Во Франции — весна, и каждый кустРасцвёл и пахнет трепетным апрелем.А здесь в апреле — сырость подземелья,Мир вымочен дождём, и нем, и пуст…Лишь капель стук по черепицам крышиЗвучит в ночи. И сердце бьётся тише —Смерть кажется желаннейшим из благ…Нет, не блеснуть уж вдохновенной одой:Родник души забит пустой породой.…И лишь рука сжимается в кулак.
51. Мечты
В семнадцать лет кто хочет умереть?..Я думал: что мне лавры Ариосто 22) —Я гений сам! Я проживу лет до ста,А там посмотрим, стоит ли стареть.От дураков и слишком умных прячусьВ седой парик, в грим старческих морщин,Чтобы никто, имущий власть и чин,Не разгадал вовек моих чудачеств.Жизнь исчерпав, свершу метаморфозу:Приму глубокомысленную позуИ — бронзой став — издам последний вздох.…Сейчас мне двадцать. Я б хотел случайноИсчезнуть — так, чтобы осталось тайной,Под чьим забором блудный бард издох.
52. Ноктюрн
Маркизе Л.
Прости, что я так холоден с тобой, —Всё тот же я, быть может, — суше, строже.Гоним по свету мачехой-судьбой,Я столько видел, я так много прожил!Казалось — рушится земная твердь,Над Францией справляют волки тризну…Порой, как милость, призывал я смерть —За что и кем приговорён я к жизни?!…Когда забудут слово «гугенот»И выветрится вонь папистской дряни,Когда гиена Карл в гробу сгниётИ кровь французов литься перестанет, —Тогда я снова стану сам собой.Прости, что я так холоден с тобой.
53. Химеры
Агриппе д`Обинье
Ночь. Тишина. Бой башенных часов…Их ржавый стон так нестерпимо резок:В нём слышен труб нетерпеливый зовИ злобный лязг железа о железо.Сквозь мглу я вижу, как, оскалив пасть,Друг друга разорвать стремятся кони;Как труп безглавый, не успев упасть,Несётся вскачь в неистовой погоне…