формулу! До такого никакие фантасты не могли додуматься! И тут ты влезла… Мы хотели просто напугать тебя, просто напугать, чтобы ты сама все это бросила. А когда к тебе попало письмо, я совсем потеряла голову!
– Какое письмо? – удивилась Алена.
– Паршивый докторишка Калужанин спросил у Алексея, передала ли ты ему конверт с тем письмом, которое он нашел в книге! Ты прочла его, ты все поняла!
– Могу тебя успокоить, – сказала Алена. – Я про него совершенно забыла! Я даже ни разу не заглянула в конверт!
И она отвернулась, чтобы не видеть больше помертвевшего лица Людмилы, не видеть, как ее заталкивают в машину.
– Вы как? – раздался за спиной голос Бергера.
– Ничего, вроде жива. Одно хорошо – теперь не надо ехать в Маленькую.
– Сначала, думаю, Стахеева тоже надо взять. Иначе ехать все же придется. Кто знает, на какие подвиги он окажется способен!
– Когда возьмете, постарайтесь больше не выпускать его из рук, – проговорил Максим, который, оказывается, все время стоял рядом. – Несмотря ни на какие хлопоты господина Муравьева.
– Кстати, он сюда едет… – пробормотал Бергер.
– А он-то зачем здесь?
– Да сейчас сюда кто только не соберется! Вы что… пальба в центре города… Удивляюсь, что уже не бегают вокруг парни с телекамерами.
– Ничего, скоро забегают, – успокоила Алена. – Слушайте, мне бы смыться… Не люблю дешевой рекламы.
– Я тоже, – сказал Максим.
Что-то было в его голосе… Что-то такое было…
– Вы говорили, что следили за мной и Людмилой, – медленно проговорила Алена, поворачиваясь к нему. – Вы охраняли меня? Только сегодня или…
– Ну да, в тот вечер, когда мы познакомились, тоже охранял. Отчасти. Сначала караулил вас около ресторана, потом поехал вслед за вами на площадь. Следил издалека… Даже пульт от машины Стахеева я нарочно прихватил, чтобы был повод вернуться и увезти его от вас.
– Нет, я имею в виду не тот вечер! – нетерпеливо махнула рукой Алена. – А вчера? Вчера вы тоже…
Что-то было в его глазах…
– Вчера?
– Ну да, вчера, в Стригине…
– Совершенно не понимаю, о чем вы говорите, – сказал Максим, с преувеличенным вниманием стряхивая с рукава куртки пыль. – Какое Стригино? Я живу в районе Щелковского хутора. На Медицинской. Знаете такую улицу?
– Где?!
– На Медицинской. А что? Кстати, моя фамилия Аверьянов.
– Вы! – так и ахнула Алена. – Вы и Лариса Стахеева…
– Да. Я никогда не верил в несчастный случай с ней. Не верил… и правильно делал. Я чувствовал, чувствовал, что дело в тех письмах, о которых мне рассказывала Лариса!
– Вы знали о письмах?! – воскликнула Алена.
– Знал. Но никогда их не видел. Ни одного.
– Ну что ж, на одно мы можем посмотреть хоть сейчас. – Алена открыла сумку, но замерла: на пешеходную улицу влетел черный «Мерседес» Льва Муравьева.
– Господи… – пробормотала она. – Принес же черт! Сейчас заорет: «Опять вы, Елена Дмитриевна?!»
Автомобиль затормозил, хлопнули дверцы.
– Опять вы, Елена Дмитриевна? – заорал Муравьев. – Почему там, где вы, всегда что-то происходит?
Какое-то легкое движение почудилось ей за спиной… Обернулась. Максима рядом не было.
– Я не слишком-то поняла, что
– Люд… – начал было Муравьев – и осекся.
– Дело Стахеева придется возобновить, Лев Иванович, – с истинно тевтонской сдержанностью промолвил Александр Васильевич Бергер.
Следует отдать должное Муравьеву – он и глазом не моргнул.
– Надо – значит, откроем, – проворчал он. – Кстати, Елена Дмитриевна, насчет того дела в Стригине… Новой информации не появилось?
