой. Высокие каменные дома подпирали изливающееся дождём чёрное небо. Где-то наверху тепло горели жёлтые прямоугольники окон. Над крышами призрачно дрожало мерцающее неоновое марево. Неясно доносились гудки машин.

Телепортер стоял у стены большого дома, видимо, у задней, потому что окон в ней не наблюдалось. Судя по кучам старого хлама вокруг — сюда, в этот глухой закоулок-колодец, зажатый между мокрыми кирпичными зданиями, никто уже давно не заглядывал. Это хорошо. Город достаточно современный, не исключено, что ниоткуда взявшаяся кабина привлекла бы постороннее внимание…

— Плохо дело, Грэй, — сказал Васенька, ковыряясь в схемах. — Эти обезьянос гамадрилос половину контактов пережгли, а запасных у меня нету.

— Нужны какие-то особенные?

— Да нет, в общем-то. Пара мотков медной проволоки да хороший кабель — и я заставлю всё это работать… Вопрос в том, где их взять?

— Надо найти…

— Идём на разведку? — догадался системщик, закручивая гайки на место.

— Да. Только…

— Гиппокрит?..

— И Морган. Она сейчас пытается ему помочь, и их нельзя трогать.

— Почему?

— А чёрт его знает! Тут этот её Голос в очередной раз прорезался, чушню какую-то про общее психополе нёс… в общем, понял я мало, но беспокоить её нельзя.

— А она-то здесь при чём?!

— Она с Венеры, ты же слышал. Они там все чуть ли не природные медиумы… Вот и лечит. Был бы толк с этого… Из царя крови утекло целый галлон, и ещё неизвестно, сколько утечёт.

— Нисколько, — еле слышно отозвались из кабины. На пороге, пошатываясь, появилась девочка, больше похожая на призрак узника Освенцима. — Я остановила кровотечение…

— Заинька! — ужаснулся системщик, хватаясь за сердце. — Что с тобой?!

— Всё… в порядке, — ещё тише ответила она, — Голос сказал, что он будет жить. Но надо ещё постараться, а я… уже не могу…

— Морган!.. — Грэй успел подхватить её на руки, прежде чем она упала. — Тебе совсем плохо?!

— Нет, это пройдёт… — слабо улыбнулась девочка, — просто ему было очень больно… но сейчас уже лучше!.. Он спит…

— Да ну его ко всем чертям! — прошептал наёмник, дрожащими руками прижимая к себе свою ношу. — Держись, малыш… Мы с тринадцатым сейчас сообразим, как отсюда выбраться, и дальше царя будут лечить уже другие люди. А с тебя и этого хватит.

— У меня получится, — сказала она, — надо просто отдохнуть немножко, и всё…

Какое там 'немножко', подумал Грэй, глядя на её бледное лицо и глубокую морщинку над переносицей. Да ей сутки нужны, это как минимум! Переживёт Гиппокрит, конь педальный. А там разберёмся.

Наёмник внёс её обратно в кабину и, вытряхнув из чемодана всё его содержимое, уложил девочку на ворох вещей, прикрыв своей курткой:

— Мы скоро вернёмся. Спи.

Она кивнула и тут же отключилась. Бедный ты мой ребёнок, подумал Грэй, с любящей жалостью проведя пальцами по жёстким от лака тёмным волосам.

— Всё будет хорошо, — пробормотал он, хотя она его уже не слышала, и повернулся к двери. — Васька, что ты там носом хлюпаешь?..

— Так ведь… до слёз же довели, два дурака… — сморкаясь, ответил системщик. — Ты бы сам это видел!.. Просто афиша 'Унесённых ветром', аж за душу взяло!..

— Прекрати, — Грэй, к которому вернулось его обычное самообладание, поморщился и вышел наружу. Дождь не прекращался. Без куртки стало прохладно. — Закрывай кабину, и пойдём.

— А что там базилевс?.. — Васенька, тайком утирая сентиментальную слезу, набирал на панели код блокировки.

— Да я и не посмотрел… Морган же сказала, что всё в порядке.

— Ну, ладно тогда… — системщик хитро покосился на напарника. — А ведь она тебе всё-таки нравится?!

— Достал ты меня, Чайников! — раздражённо фыркнул на него Грэй, ища глазами выход из 'колодца'. — Да! Нравится! Но в пределах разумного!..

— Ага, как же… не надо 'ля-ля', дружище!.. У меня глаз намётанный, я такие вещи на раз секу!..

— Тринадцатый, шёл бы ты… в гадалки! — не выдержал наёмник. — Глядишь, и жил бы хорошо, и мне бы нервы не трепал всякой ерундой!.. Мы идём или как?!

— Идём, идём… — торжествующе захихикал Васенька, пробираясь к тёмной щели между двух домов. — Непокобелимый ты наш… Эй, только без рукоприкладства! У меня голова ценная!..

— Ещё бы в ней мозги были…

Ворча друг на друга, напарники выбрались из тесного дворика и заплутали по тёмным грязным улочкам. Квартал, похоже, был далеко не фешенебельный.

— Вот погода мерзкая!.. — клацая зубами, сказал Васенька, кутаясь в промокшую насквозь рубашку.

— Да, это тебе не Спарта… — отозвался наёмник, шаря взглядом по обеим сторонам переулка в попытке найти какой-нибудь бар или, на худой конец, магазинчик. — Льёт, как из ведра!.. Что это за город?

— Сейчас и узнаем… — непонятно ответил системщик, принимая охотничью стойку и глядя куда-то вперёд. Шагов на двадцать впереди замаячила мужская фигура в плаще и фетровой шляпе.

— Эй, гражданин! Притормозите на пару слов!

'Гражданин' испуганно обернулся, надвинул шляпу на глаза и бросился наутёк. Напарники переглянулись и, пожав плечами, кинулись вдогонку.

— Эгей, контуженный! — вопил Чайников. — Стой, кому говорю!..

Ответа не последовало.

— Грэй, — на бегу проговорил Васенька, — чего они все от нас шарахаются?! Выглядим, вроде, по-