Выходили души опочивших лиц;Были веселы, покончивши страдать,Шли, как будто бы готовились плясать…
Спетая песня
Пой о ней, голубушка певунья,Пойте, струны, ей в ответ звеня!Улетай, родившаяся песня,Вслед за светом гаснущего дня.Ты лети созданьем темной ночи,В полутьме, предшествующей ей,За последним проблеском заката,Впереди стремящихся теней…Может быть, что между днем и ночью,Не во сне, но у пределов сна,По путям молитв, идущих к богу,Скорбь земли за далью не слышна!Может быть, что там, далеко, где-то,В мирный час, когда бессонный спит,Гаснет память, не влекут желанья,Спит любовь и ненависть молчит, —Ты найдешь покой неизъяснимый,Жизни, смерти и себе чужда!..И земля к своей поблекшей грудиНе сманит беглянки никогда!..
Про старые годы
Не смейся над песнею старойС напевом ее немудреным,Служившей заветною чаройОтцам нашим, нежно влюбленным!Не смейся стихам мадригалов,Топорщенью фижм и манжетов, —Вихрам боевых генералов,Качавшимся в лад менуэтов!Над смыслом альбомов старинных,С пучками волос неизвестных,С собранием шалостей чинных,Забавных, но, в сущности, честных.Не смейся! — Те вещи служили,Томили людей, подстрекали:Отцы наши жили, любили,И матери нас воспитали!
«Где нам взять веселых звуков…»
Где нам взять веселых звуков,Как с веселой песней быть?Грусти дедов с грустью внуковНам пока не разобщить…Не буди ж в груди желаньяИ о счастье не мечтай, —В вечной повести страданьяНовой песни не рождай.Тех спроси, а их немало,Кто покончил сам с собой, —В жизни места недостало,Поискали под землей…Будем верить: день тот глянет,