— Например? — заинтересовался Филипп.

— Да таких, — кипятился Василий, — надо открывать через одного и стирать по-очереди! Никакого, верите ли, уважения к чужому труду!.. И, главное, отпирается ведь, паршивец! Я ему говорю — а кофе на клавиатуру тоже вирус пролил?! А он, тварь ламероидная…

— Понятно, понятно, — вежливо отмахнулся от причитаний системщика базилевс, — это, разумеется, очень печально!.. Я, к сожалению, в Китае сам не был, так что, мудрец, поведай мне о своей великой стране! К примеру, что касается военного устройства…

— Государственная тайна! — отрубил Васенька, не слишком сильный в истории Небесной Империи. Он и в российской, в общем-то, был далеко не спец… — Сами понимаете. Нас за это — ух!

— Что вы говорите?.. — притворно посочувствовал Филипп. — Хорошо, а принцип государственности?..

— Железная пирамидальная система! — с умным видом отозвался системщик. — Жёсткий контроль!

— О?..

— А как вы хотели? Страна-то большая, не дай Бог, где чего упустил, за кем-то недоглядел — и всё, прощай, Маруся! Как говорится — 'и дорогая не узнает, какой у парня был коннект'…

Морган хихикнула и, стянув с блюда гроздь винограда, посмотрела на Грэя:

— Хочешь?..

— Нет, спасибо, — он взял кусок мяса. Девочка сморщила курносый нос:

— Как вы это едите?.. Фу-у, оно же с кровью!

— Ну да, — жуя, он пожал плечами. Мясо было что надо — слегка полусырое. Всякие извращения вроде шашлыков и азу наёмник не уважал. — Вкусно. Ты что, вегетарианка?

— Да, — кивнула девочка, — но рыбу, например, тоже люблю…

— Гадость безвкусная.

— Неправда!.. А килька в томате?!

— Лучшая советская закуска? — усмехнулся он, наливая в чашу воду. — Говорят, хорошо под сорокаградусную…

— А ты не пробовал?

— Нет. Я не пью.

— А почему?

— Не хочу.

— Почему не хочешь?..

— Потому что не хочу! — раздражённо заявил Грэй. — Отстань. Тебе надо, чтобы я подавился?..

— Нет… — девочка сунула в рот виноградину. — Что ты так реагируешь? Я ведь только спросила!..

— Не надо меня ни о чём спрашивать!

— Ну и жуй свою мертвечину, старый зануда!.. — обиделась она и отвернулась. Грэй снова пожал плечами и взял с блюда ещё один кусок. Настырная девчонка. Даже поесть спокойно нет никакой возможности…

Морган поёрзала на скамейке, повертела головой по сторонам и от нечего делать подвинулась поближе к зевающему усатому базилевсу:

— Э-э… Гиппократ…

— Гиппокрит, — буркнул он, взглянув на неё исподлобья, — чего тебе?

— Вы на меня не обиделись?

— Нет. Мы, цари, выше этого… слушай, положи моё яблоко!..

— Ой, извините, я не знала, что оно ваше… а почему вы такой невесёлый?

— Тебе какое дело?

— Может, вы себя плохо чувствуете, — неуверенно сказала она, — может быть, вам поговорить не с кем?..

— Хорошо я себя чувствую! — отрезал Гиппокрит. — Не приставай к царю! Где тебя воспитывали?!

— Нигде, — обезоруживающе улыбнулась Морган, — меня только вот сейчас начали… Послушайте, — зашептала девочка, доверительно наклонившись к августейшему уху, — только честно — вам тут не скучно?..

— Гм…

— Мне тоже! — радостно сообщила она. — А Вася говорил, что нам показательное выступление атлетов обещали…

— Интересуешься? — с одобрением прищурился спартанский военноначальник. Морган опустила ресницы:

— Ну, я не профессионал… я больше бокс люблю! И грушу бить умею, вот!

— Зачем её бить?.. — не понял Гиппокрит, недоумённо глядя на тарелку с фруктами. — Её есть надо!

— Да нет! Боксёрская груша!

— Какая?

— Вы, может, и о Майке Тайсоне никогда не слышали?! — поразилась она.

— Атлет?

— Чемпион! Он ещё Холлифилду ухо оттяпал! Не понимаете, да?.. — она воодушевилась. — Ладно! Сейчас объясню. Значит, так…

Грэй ковырял в зубах отодранной от столешницы деревянной щепкой. Мясо, конечно, было хорошее, но жилистое и волокнистое. Говядина, судя по всему… Наёмник прислушался к сотрапезникам.

— Я слыхал, Афины выставляют Артабаза…

— Сильный борец, но наш Клеандр заткнёт его за пояс!

— Так-то оно так, да вот только…

— Что ты там бормочешь?.. Всем известно, что Клеандр — лучший после Гиппокрита воин в Спарте!

— Так ты не слышал?..

— О чём?

Говорящие понизили голос. Слева доносилось:

— … а в третьем раунде он наконец открылся! И тут — р-раз! Нокаут!.. Но рефери, паразит…

— Не засчитал?!

— Засчитал, да тут, понимаешь…

Грэй усмехнулся. Как разошлась. Хотя про бокс врёт ловко…

— Ну, что я могу вам сказать о вере?.. — слышалось справа. — В сущности, ад и рай отличаются только поставщиком софта…

— А если брать конкретнее?

— Филипп Артаксерксович, ну это же сугубо дискуссионный вопрос! Вера — дело добровольное, пускай и существует одна главная государственная религия, но, тем не менее, христианство — это ещё не всё…

— Христианство? Мне казалось, что в Китае проповедуют буддизм!

— А… э… это — староверы! Будущее — за святым Далай-Ламой, чтоб его нимбоподобная лысина светила его пастве в бурю и непогоду!..

Чушь несёт, аж уши в трубочку сворачиваются, подумал Грэй. Ещё чуть-чуть, и он столицей Китая объявит Лондон. А этот смазливый царь сидит, слушает, головой кивает… одна надежда — на то, что в Азии он действительно раньше не был!..

— А потом его дисквалифицировали, и он сказал… — Морган перешла на шёпот.

— Так и сказал?!

— Я тебе дословно цитирую!..

— А они что?

— Пояс отобрали!.. А он и говорит…