Истоптаны до дыр
Стопервые штиблеты,
Но так же бьётся мир
Под краешком манжеты.
И снова невзначай
Засветится улыбка.
Улыбкой отвечай, —
Всё прочее так зыбко.
Всё прочее – как дым,
Так суждено от века,
Ведь именно таким
Бог создал человека:
С улыбкой на устах
И светлою любовью.
Пусть мы – увы, и ах! —
Дань отдали злословью,
Но зло не наш кумир,
И песни не допеты,
Покуда бьётся мир
Под краешком манжеты.
Я выбираю наугад
альбома старого страницу,
и на меня с неё глядят
друзей приветливые лица.
Альбом, историю храня,
её на кадры нарезая,
покажет прошлого меня, —
и я себя в себе узнаю!
Кадр – парашютное кольцо,
потянешь – купол развернётся,
и вот застывшее лицо
вдруг оживёт и засмеётся.
И рядом речка зашумит,
и где-то вдалеке – дорога.
В костре валежник так дымит,
что даже «ест» глаза немного.
Прыжок кончается. Суди
нас Бог за пройденные тропы.
Поют тихонечко в груди,
за сердце зацепившись, стропы.
Наш век ничуть не лучше и не хуже остальных,
понять легко – довольно оглядеться, —
всё так же люди делятся на добрых и дурных
с границей, проходящей через сердце.
Ах, гений, что нам гений? Да, он с вечностью «на ты»,
а где же шарм, изящность упаковки?
Взамен неясный образ непонятной красоты
и автор, в обращении неловкий.
Заставим Моцарта писать «на вынос» ерунду —
и вот зеваки руки потирают,
но Моцарт будет Моцартом лишь с совестью в ладу,
ведь моцарты иначе умирают.
Мотив летит над миром, строчка вьётся по листу,
колдует кисть над плоскостью холстины —
природе в унисон душа не терпит пустоту
и рвётся ввысь сквозь пошлость и рутину.
Саломея
1.
Я – как Рим-лицедей, выпускающий стрелы дорог.
Кто-то ступит на них и меня избежать не сумеет.
Стёрты плиты моих площадей миллионами ног,
но ещё не пришла, где-то пляшет моя Саломея.
Непомерную цену заплатят за страсти каприз
и плательщик, и жертва. Но, видимо, мир так устроен,
что опять без сомнения бросит влюблённый Парис
на весы олимпийских богов беззаботную Трою.
Что Парису Вселенная – лишь для портрета багет!
Дорогой древесины кусок, оттенивший Елену.
Бесполезен сосуд, если в нём содержимого нет.
Но закончен спектакль, и уборщик выходит на сцену.
2.
Саломеи не будет – у неё на сегодня больничный.
Снял тунику Парис – ждёт его за углом гастроном.
Реквизитор дороги смотал и маршрутом привычным
За Парисом вдогонку спешит за дешёвым вином.
На душе опустело. Ветхий сторож прошаркал до двери,
Глухо звякнул ключами, запирая висячий замок.
Саломея не спит, пьёт микстуру и всё-таки верит:
Кто-то ждёт появленья её. Он не должен…. Не мог….
Где-то нива золотится,
где-то горы прячет мгла;
от границы до границы
ширь безмерная легла,
а по избам закопчённым
безнадёга голосит.
Только песни да иконы
выживают на Руси.
Что ни век – война да смута.
То холера, то пожар
приучают поминутно
жить на лезвии ножа.
Ни управы, ни закона,
и пощады не проси!
Только песни да иконы
выживают на Руси.
Сколько это будет длиться
нас не спросят времена:
переносятся столицы,
исчезают имена,
изменяются каноны.
Если поднял крест – неси!
Только песни да иконы
выживают на Руси!
Екатерина Юрчик
Прости
1.
Прости, что меня не дождался,
Прости, солгала тебе я.
Ты в памяти милым остался,
А я уплыла, как ладья…
Ты спросишь меня, в чём причина,
К чему этот странный побег?
Но я промолчу, мой мужчина...
Растаял предутренний снег.
2.
Прости. Теперь не жду.
Прости. Но время лечит…
Прошедшую беду
Не вспомню я при встрече.
Об этом напишу
Лишь в тоненькой тетради.
Прощенья попрошу —
Не будет нашей свадьбы!
Не будет светлых дней
И праздничных нарядов…
Жену любил сильней,
Но был со мною рядом.
Галина Юрьева
Лепестки столетий опадают,
Затихает времени прибой:
Вечностью таинственно мерцает
Звёздный свет холодно-голубой…
Я – одна. Мне ничего не надо!
Льётся ночь в осенней тишине,
И плутает по дорожкам сада
Счастье, предназначенное мне.
Клубился пар над рыхлою землёю,
Распластываясь, таяли вдали
Перед вечерней бледною зарёю,
На север пролетая, журавли.
Весна дразнила предвкушеньем лета:
Разливом трав и клейкою листвой,
Черёмухою, под венец одетой,
И солнцем с непокрытой головой.
Весна звала, манила, билась кровью
В висках, звенела в воздухе густом,
Благословляя новые гнездовья
И нас – привычным, царственным перстом…
☼ Михаил Юхно
Стрела кипрея
Ещё последнего кипрея
Стрела лиловая торчит,
Ещё ручей, в дожде добрея,
По-журавлиному журчит.
Гудят осенние осины,
Как рой осиный перед сном.
Шагаю по зеркальной сини
Вселенной – в лужах, кверху дном.
Шагаю я, банальный смертный,
Не зная дня конца шагов,
И небо мерю той же меркой,
Что землю: снизу и с боков…
А мне б узнать, как в эту осень
Непостижимый Дух Святой
Рисует сон высоких сосен
И грусть под шубой золотой!
Все от тумана настрадались!
Туман дорог, туман пророк…
Но чем туманней Нострадамус,
Тем убедительнее Бог…
И компас мой: стрела кипрея,
Туман с просветом вдалеке
Да формула, как стать добрее…
На эфиопском языке.
Всеволод Азаров
Мой долг был труден, день тревожен,
Войною обожжён мой стих.
Нет, я ничем не отгорожен
От вслед идущих, молодых.
Не спрятан за чужой спиною,
Я жил с живыми. Шёл в моря.
Моё – оно всегда со мною,
Любовь моя и боль моя.
И если ты переиначишь
Иные замыслы – пускай.
Но нерешённые задачи
За нас и за себя решай.
Пусть электронные машины
Нашли разгадку древних слов,
Ты века моего былины
Узнаешь сам, из голосов —
Срывающихся, хрипловатых,
Где вперемешку смех и стон,
Сквозь орудийные раскаты
Врывающихся в микрофон.
Ты, девочка, на Поле Павших
С мечтою встретишься опять.
Здесь будут школьники всё так же
Дороги в жизни выбирать.
И только жаль, уже не будет
Нас, штурмовавших небеса,
Но и тогда услышат люди
Живые наши голоса.
Лев Алексеев
Затрещала по швам на проталинах снежная шуба,
никому не нужна одежонка с чужого плеча.
Рассупонится сердце, улыбкой овеются губы.
Зазвенит колокольчик ручья, и умолкнет печаль.
Я устал от зимы, её долгих ночей и капризов.
Как мальчишка, капели весенней несказанно
