Крылышки у нее были прозрачные, в тоненьких прожилочках, похожие на мозаичное стекло. Льдистое. Волнистое. Гладкое. Скользкое. И она летела. Плыла. Жужжала. Гудела. Пела.

– Что у нее с глазами? – произнес нервный голос. Знакомый, но не узнаваемый. Приятный. – Почему она делает ими так?

– Как? – досадливо переспросил другой голос. Тоже знакомый. Тоже неузнаваемый. Неприятный. – Ах, вот так? Вам не нравится?

– Нравится, нравится, не ссорьтесь, – третий голос. Усталый. Утомленный. – Жулик, ради бога, не капризничай!

– Нравится? – второй голос. Злой. Злой. Плохой. – Хотите, и вам такие уколы сделаем?

– Маша, не лезь! – первый голос. Нервный. Испуганный. Дрожащий. Вибрирующий. Сотрясающийся.

Все содрогается. Это землетрясение?

– Она все время дергает глазами, а теперь еще дрожит! Я не могу так работать! – снова первый.

– Тихо, детка, ти-хо! – мягкие теплые руки крепко держат меня за плечи.

Бережно.

Заботливый. Внимательный. Галантный. Плохой. Злой.

Укол в плечо.

Муха укусила меня. Красивая злая муха. Землетрясение закончилось. Воздух красивый. Переливчатый. Радужный. Хрустальный.

Медленно приблизилось, нависло нечто темное, круглое:

– Таня, ты меня слышишь? Моргни, если слышишь.

Я слышу. Я моргаю. Закрываю глаза. Смыкаю веки. Склеиваю ресницы.

«Ласты ты склеишь, дура!» – дико орет кто-то далеко-далеко, у меня в голове.

– Таня, ты помнишь, что делать? Моргни, если помнишь.

– Не надо моргать! Я тени растушевываю!

– Жюль, заткнись!

– Таня, ты помнишь? Моргни.

Я моргаю. Я помню.

Дойти до края. До конца. До предела. До обрыва.

Остановиться. Прекратить движение. Стоп. Пауза.

Снять платье. Сбросить. Скинуть. Сорвать. Раздеться. Разоблачиться.

«Я не хочу умирать голо-о-о-ой!» – рыдает кто-то далеко-далеко, у меня в голове. «А я вообще не хочу умирать!» – орет еще кто-то.

– Она готова, – произносит нервный голос.

Он боится. Трусит. Дрейфит.

– Таня, вставай!

Я встаю. Поднимаюсь на ноги.

– Идем!

Я иду. Переставляю ноги. Шагаю.

– Садись. Закрой глаза. Жди.

Я жду. Жду. Жду. Жду. Жду. Жду.

Опять землетрясение. Меня потряхивает. Качает. Штормит.

– Держи ровнее, придурок!

– Сам придурок! Пристегни ее, она же зомби!

Зомби. Живой мертвец. Восставший покойник. Ходячий труп.

«Не хочу, не хочу, не хочу!» – это опять далеко, в голове. Это меня не касается.

– Таня, осторожно. Поставь ногу. Вторую. Пригни голову. Вставай. Держи. Иди.

У меня в руках что-то круглое. Красное. Нравится.

Под ногами колкое. Серое. Царапает ступни. Не нравится.

«Вот сволочи, хоть бы обувь оставили!» – негодует кто-то, чье возмущение меня не касается. «Танечка, очнись! Таня! Таня, очнись сейчас же, потом будет поздно!» – и это тоже не касается.

Колючее серое под ногами сменяется жестким рыжим. Рыжее – это трава. Зелень.

Стоп. Рыжее не может быть зеленым. Стоп. Где я?

Я одна. Я стою одна. Я стою на краю. У предела. У обрыва.

Я помню: надо снять платье. Но я держу круглое. Красное.

«Давай, давай, милая! Брось это яблоко и давай деру!» – голос в голове мне мешает.

Мне надо снять платье и надо держать красное.

Я не знаю, как снять платье, если руки заняты красным.

Голоса, которые не в голове, мне не подсказывают. Молчат. Соблюдают тишину.

«Слушай меня! – командует голос в голове. – Раздеваться не надо. Не надо! Не нужно! Нет необходимости! Стриптиза не будет, отменяется, на фиг, к чертовой бабушке! Надо бежать! Бежать, быстро перемещаться на двух ногах, бежать, драпать, чесать, улепетывать! Ну же, вперед!»

Я смотрю вперед. Впереди обрыв. Край. Конец.

«Нюнька, сделай что-нибудь, она опять в Матрице!» – орут в голове.

«Таня, перед тобой Колизей! Это же Рим! Ты мечтала его увидеть! Неужели ты допустишь, чтобы эти фашисты взорвали тебя у Колизея?! Голой, на виду у сотен туристов?!»

Колизей. Колизей.

Я не могу подобрать синоним. Колизей – это нечто особенное. Неповторимое. Уникальное. Единственное в своем роде.

Я опускаю на край обрыва яблоко. Оно красное.

Я снимаю платье. Оно белое.

Я беру в руки яблоко. Оно круглое.

Я стою на краю и вижу Колизей и сотни туристов. Они видят меня.

«Все, девочки, пора прощаться!» – всхлипывает голос в голове.

«Брось яблоко, сейчас оно рванет, дура!»

Дура. Идиотка. Кретинка. Олигофренка.

Сбоку огромной мухой налетает темное, злое. Гудит, ругается, валит меня с ног.

Грохочет. Опять землетрясение.

Я закрываю глаза. Смыкаю веки. Склеиваю ресницы.

«Госссподи, как же я люблю этого парня!» – «Да ты всех парней любишь!» – «Дура!» – «Сама дура!» – смеются и плачут голоса в голове.

Темнота, мрак, полное отсутствие видимости.