Где англичане бились наповал;Иль Юноша[167], что умер так мгновенно,Возможно, с похвалой Шекспира ценной,Соавтор Флетчера, любимец Бена[168].
В саду того же самого поместья
Порой Медаль хранит все панорамы,Когда в пыли — Колонны, Башни, Храмы;И так уж предназначено судьбою,Что малое переживёт большое:Когда же этот Дом и дивный садЦветущий, где аллей тенистых ряд,И мощные деревья — всё умрёт,То этот Грот века переживёт,Не осознав крушенья. — Ведь известно,Выдалбливался он в скале чудеснойНе медленным усердьем, с неохотойТех, кто живёт наёмною работой,Но рвеньем, что любовью рождено;Здесь помогали женщины равноСоздать тропинок и беседок сень,Чтоб веселиться в долгий зимний день.
Посвящение памятному месту в Рощах Колеортона
Внизу Хребта восточных скальных гор,На землях, где шумит Чэрнвудский бор,Стоит, но Путник! от тебя сокрытый,В развалинах GRACE DIEU, плющом увитый.Сначала монастырь, где днём и ночьюЗвучали гимны, возводились очи;Потом здесь славный Муж родился, онТалантами был сразу награждён:Там у ручья, что бурно извивался,Ребёнком Фрэнсис Бомонт забавлялся;И там под сенью близлежащих скалЖизнь пастухов он, юный, воспевал;То темы героической запев:Презренье, слёзы мук, ревнивый гнев,Печаль любви отвергнутой — на СценеВсех потрясал его трагичный гений.Империи в пыли, падут твердыни,И нечестивцы осквернят святыни,Но Разум лёгким словом вознесётГромаду, дав бессмертный ей оплот.Written at the Request of Sir George Beaumont, Bart. and in his Name, for an Urn, placed by him at the Termination of a newly-planted Avenue, in the same GroundsYe Lime-trees, ranged before this hallowed Urn,Shoot forth with lively power at Spring's return;And be not slow a stately growth to rearOf Pillars, branching off from year to yearTill they at length have framed a darksome Aisle; —Like a recess within that awful PileWhere Reynolds, mid our country's noblest Dead,In the last sanctity of Fame is laid.— There, though by right the excelling Painter sleepWhere Death and Glory a joint sabbath keep,Yet not the less his Spirit would hold dearSelf-hidden praise, and Friendship's private tear:Hence, on my patrimonial Grounds have IRaised this frail tribute to his memory,From youth a zealous follower of the ArtThat he professed; attached to him in heart;Admiring, loving, and with grief and prideFeeling what England lost when Reynolds died.In the Grounds of Coleorton, the Seat of Sir George Beaumont, Bart. Leicestershire.The embowering Rose, the Acacia, and the PineWill not unwillingly their place resign;If but the Cedar thrive that near them stands,Planted by Beaumont's and by Wordsworth's hands.One wooed the silent Art with studious pains, —These Groves have heard the Other's pensive strains;Devoted thus, their spirits did uniteBy interchange of knowledge and delight.May Nature's kindliest powers sustain the Tree,And Love protect it from all injury!And when its potent branches, wide out-thrown,Darken the brow of this memorial Stone,