стало быть «засветки», разведчики немедленно покидают место установки засады… Чтобы избежать перехода военно-театрального сюжета из жанра «оперетта» в жанр «драма»… О «трагедии» и говорить не стоит…

А в нашем конкретном случае боевики тоже могли предположить, что мы быстренько убрались восвояси с их законной территории… В погоню они конечно не бросятся, но прибыть к месту происшествия могут… Чтобы оказать посильную помощь своему односельчанину, который обычно каждый вечер возвращается из Грозного на своей, то есть милицейской, водовозке…

«Странновато получается… Село полностью духовское, даже блокпост имеется на одном- единственном выезде… А их односельчанин мало того, что работает в Грозненской милиции, так ещё каждый вечер возвращается домой на служебном автомобиле! Интересно, что он говорит боевикам на блокпосту?.. Как там было?.. «Пскапския мы…» Или «Брат Митька помирает, а ухи просит…» Э-эх… Цирк, да и только…»

Но чеченский милиционер, наверное, уже позабыл эти славные эпизоды из старых советских кинофильмов[13], а потому обратился к нам с другими словами…

— Камандыр!.. — послышалось из кабины. — Камандыр!..

Я и не думал отзываться на такую фамильярность, ещё и с неправильным произношением… Да и обнаруживать себя не хотелось… Пусть думает, что нас здесь уже нет…

— Камандыр! — продолжал взывать «мылыцыонэр». — Атпусты меня-а… Я сам пэшком дайду… Я Старых Атагах жыву… Камандыр…

Я молчал… Но водитель попался нам упрямый и настырный… И жалобные вопли из кабины продолжали терзать наши уши…

— Камандыр… — уныло канючил сотрудник. — Атпусты…

Наконец-то не выдержал Бычков и выдал милиционеру достойный ответ…

— Ещё одно слово!.. И отпустим так!

Хоть сержант и не уточнил последующий ход своей карающей мысли, но его суровый тон подействовал более чем понятно… Водитель замолчал и дальше не издал ни звука…

Даже через час… Когда мы подошли к его кабине, он поначалу никак не мог покинуть своё надёжное убежище… Пришлось прикрикнуть…

— Сейчас идёшь в свои Атаги! По середине дороги! По краям стоят мины… Понял?

Милиционер промычал что-то в ответ и кивнул головой. По видимому это означало положительную реакцию…

— У тебя есть там кто-нибудь с трактором? — продолжал пытать его я. — Чтобы твою машину на буксир сейчас забрал?

— Ест. Сасэд. — с трудом сказал водитель. — Трактор… Бэларус…

Это меня по-настоящему порадовало. Ведь «улика» будет убрана с дороги.

— Прямо сейчас ты вместе с соседом на тракторе приезжаешь сюда! — тут я начал прямо-таки диктовать ему свои условия. — Цепляете твою водовозку! И уезжаете! Понятно?

Мой ультиматум был безоговорочно принят. Водитель оказался толковым «дипломатом»…

— Панятно! — согласился он. — Забэром… Сразу…

— Маладэц! — одобрил я. — Мы сейчас уходим отсюда. А на рассвете будем проходить здесь. Если твоя водовозка будет стоять тут, то мы её полностью взорвём! Понял?

— Прам сэйчас забэру… — горячо пообещал нам сотрудник.

Я понимал, что в своём положении он может нам даже гарантировать немедленный капитальный ремонт двигателя… И то, что машина своим ходом уедет ещё до наступления рассвета… Но замести следы своего варварского отношения к автомобильной технике Министерства Внутренних Дел всё же стоило… Хотя бы попытаться…

Затем мы вывели водителя на середину дороги, где я показал ему на еле просматривающуюся белую разделительную полосу. Кое где снег сметало на обочину и она была достаточно видна.

— Слушай сюда! Сейчас тебе нужно идти вот по этой белой полосе! Понял? Вперёд!.. Ну!.. Иди давай!..

Сержант подтолкнул сотрудника в направлении Старых Атагов… И тот медленно пошёл по этой полосе… Даже очень медленно… И не потому, что у него была перевязана нога… Ботинок сидел на ней вполне нормально… А потому, что милиционер через каждые два шага испуганно оборачивался на нас… Наверное, он ожидал выстрела в спину… Или целой очереди…

— Иди!.. Не бойся! — крикнул ему я. — Стрелять не будем…

Мы и в самом деле не собирались его убивать… Потому что это не имело абсолютно никакого смысла… А брать грех на душу просто из «баловства» не очень-то и хотелось…

Милиционер прошёл вперёд ещё десяток метров, оглянулся на нас в последний раз… И со всех ног пустился наутёк! Да ещё так быстро… Что только топот стоял в ночной тишине!.. От его стремительного бега…

— Вот тебе и ранение в ногу! — рассмеялся я. — Мчится как этот самый… Ну, как зовут этого канадца?.. Который бегает быстрее всех?..

— Бен Джонсон! — подсказал Бычков. — Спринтер…

— Во-во!.. — ухмыльнулся я. — Пора и нам отсюда сваливать! А то он ещё обратно прибежит… С оравой духов… Вот прикол-то будет! Обиженный милиционер привёл за собой толпу односельчан-боевиков!.. Ну… Давай-ка быстрее!..

Сержант уже окликнул своих дозорных с боевых рубежей, дождался их быстрого появления и вместе с ними пошёл в сторону первого пехотного блокпоста. А я отдавал негромкие команды другим своим подчинённым… Через две минуты в обратном направлении выдвинулась близлежащая тройка Дарьина… Следом Филатов с сотоварищами… Затем Молоканов…

Я стоял на перекрёстке и опрашивал каждого проходящего разведчика, проверяя его укомплектованность… Вот ко мне подошёл боец, по громоздкому вооружению которого можно было догадаться, что это Кяйс…

— Товарищ старший лейтенант. — обратился ко мне эстонский гранатомётчик. — Разрешите и мне один раз выстрелить?! Пожалуйста!..

Я невольно улыбнулся, поскольку отлично его понимал…

— Нельзя! — объяснил я. — Это же милицейская водовозка! Мы и так уже её расколошматили! Но отремонтировать ещё можно! А если ты по ней долбанёшь?! От неё нихрена не останется!

— Ну, товарищ старшнант! — с лёгкой обидой произнёс солдат. — Сколько таскаю этот гранатомёт, а ещё ни разу не выстрелил…

— Нельзя! — повторил я. — Ещё неизвестно… Может быть и мне нахлобучат по шапке за эту водовозку! Она же государственная… Понимаешь?..

— Понимаю! — разочарованно ответил Кяйс. — Разрешите идти?

— Давай! Догоняй!.. — сказал я и ещё раз посмотрел на нашу «жертву».

МВДешная водовозка сиротливо стояла на обочине, отчётливо выделяясь на белом заснеженном фоне… Очень хорошая мишень для гранатометчика… Но увы… Государственное имущество полагалось беречь… И даже не расстреливать!..

На грунтовой дороге меня уже поджидал тыловой дозор…

— Всё нормально? — спросил я дембелей. — Ничего не забыли?

— Нормально… — ответил Шумаков. — Пора возвращаться…

— Да!.. — с философским настроем изрёк я. — Это была ваша последняя война… Интересно?..

— Отлично… — отвечал Нагибин. — Потому что последняя…

— Понятно… — усмехнулся я. — На контракт не хотите?

— Нет! Нет! — хором отбрыкнулись дедушки. — С нас хватит! Домой пора…

— Ну, и ладно… — сказал я и побежал вперёд.

На пехотном блокпосту нас встречали как национальных героев! Ведь все слышали и рёв автомобиля и дальнейшую стрельбу… Впервые в своей жизни молодые разведчики «дали результат»… А вот дембеля из пудановской группы особенно бурно приветствовали Шумакова и Нагибина, возвратившихся живыми и невредимыми с последнего выхода… Каждый «дед» считал своим долгом обоих обнять и затем похлопать по