— Садитесь куда-нибудь, — сказала Светлана.

Сама она остановилась возле окна и, опершись руками о подоконник, выжидательно посмотрела на меня.

— Вы не догадываетесь, Светлана Владимировна, почему я к вам пришла? — спросила я.

Она пожала плечами.

— Наверное, я влипла в какую-то историю? — сказала она спокойно. — Только зачем же я буду гадать, если вы сами сейчас все скажете?

— Тоже верно, — согласилась я, поражаясь выдержке этой женщины. — Хотя о том, что вы влипли, говорить пока преждевременно… Светлана Владимировна, вы сами сказали, что у вас свидание… Поэтому мой первый вопрос — вы замужем?

— Я и сама порой задумываюсь об этом, — медленно сказала она. — Хотя формально — да, я замужем.

— И ваш муж — Виктор Углов? — Она кивнула в ответ. — Расскажите мне о нем. Где он сейчас, чем занимается, какие между вами отношения…

— Отношения самые неопределенные, — ответила она. — А занимается он… Полагаю, он занимается тем, что отправляет людей на тот свет.

Вот тут уж я опешила по-настоящему. С подобной откровенностью не так часто приходится встречаться. Тем более странно было слышать эти слова из уст молодой и в общем-то симпатичной женщины.

— Пожалуйста, поясните, что вы имеете в виду, — попросила я.

— Профессия у него такая, — сухо ответила Углова. — Он военный. Контрактник. Мотается по «горячим точкам». Военная специальность у него — разведчик-диверсант. Как он сам не без юмора выражается, работает с людьми… То есть стреляет их, режет и ломает им кости… Впрочем, это как нельзя лучше отвечает его характеру. Он — вечный победитель.

Лицо ее оставалось бесстрастным. Трудно было понять, что творится в ее душе. Я осторожно спросила:

— Кажется, вам это не очень по вкусу?

Светлана посмотрела на меня неприятным изучающим взглядом.

— Я не задумывалась об этом, — сказала она. — Все сложилось как сложилось. Можно было надеяться, что подобная работа будет хорошо оплачиваться, но никаких особенных денег я пока не видела. Впрочем, в нашей семье принято, чтобы каждый заботился сам о себе…

— А сейчас где ваш муж? — спросила я.

Углова ответила с небольшой запинкой:

— На Кавказе… А, собственно, что случилось? Почему он вас интересует? Он совершил какое-то преступление?

— Пока не знаю, — ответила я. — Когда вы последний раз с ним виделись, разговаривали, получали письмо?

— Писем он не пишет — это не в его духе, — сказала Углова. — Звонить некуда — у нас нет телефона. А виделись… — Что-то изменилось в ее лице, но она быстро взяла себя в руки и сообщила: — Около полугода назад. Он приезжал в отпуск.

— Это было в то самое время, когда вы навещали Ростовцева в больнице? — спросила я.

Светлана сжалась, словно я ударила ее по лицу, и дрогнувшим голосом произнесла:

— Нет, за месяц до этого… А… откуда вы знаете про Ростовцева?

Я оставила вопрос без внимания и продолжала:

— Вы видели Ростовцева до больницы? Вы с ним встречались, не так ли? Вы и ваш муж?

Взгляд ее наполнился мукой — она уже не казалась спокойной и равнодушной, — с ней происходило что-то ужасное, от чего в лице ее появилось жалкое выражение, а глаза заблестели от слез.

— Почему вы об этом спрашиваете? — прошептала она.

Не знаю, было ли мне ее жаль в этот момент. Наверное, пожалеть ее надо было гораздо раньше, лет пятнадцать назад, но ей пришлось обойтись без этого тогда — а сейчас она не очень-то в жалости и нуждалась. Теперь она привыкла заботиться о себе сама.

— А фамилия Беднов вам о чем-нибудь говорит? — спросила я.

Светлана достала из кармана носовой платочек и аккуратно промокнула глаза. Она не торопилась, стараясь выиграть время, чтобы собраться с мыслями. Это ей вполне удалось — смятения на ее лице как не бывало, оно опять стало замкнутым и неприступным. Все-таки она была удивительно сильной женщиной.

— Вы выстроили забавную цепочку, — сообщила она с мрачной иронией. — Ростовцев, мой муж, Беднов… Мы как будто играем в морской бой, и вы все время попадаете… У меня к вам просьба — скажите мне, в чем дело. Скажите прямо. Со мной не нужно играть. В принципе я не коварная злодейка, которая запутывает следы… Просто я не хочу раскрывать душу по пустякам. Меня от этого тошнит, понимаете? Я ненавижу этот мир, этот правопорядок, эти огромные джунгли вокруг, где только и смотрят, как бы тебя сожрать. Я живу сама по себе. Но, если из-за меня кто-то должен страдать — я предпочту раскрыться, поверьте мне.

Я поняла, что она говорит правду. И поняла, что она и дальше будет говорить. Она была эгоисткой, но не злодейкой.

— Хорошо, я расскажу вам, что мне известно, — сказала я, — а вы дополните или опровергнете мой рассказ… Около полугода назад из мест заключения после пятнадцатилетней отсидки вышел Ростовцев Сергей Палыч, приехал в Курск и здесь поселился. Он был одинок и очень болен. Зато он хранил какой-то секрет. И вот в Курске он встретил вас, свою бывшую невесту. Он знал, что дни его сочтены, и счел нужным передать этот секрет вам. Но он знал только половину секрета, а другую половину знал предприниматель Беднов, проживающий в Тарасове. Чтобы узнать все, нужно было разговорить Беднова. Сделать это невероятно сложно. Но тогда в это дело включился еще один человек, который привык решать сложные задачи.

По-видимому, этот человек — ваш муж. Он хорошо знает город Тарасов, он привык работать с людьми, и он сразу взял быка за рога. Но Беднов оказался крепким орешком. Ваш муж пообещал Беднова «дожать» и принялся за дело с усердием маньяка. В процессе «дожатия» он уже убил — собаку Беднова, его помощника, охранника и молоденькую девчонку-секретаршу. Убивает он безжалостно, быстро и варварски — выстрелом из арбалета. Самое неприятное, что останавливаться он не собирается, пока не заговорит Беднов. Но тот молчит и чахнет над своей тайной, как Кощей. Я и о вас-то узнала не благодаря ему, а вопреки…

— Хватит! — вдруг сказала Светлана. — Можете не продолжать. Разумеется, я расскажу вам все. Я знала, что он безумец, но теперь…

Она с остановившимся взглядом прошла через комнату, открыла какой-то шкафчик и принялась копаться в ящике. На пол полетели потрепанные книжки, старые письма, какая-то бижутерия. Оказалось, Светлана просто искала сигареты. Найдя распечатанную пачку «Мальборо», она хотела пойти на кухню за спичками, но раздумала и спросила, нет ли у меня зажи — галки.

Зажигалка была у меня в сумочке, и я отдала ее Угловой. Прикурив сигарету, она тяжело опустилась на стул возле стола, на котором стояла вазочка с засохшими ромашками, и заговорила — не останавливаясь, почти без пауз:

— Да, «дожать» — это его словечко. Пожалуй, этим словом исчерпывается его кредо. Неважно, имеет ли это смысл, ему важно добиться своего — любой ценой. Меня он добился легко, может быть, поэтому и в дальнейшем относился довольно снисходительно. Как бы то ни было, я ему благодарна. Он протянул мне руку, когда я была совсем одна, в чужом городе, без крыши над головой… Тогда эти руки были еще чистыми, учтите. Но он, конечно, томился здесь — ему было скучно в нашей сонной заводи. Он всегда стремился к риску и «жал» не только других, но, в первую очередь, самого себя. Если он катался на лыжах, то только с самой высокой, головоломной горы. Если нырял, то до самого дна. У него были друзья среди военных летчиков — он каким-то образом умудрился участвовать в полетах и прыгал с парашютом. Если ему случалось драться, он никогда не уходил, пока не укладывал всех своих противников — пусть их был десяток человек…