до, но уж никак не после.
- И что он хочет за свою дворнягу?
- Это алабаи, Глеб. Чистокровные. Старик их тренирует в подвале, чтоб не привлекать внимания. Поверь, это не легче, чем с 'Урожая' песок начить.
Неожиданный переход. А, впрочем, я слишком устал для того, чтобы пытаться изображать отрицающего. Да и нужно ли это мне? Чего добьюсь? Призрак ведь никогда не говорит в утверждающем тоне о том, чего не знает наверняка. Ломание комедии лишь заведет диалог в тупик, проверено.
- На 'конфетке' точно обо мне еще не знают? - спрашиваю.
Призрак развел руками, типа, ну зачем задавать дурацкие вопросы?
- Откуда мне знать? Я ведь тут, с тобой. А тот, кто шепнул за тебя Гремучему, мог бы и еще кому шепнуть. А там уже и до Вертуна недалеко.
- Жопа...
- Жопа. - Призрак кивнул и задумался.
Можно подумать, я только сейчас это понял. Отбивался от этих мыслей как от роя пчел, превосходно понимая, что рано или поздно они все равно меня пожалят. Призрак лишь озвучил бесспорное, то, что я боялся услышать от себя. Чужие пчелы ударили вместо своих. Знаете, между 'блин, мне вафли' и 'блин, тебе вафли, Салман' есть разница. Очень существенная. Усиленная разница, умноженная надвое, я бы сказал. Всегда подтвержденная кем-то дерьмовость ситуации, делают картину еще мрачнее.
- Но не полная, - после раздумий, сказал Призрак. - Все от тебя зависит.
- Что ты имеешь в виду? - виду я не подал, но сказанное им враз выдернуло меня из полудремотного, какого-то утопительного состояния.
- Тебе нужно было тщательней подходить к отбору нахлебников, - заметил он.
- И ты туда же, - сплевываю на сторону. - Да знаю я. Что ты имел ввиду, когда сказал...
- Для этого нужно кой-кого поднапрячь, - заявил он, гипнотизируя меня своими черными, маслянистыми зрачками. - Но прежде, чем продавать свою душу снова, ты должен исповедать имеющиеся грехи.
Вот, сволочь-то, а? Знает же, что я согласен буду на любую цену, но не может, чтоб не хлестнуть по лицу перчаткой вот этой вот своей мании величия.
- Какого черта, Призрак? Я ж не пацан, чтоб ты пробивал меня на эту херню. Чего хочешь взамен - называй.
Он помолчал, не сводя с меня глаз. Их выражение ни разу с того самого момента как я вошел в кабинет, не поменялось. Во всем его монолитном лице ничего не поменялось, даже бровь с места не сдвинулась. Лишь губы, да и те почти не принимали участия в формировании слов. Казалось, если он когда-нибудь рассмеется, планета сойдет со своей оси.
- Назову, - Призрак согласительно прикрыл веки. - Но сначала рассчитайся со стариком.
Дверь у меня за спиной скрипнула, в кабинет вошла та самая женщина. Ставя на стол поднос с двумя тарелками каши и двумя парующими, еще шипящими лепешками, она лишь оставила намек на доброжелательную улыбку для Призрака. Меня же опять замерила недоверчивым взглядом, будто опасалась, что я могу не по назначению применить принесенную ею вилку. Видать, видок мой, окровавленный и все еще (да, как это ни позорно) воняющий блевотней, не располагал. Ну, да уж прости хозяюшка, какие есть.
Получив от нас два сдержанных 'спасибо', хоть я мог ее и вовсе расцеловать за щедрость, она молча скрылась за дверью.
- Так что он хочет? - уплетая пшенку за обе щеки, спросил я.
Призрак откусил от блина, пожевал - без особого наслаждения, - проглотил. Сказал с закрытыми веками:
- Муки. Мешок.
Я закашлялся. Каша полетела у меня изо рта как споры из взорвавшейся тычинки. Округлил глаза, вперил в Призрака непонимающий и отрицающий всякое понимание взгляд.
- Ля, где я возьму мешок муки?! Он прикол тянет, что ли? С 'Урожая' вона шуму мало?
Тот снова ответил после паузы.
- Есть кое-какая информация, - дежурная, кстати, его фраза. - Возьмешься - пополнишь и свои закрома, и старику отвесишь. Ну и со мной рассчитаться хватит. За стукачка в том числе.
- Ох, ни хрена себе заворот-то какой. И что делать нужно? - отложив вилку, нетерпеливо спрашиваю. - Какой торжок на этот раз брать?
- Салман, я всегда считал тебя адекватным человеком. Не заставляй менять мнение. Я не Ряба, чтоб предлагать клоунский налет на 'Урожай'. Люди, с которыми пойдешь, - если, конечно, согласишься, - рынки не бомбят.
Теперь уже замирательную паузу выдержал я, хоть как бы мне не хотелось прекращать жевать.
- То есть? Какие еще люди? Считаешь, у меня мало свидетелей? Если ты уже забыл, последнего моего соучастника вздернули утром. Что ты задумал?
- Каждый твой вопрос денег стоит, - хладнокровно напомнил Призрак. - Мне отвечать? Если тебе не подходит, я уже говорил - можешь отказаться. В таком случае не задержу.
Выдохнул. Попытался немного расслабиться.
- Допустим, согласился. Объясни, для чего мне какие-то люди? Я не могу сам провернуть эту мутку?
- Глеб, ответь мне, пожалуйста, - положив блин на стол, заговорил Призрак, - если отбросить всю эту хероту, типа там 'никому не верь', то-се, у тебя был повод мне не доверять? Я когда-нибудь тебя кидал? Нет? Тогда снимай с себя все это обрыганное дерьмо, и не задавай ненужных вопросов. Степановна простирнет, а ты отоспись. В ночь тебе выходить. Могу заверить сразу - будет жарко...
Отоспись, блин. Отоспись это когда часов двенадцать можно, без задних ног отваляться, не дергаясь на каждый шорох. А прилегши в четыре часа дня и проснувшись от резкой тряски за рукав в девять вечера, ни хрена не отоспишься.
Старик с суровым, как сибирская тайга, лицом, одетый в тот же самый брезентовый плащ, смотрел на меня такими безнадежными глазами, будто его заверили, что я воскрешаю мертвых, а я оказался обычным шарлатаном. К тому же громко храпящим.
- Вот твои шмотки и оружие, - сказал он. - Я подожду на улице.
Я сел на матрасе, который мне любезно бросили на пол в подсобке, отбросил смердящее пыльной затхлостью одеяло, протер глаза. Все же хорошо было себя чувствовать помытым и пахнущим хозяйственным мылом - эталоном свежести. Степановна оказалась человеком что надо. Мало кого не сломила наша новая жизнь, но эта пожилая женщина, на зависть полным сил мужикам, отважно сражалась с одолевающим ее кислотно-серым унынием. Я видел это по глазам. Однажды она сдастся, все сдаются, но пока что ей удается сберечь за собой звание хранительницы домашнего очага. И в этом плане я старику даже завидовал.
На спинке стула висел мой подтасканный, местами дырявый армейский бушлат, на сидении лежали аккуратно сложенные камуфлированные штаны, черный свитер и морпеховская тельняшка. Все выстиранное, высушенное, приятно пахнущее стиральным порошком так не ассоциирующимся с холостяцким образом жизни. Поперек на штанах лежит почему-то трофейный 'абакан', а не мой обрезок, рядом - запасной магазин с поблескивающими медью патронами. И мой подарочный нож.
Ну намек насчет автомата я понял. С укоротом, значится, на такое дело все равно что к дракону со шпагой? Ладно, сейчас я, шесть секунд.
Выходя, заглянул в столовую, но Призрака, разумеется, там уже не было. Не было и Степановны на кухне, в плите дотлевали угольки, на широкой, уводящей в стену, дымоходной трубе сушились чьи-то вещи. Я покидал это одноэтажное, навевающее воспоминания о прошлом, жилище с отягчающей душу грустью. В такие минуты становится неимоверно жаль, что нельзя жить как прежде. Или, хотя бы, здесь остаться. Я бы остался, честное слово. Хоть на денек, как в той песне.
Тяжко вздыхаю, покидая дом.
