– С синими мигалками, – на губах у Гриши впервые появилось жалкое подобие улыбки. – Тут уж я приглялся. Из кузова выпрыгнуло человек пять-шесть в камуфляже, в масках. «Ауди»… – тут Гриша полез в карман, достал толстый черный органайзер и быстро нашел нужную страницу, – государственный номер 68- 68 СС.

– Спецномер… – задумчиво пробормотал Сержант ц, показав пальцем на листок, поинтересовался:

– А это что – журнал посещений?

– Мои ребята ведут своего рода бортовой журнал, невозмутимо пробасил Федор Федорович, – чтобы в случае чего… как в вашем случае… сразу была под рукой вся информация.

– Полезная привычка, – уважительно заметил Сержант, окинув взглядом хозяина. – И что же дальше? обратился он к охраннику Грише.

– Они пробыли в доме минут тридцать. Все было тихо. Потом вывели из дома двоих парней… Я их, кстати, в то утро там на участке видел… Наверно, охрана… Ну вот, все уехали – и «ауди», и ГАЗ. Да, а в ГАЗ они погрузили какой-то тяжелый массивный предмет…

– Лопат у них не было? – спросил вдруг Сержант. Все с удивлением воззрились на него – особенно Гриша, который энергично закивал:

– Ну да, были у них лопаты – саперные лопатки. А как только эти уехали, минут через пятнадцать подвалила «хонда». Из нее вышел мужик, вбежал в дом, пробыл там минут пятнадцать-двадцать и уехал… Пустой уехал. Он один был, плотный такой мужик, со светлыми волосами… – И тут Гриша с совершенно ошалелым видом ввинтил взгляд в Сержанта. – Ну вот вроде на вас похож…

Сержант скривился и махнул рукой:

– Так, ладно, с «хондой» ясно. Дальше что?

– Дальше синий «москвичок» приехал – явно ментовский.

– Это почему ментовский? – настала пора удивляться Гепарду.

– Номер МКЖ 00-67, – отчеканил Гриша, сверившись со своими записями. – Точно ментовский. Оттуда вышли два мужика, сходили в дом, и все.

– Спасибо, вы нам очень помогли, – Сержант вспомнил стандартную фразу из американских полицейских кинобоевиков и иронически отсалютовал Грише. – И вам большое спасибо, Федор Федорович.

– Владику привет передайте, когда увидите, – прогудел тот. – Как он?

– Жив, – неопределенно ответил Сержант и, развернувшись, потопал по тропинке к железной калитке.

– Это самое… Так это вы, что ль, тогда на «хонде» тут были? – вдруг догадался прозорливый Гриша.

Сержант ускорил шаг и, ничего не ответив, помахал ему на прощанье.

Когда они выехали на шоссе и помчались в сторону Москвы, Гепард хохотнул:

– Молоток этот Гриша. Все записывает. Все видит. Все запоминает. И тебя, Степан, сфотографировал.

Степан Юрьев равнодушно помотал головой:

– Это не Гриша молоток, а Федор Федорович. Если бы он так не надрючил своих амбалов, хрен бы этот Гриша что заметил. Ты что, не понял: этому бы только пивка насосаться да по видаку порнушку поглядеть. Нет, Федор Федорович – вот это молоток. Интересно, он меня не узнал или просто вида не подал?

– А с чего это ему тебя узнавать? – изумился Гепард. – Вы что, раньше были знакомы?

Сержант, сняв левую руку с руля, полез в карман, достал пачку «Честерфилда», закурил и задумчиво, улыбнулся.

– Ты знаешь, кто такой Федор Федорович? Это же Ферапонтов, кадровый разведчик, виртуоз своего дела. Кликан Трефа – что значит: «три эф» – Федор Федорыч Ферапонтов. Работал на трех континентах под крышей ГКНТ – был такой раньше в «совке» Госкомитет по науке и технике. Они якобы помогали странам «третьего мира» плотины строить, заводы там всякие… А на самом деле собирали информацию об американцах, англичанах, французах, которые в тех же странах работали. Вот этим Федор Федорович и занимался всю жизнь. Отсюда у него, между прочим, эта привычка и возникла – все брать на карандаш и хранить в личном архиве. Не удивлюсь, если он каждый свой телефонный разговор записывает на магнитофон – авось когда-нибудь пригодится…

– А потом за хорошие бабки продает эти кассеты московским журналюгам…

– закивал Гепард.

– Не исключаю. Ну так вот, а когда грянула перестройка, его бросили на финансовый фронт. И стал Трефа за границей открывать фирмы и фирмочки, куда партийный общак потом сливали. Вот тогда-то наши пути-дорожки пересеклись. Но это дело давнее – вспоминать неохота.

– Партийный общак? – не понял Гепард. – Это еще что за хрень? Воровской общак – это я знаю. А партийный?

Впереди показалась стеклянная коробка дорожно-постовой службы, и Сержант резко притормозил. Не хватало сейчас напороться на ментов: начнут шмо-нать, обнаружат разобранную винтовку – тогда пиши пропало…

Благополучно миновав пост, Сержант прибавил газу.

– Партийный общак – значит черная партийная касса, Гепардик. Ну да ладно, не будем отвлекаться. Вернемся к нашим баранам. Если славный 1риша не ошибся и «москвичек» был ментовский, то скорее всего тех ментов послал генерал Урусов. Но проверить все же надо будет. А вот армейский ГАЗ и черную «ауди» точно надо найти. Какой там номер – 68-68 СС? Сейчас… – Сержант достал сотовый телефон и, набрав номер, приложил серебристую трубочку к уху. – Николай Валерь-яныч! Привет! А? Да, есть улов. Надо