–?Да нет вроде. Я не видел.

–?А, это вот кто Горбачев! – вновь показалась из-за своей двери домохозяйка. – Я и не знала, как его фамилия. Но, по-моему, его там нет.

Она тоже указала на дверь квартиры, где, по идее, должен был проживать Валерий.

–?Вот и я говорю, что его нет, – поддержал ее сосед. – Ходили слухи, что его в тюрьму посадили.

–?В тюрьму?! – Я искренне изумилась.

–?Вроде бы… Но это не точно.

Я вновь извинилась, изображая легкое смущение, и соседи попрятались в свои квартиры, закрывшись на запоры. Уходить я никуда не собиралась. Все эти поиски нужной двери, по сути, и были частью моего незамысловатого плана. Ведь, как показали последние два дня, Горбачев и его дружки предпочитают не афишировать свои враждебные намерения по отношению ко мне и вряд ли захотят привлекать к себе внимание публичными выпадами в мой адрес. Случись что со мной – и соседи непременно подтвердят факт моего присутствия рядом с квартирой Валерия. Теперь я уже ничуть не сомневалась, что к убийству Коваленко Валерий имеет самое непосредственное отношение – уж больно рьяно он и его сподручные за меня взялись.

Я приблизилась к двери квартиры Горбачева, спрятав в сумку правую руку с зажатым в ней баллончиком, наполненным слезоточиво-удушающей начинкой, подняла левую руку и быстро несколько раз позвонила. В кармане брюк у меня лежал еще и пистолет; применять его, правда, я старалась только в самых крайних случаях. Я отступила на несколько шагов, приготовившись заговорить как можно громче, если дверь откроется.

Только вот выходить на мой звонок никто не захотел. Я позвонила еще раз. И на всякий случай – еще и в третий. Результат нулевой.

Видимо, преступник, имея серьезные на то основания, и в самом деле круто законспирировался. Если он и сидит у себя дома или хотя бы иногда тут появляется, то даже его соседи по лестничной площадке ничего об этом не знают. А может, он и вообще здесь не бывает?

«Ну что ж, отрицательный результат – тоже результат», – заключила я, поспешив удалиться.

Я вышла на залитую солнцем шумную улицу и направилась к машине. Обойдя своего четырехколесного друга сзади, я подошла к водительской дверце и уже хотела ее открыть. Но тут послышался знакомый для любого опытного сыщика шум. По звуку мотора, резко взвывшего где-то с правой стороны, нетрудно было сообразить, что кто-то рывком прибавил газ…

И в ту же секунду боковым зрением я увидела несущийся прямо на меня белый автомобиль. Моментально сориентировавшись в стремлении спасти свою жизнь от этой внезапно возникшей опасности, я с завидным проворством запрыгнула на капот своего «Ситроена». Перекувырнувшись через спину, быстро перекатилась на другой бок, как заправский каскадер.

Вспомнить всю свою жизнь я не успела. И даже как следует испугаться – тоже. Белые «Жигули» пролетели мимо, буквально на волосок от моей машины и вдруг резко взяли влево, в попытке избежать столкновения со мчавшимся навстречу грузовиком: тяжелая машина вышла из своего ряда на дороге, совершая обгон.

У водителя «Жигулей» оставалось два варианта, на выбор: либо врезаться в припаркованный рядом со мной автомобиль, либо выскочить на тротуар. Камикадзе на «Жигулях» избрал второй путь, но не сумел осуществить этот план в полной мере: на его пути вдруг – по чистой случайности – оказался бетонный фонарный столб, предусмотрительно кем-то установленный здесь много лет тому назад.

Дико взвизгнув тормозами, белоснежное изделие тольяттинских автомастеров с жутким грохотом, дребезгом и звоном боднуло вросшее в асфальт препятствие и застыло – увы, так и не преодолев сильное сопротивление добротного строительного материала столба.

«Вот это номер!» – только и сумела мысленно произнести я, кое-как спустившись на твердую почву после своего циркового трюка.

Я пришла к выводу, что Горбачев со своей компанией слов на ветер не бросают: они попытались реализовать на практике свои недавние угрозы.

–?Женщина, вы целы? С вами все в порядке? – заботливо поинтересовался кто-то из сбежавшихся к тротуару прохожих.

–?Да-да, спасибо… Все нормально, – вяло ответила я, еще не оправившись от эмоционального шока и пребывая словно в полусне.

Вокруг «Жигулей» собралась толпа, люди облепили место происшествия, как пчелиный рой.

–?Вызовите кто-нибудь «Скорую»!

–?Да какую «Скорую»?!

–?Может, он еще жив?

–?В милицию, в милицию надо позвонить! Вон, из магазина пусть позвонят, вызовут!

–?Да зачем из магазина, что, сотового, что ли, ни у кого нет?!

Толпа монотонно гудела, люди обменивались замечаниями, и иногда улицу оглашали громкие голоса самых инициативных граждан. С балконов вниз взирали любопытные жильцы, наблюдая за зрелищем как из театральных лож.

Я протиснулась поближе. Бедные «Жигули» напоминали помятую жестянку из-под чая или рыбных консервов. Без особого труда я узнала водителя с разбитым в кровь лбом. Это был не кто иной, как любитель потрошить чужие кошельки, «одолживший» у меня вчера в лифте полосатого дома пять сотен.

«Вот и докатался! Пристегиваться надо, идиот! – мысленно съязвила я. – Считай, что ты на мои деньги справил себе поминки! Ну что, попил пивка?»

И тут я осознала: как ни крути, а на меня теперь официально открыт «сезон охоты». Ведь третий день подряд у меня хоть что-нибудь да не слава богу! Конечно, бог любит троицу, но в данном случае счет неограниченный. И ведь предупреждали же меня гадальные кости, чтобы я была поосторожнее!

Я решила, что не стоит здесь задерживаться и афишировать свое присутствие. Бояться уже нечего, но лучше быстренько попрощаться с местом обитания господина Горбачева. Проще говоря, пора делать ноги. И отныне, прежде чем решиться на следующий шаг, мне следует все хорошенько продумать и взвесить, по возможности, самым тщательным образом.

Приближалось обеденное время. Световой день уже прошагал первую половину. Нужно ехать на встречу с Мельниковым, который любезно пообещал снабдить меня информацией по Василию Потанину – человеку с золотыми руками и хитрыми мозгами, окончившему свою жизнь в казенном доме. Я очень надеялась выведать у друга какие-либо полезные подробности, которые помогли бы понять причины случившегося. Почему и за что убили Коваленко, а теперь пытаются убить и меня? По всему видно, что пора предупреждений и запугиваний закончилась и настало время для более решительных действий. Как видно, кроме меня, никто с поставленной задачей по розыску убийцы не справится, даже целая бригада сыщиков, отрабатывающих свою зарплату на службе у государства.

И я, окрыленная желанием добыть нужную информацию, отправилась прямиком к подполковнику в кабинет.

Мельников встретил меня очень приветливо. Он явно пребывал в приподнятом настроении.

«Наверное, водка вчера была хорошая, качественная, – мысленно посмеялась я, – или коньячок… Неважно, в общем, главное, что голова у доблестного подполковника сегодня не болит».

–?Ну, проходи, проходи. Ждали, – несколько снисходительно произнес он. – Рад тебя видеть.

–?Что ты так сияешь? – полюбопытствовала я. – Ждешь очередного звания или прибавки к жалованью?

–?Дождешься тут! – проворчал Мельников, но весьма благодушно.

–?Ладно, тебе-то грех прибедняться, – засмеялась я.

–?Да я и не прибедняюсь. День с утра задался, вот и весь секрет, – поделился со мной Андрей причиной своего хорошего настроения.

–?День чудесный, – согласилась я. – Но давай-ка ближе к делу. Как там обстоят дела с моей просьбой?

–?Ах да, – спохватился Мельников. – Интересной личностью был этот Потанин! Легенды, правда, о нем не слагали, а вот слухи ходят и до сей поры.