Арсений лежал на кровати. Время от времени он брал с пола бутылку, что-то наливал себе в стакан, выпивал, чем-то запивал, чем-то закусывал. Но не замечал этого. Он думал. Думал напряженно, размышлял о вещах, которые еще недели две назад его не волновали.

Как дальше жить? Что дальше делать? Чем зарабатывать? Бесспорно, Шеф его позовет. Что ему ответить? Опять идти убивать… Кого? Ладно еще как того мафиози возле бани, у того и самого руки не отличаются чистотой. Но ведь и у него могли быть свои Наташка с Юлькой. Каково им-то теперь? Кого впредь ему придется лишать жизни, кого оставлять обездоленными? История с Витькой заставила на многие вещи взглянуть иными глазами. Может быть, и в самом деле не столь уж неправы те чистоплюи, которые желают обязательно знать, за что конкретно нужно убить Человека?

Да, денег его профессия приносит много. Но дают ли эти деньги душевное равновесие? Не свободнее ли его тот нищий гордый учитель из пивной? Или даже Слепсов-инвалид с поисками смысла жизни?

Так что же лучше: жить в честной нищете — или в богатстве и дерьме? Неужто ж у нас в стране нет третьего пути? Идти в бизнесмены? Перво-наперво, там особая жилка нужна, без которой не продашь. Там врать надо уметь не краснея, вернуться в окно, когда выгнали в дверь, ради прибыли счастливо улыбаться отребью, при необходимости принимать мочу за приятную росу…

Идти в армию? Только не это! Человек, который любит ездить верхом, не будет оседланным. Жить от получки до получки, кочевать по гарнизонам, слышать слова о своем гордом призвании защищать Отчизну — и при этом видеть, что другие обогащаются как только могут и плевать всем им, этим другим, на беды и проблемы своих защитников. И это не говоря уже о «горячих точках»… Кого там защищать-то и за какие- такие высокие идеалы?

Вернуться на родину, на Алтай? У Арсения вдруг защемило в душе. Как же захотелось вдруг домой, в детство, когда все казалось простым и ясным! Небольшое село Курлек, речка Иша, сопка Пышка… Совхозное село Тайна, куда ходили учиться в старшие классы… Село Саразон, в котором жили староверы-кержаки… Как хорошо было-то!..

Покойный дед все любил загадки загадывать: «Четыре солдата в одну яму мочатся» — и весело смеялся, когда маленький Арсенька не мог отгадать, что это вымя коровы. А мать любила песни петь. Так ласково, мягко выводила:

Как это будет по-русски-то? «Четыре звезды — основа неба. Глаза мои видят, а руки достать не могут…» И шлепнет еще по затылку: «Ах ты, битюрь непоседливый!» И приятно было Арсеньке, что мать сравнивает его с шустрой рыбкой…

Может, вернуться? И что там делать? Не тот нынче Алтай, не тот… Молодежь спивается, работы нету, все оказывается в руках пришлых лихоимцев…

Будь он где-нибудь в Германии или во Франции, наверное, пошел бы на вербовочный пункт (судя по фильмам, там их немало) и завербовался бы воевать в какую-нибудь Африку или Америку, воевать хоть за кого-нибудь, но посторонних и не против своих.

Как жить дальше? Что делать? Как быть? Что там учитель говорил о переломных возрастах? Может, и Арсений такой же сейчас переживает? А может просто расстроили его все события прошедших недель? Может, пройдет пару дней, и он опять сможет вернуться к своему ремеслу и вновь станет спокойным и невозмутимым киллером? Ведь таких людей как Витька в бизнесе — раз-два и обчелся. А остальных и давить не так уж грех велик?..

Арсений не заметил как уснул. Он спал одетый, разметавшись на нерасстеленной постели. Рот это был некрасиво раскрыт, редкая щетина покрывала маленький подбородок. В крепкой руке он сжимал недопитый стакан, а на полу теснились бутылки и банки. Потом он слегка повернулся на бок и навалился на стакан. Тонкое стекло лопнуло и несколько мелких осколочков впились ему в ладонь. Арсений закряхтел, сморщился, но не проснулся. Его рука, футболка на боку и покрывало слегка обагрились кровью.

Так он и спал. Богатый. Со смятенной душой. С затуманенным алкоголем мозгом. С окровавленной рукой. Одинокий.

И с душой, которая чего-то хотела, но чего именно — он так и не смог понять.