Как я от стыда не померла?..Долго с улицы не уходила — только там сама собой была.В подворотне — с дворником курила, водку в забегаловке пила…В той шарашке двое инвалидов (в сорок третьем брали Красный Бор)рассказали о своих обидах, — вот — был интересный разговор!Мы припомнили между собою, старый пепел в сердце шевеля:штрафники идут в разведку боем — прямо через минные поля!..Кто-нибудь вернется награжденный, остальные лягут здесь — тихи,искупая кровью забубённой все свои небывшие грехи!И, соображая еле-еле, я сказала в гневе, во хмелю:«Как мне наши праведники надоели, как я наших грешников люблю!»<1948–1949>
'Сегодня вновь растрачено души…'
Сегодня вновь растрачено душина сотни лет, на тьмы и тьмы ничтожеств.Хотя бы часть ее в ночной тиши,как пепел в горсть, собрать в стихи… И что же?Уже не вспомнить и не повторитьвысоких дум, стремительных и чистых,которыми посмела одаритьлжецов неверующих и речистых.И щедрой доброте не просиять,не озарить души потайным светом;я умудрилась всю ее отдатьжестоким, не нуждающимся в этом.Все роздано: влачащимся — полет,трусливым и безгласным — дерзновенье,и тем, кто всех глумливей осмеет, —глубинный жемчуг сердца — умиленье.Как нищенка, перед столом стою.Как мать, дитя родившая до срока.А завтра вновь иду и отдаювсё, что осталось, не приняв урока.А может быть — мечты заветней нет, —вдруг чье-то сердце просто и открытотакую искру высечет в ответ,что будут все утраты позабыты?1949<ТРИПТИХ 1949 ГОДА>1Я не люблю за мной идущих следом по площадям и улицам.Мой путь — мне кажется тогда — стремится к бедам:Скорей дойти до дома как-нибудь.Они в затылок дышат горячо… Сейчас положат руку на плечо!Я оглянусь: чужими притворятся, прохожими…Но нас не обмануть: к беде — к БЕДЕ — стремглав идет мой путь.О, только бы: скорей. Домой. Укрыться. Дойти и запереться и вернуться.Во что угодно сразу погрузиться: в вино! в заботы! в бесполезный труд…Но вот уж много дней, как даже домаменя не покидает страх знакомый,
