Крепкий кулак наёмника впечатался в изумлённую физиономию шофёра. Пока тот, сползая по блестящему капоту, думал, что он не так сказал, Грэй выхватил у него из-за пояса револьвер и, схватив за ворот пребывающего в состоянии гипнотического транса Васеньку, вместе с ним нырнул за машину. И очень вовремя — темпераментные итальянцы с пистолетами наголо уже выбрались из простенка и снова принялись стрелять. Попадали, правда, только в 'Роллс-Ройс': напарников им было не достать, а побитый водила опытно отполз за соседний автомобиль.

— Полный, — удовлетворённо сказал Грэй, крутанув барабан, и приподнялся. — Не высовывайся, я с ними разберусь…

Чайников не ответил, прислушиваясь сквозь пальбу к причитаниям шофёра. Что-то в них проскальзывало такое… до боли родное и знакомое…

— Грэй! Он же русский!

— То, что ты его понимаешь… — наёмник выстрелил и пригнулся, — ни о чём ещё не говорит… получи!..

— Да нет! — не унимался системщик. — Ты сам послушай!

— Если ты не заметил, я сейчас несколько… занят! — снова звук револьверного выстрела и три пистолетных в ответ.

— Он же матерится, как сапожник!..

— В преобразовательную схему кабины заложено… достаточно информации!

— Ой, что я, не знаю, как америкосы ругаются?! У них же самое оскорбительное — максимум, — 'твой дедушка был из Техаса'!.. А этот так и кроет, так и кроет… — Васенька навострил уши. — Ого!.. Кстати, убедительное выраженьице, надо запомнить…

Наёмник снова нырнул за капот 'Роллс-Ройса'. Итальянцы, громко и нецензурно возмущаясь, перезаряжали оружие. От соседней машины неясно доносилось:

— … я вас…***! Во все*******, и когда пахан узнает,***, да мы вам,***, козлам,***, таких**** вставим, что,***, будете знать,*********…!!!

— Теперь веришь?! — посмотрел на напарника Вася. Грэй кивнул. Что там эта жертва обстоятельств про 'пахана' бормочет?.. Не хватало нам здесь ещё русской мафии! И без того, такое ощущение, что не город, а сплошное бандитское гетто…

— Грэй, — зашептал системщик, меняясь в лице. — Ложись!

— Что?..

— Ложись, говорю!.. Кажется к этому, за машиной, подмога подоспела…

Из бара напротив выскочили люди в кожаных куртках. Бритые затылки, золотые цепи (толщина такая, что только якорей не хватает), и крупными мазками написанное на лицах образование в три лагеря, не считая пионерского… Где-то за спинами 'братков' колыхалась габаритная фигура в костюме пятьдесят восьмого размера. Стало быть, 'пахан'. Сейчас с итальянцами разберутся, и нам конец, сумрачно подумал Грэй. И зачем я шофёру по зубам врезал?..

Увидев новоприбывших, подчинённые синьора Гамбетти несколько притухли, попрятали пистолетики и попытались решить дело путём мирных переговоров типа: 'Бес попутал! Всё — он! А сами мы хорошие!'… После того, как им продемонстрировали правила 'кулака-к-морде-прикладывания', причём очень так живенько, напряжённенько, с огоньком и божьей искрой, бандито-гангстерито выбрали единственно правильное решение — драпать!.. Если не кривить душой, то у наших напарников мысли повернули в аналогичную сторону… Правда, до действия эти самые мысли развиться не успели — обиженный Грэем шофёр, поняв, что он теперь не один, начал подниматься из-за бока автомобиля с явным намерением страшно отомстить чужими руками за причинённый его особе физический и моральный ущерб.

— Грэй, ты куда?!

— Не двигайся, — предупредил наёмник, — если этот умник рот раскроет, из нас решето сделают!..

Он выбрал момент, когда в сторону 'Роллс-Ройса' никто не смотрел, и прыгнул, за какую-то долю секунды преодолев расстояние от одной машины до другой. Водила снова полетел на асфальт. Ещё один хороший удар — и шоферская фуражка, блеснув козырьком, откатилась в сторону, а её обладатель умиротворённо затих. Не навсегда, конечно, — такой цели Грэй себе не ставил, но уж ближайшие полчаса он никого точно на помощь не позовёт…

Между тем славные представители русской мафии, проводив позорно бежавших итальянцев забористым матерком в спину, отряхнулись и направились к 'Роллсу'. Первым, переваливаясь, шёл достопамятный 'пахан'. Грэй прикинул расстояние от автомобиля до ближайшей спасительной подворотни и понял, что живыми они с Чайниковым до неё добежать не успеют. Думать было некогда. Надо было действовать.

— Тринадцатый, дуй в машину! — отрывисто бросил наёмник.

— А ты?!

— Оглох?!

— Нет!.. — Васенька дёрнул на себя хромированную ручку 'Роллс-Ройса' и ужом вполз на кожаное сиденье, благодаря бога, что стёкла у авто — тонированные… Ага, ключики здесь!.. Отлично. Два быстрых поворота в замке зажигания — и мотор мягко заурчал.

— Падай! — системщик кивнул на соседнее сиденье. Грэй скользнул в салон.

— Антон! — рявкнули снаружи. — А дверь я сам себе должен открывать?! Борзеешь?!

'Папа' наклонился к дверце. В ту же минуту тонированное стекло опустилось, и ко лбу ошарашенного авторитета прижалось холодное дуло револьвера.

— Антон?.. — при столкновении с пугающей реальностью суровый пахан забекал, замекал, и попытался сдать назад, но…

— Стоять, — тихо приказал Грэй, выходя из машины и держа дядю на прицеле. — Дёрнешься — пристрелю.

— Т-ты к-кто такой?!

— Тебе моё имя ничего не скажет, — усмехнулся наёмник.

— Да ты знаешь, н-на кого ты…

— И твоё меня тоже не интересует. Скажи своим людям, пусть бросят оружие.

— Да мы вас…

— Повторить?.. — Грэй чуть придавил пальцем курок. 'Папа' всё понял.

— Стволы на пол! — велел он. Бритоголовые нехотя забрякали пистолетами по асфальту.

— Эй, ты, с краю! — наёмник пошевелил плечом. — Бегом обратно в трактир, принеси верёвку подлиннее… И только попробуй кому что брякнуть! Вместе с хозяином в одной могиле закопаю! Понял?

— Понял…

— Ну так шевелись!.. Васька, вылезай и открой багажник. Хочу посмотреть, сколько туда человек влезет…

Системщик выкарабкался наружу и, с чисто арийским презрением покосившись на мафиозников, откинул крышку багажника.

— Трое точно поместятся! — почему-то ухмыляясь, сообщил он.

— Точно?..

— Точно! Эти же как-то поместились! — Васенька ткнул пальцем обнаруженное в багажнике тело с кляпом во рту. Тело замычало и в ужасе уставилось на него снизу вверх. Ещё двое, лежащие там же, судорожно затрепыхались. — Здорово, пацаны! Вы откуда здесь такие красивые нарисовались?..

— М-м-м!..

— Пардонте… — системщик вынул грязную тряпку изо рта ближайшего. — Теперь вещай!

— Вы к… к… кто???

— Ну, это, парниша, вопрос дня! Не одного тебя занимает… Отвечать будешь, или как?! Вы чьи?..

— Мы — из Гарлема… Из семьи Джордана Бауэра…

— Обожди, братишка, — Чайников наморщил лоб. — Гарлем же в Нью-Йорке?!

— Так то — чёрный! А здесь белый… а вы откуда?

— Из Подмосковья… — Васенька пожал плечами. В этих реальностных отклонениях чёрта с два разберёшься! Гарлем — в Чикаго?! Гремучая смесь… Да ещё и русские бандиты, о которых в Америке