Ее глаза изменились. Сделались почти пластмассовыми, похожими на Мишуткины зенки:
– Да. Может. Может, это был мой брат… Тогда все напрасно.
И она скрючилась, закрыв лицо медведем.
Аспирин перевел дыхание. Надо было вставать, запирать гараж, идти домой, а до дома, между прочим, тоже минут десять по темным улицам. Надо было что-то делать с разбитым лицом, с порезанными руками – это пока, в состоянии аффекта, он почти не чувствует боли. А что будет завтра?!
– Ты что, брата совсем не помнишь? – спросил он сквозь зубы. – Неужели он может быть… таким?
– Каким угодно, – глухо ответила она из-за плюшевой баррикады. – Молодым, старым… Он ведь перешел грань между… короче, он мог измениться до неузнаваемости. Сменить оболочку. И мог забыть все… скорее всего… забыть себя…
– И превратиться в отморозка?
– Да, – она наконец-то отняла медведя от лица. Глаза, вопреки опасениям Аспирина, были сухие. – Потому что когда… оттуда… попадаешь сюда… и проходит первый шок… хочешь стать хуже, чем этот мир. Это будто месть. Хочешь победить его. Сделать его еще гаже, сделаться самому гадом из гадов… Это будто протест.
– Детский какой-то протест, – пробормотал Аспирин. – «Весь мир дерьмо, и мы должны сделать его еще дерьмее».
– Может быть, – согласилась Алена. – Но все равно… Наверное, это происходит помимо воли. Может, наоборот: это мир мстит. Делает белое самым черным, аспидным, чернейшим на свете…
– А ты? – с беспокойством спросил Аспирин. – Ты тоже будешь… поджидать прохожих на темных улицах? С медведем наперевес?
– Я не стану бороться… соревноваться с миром. У меня есть цель. Надо вывести брата. А он…
Она замолчала.
– А он что? Вообще, ты не могла бы мне объяснить – что твой брат здесь делает? Зачем он сюда пришел?
– Он пришел, – она подбирала слова. – Он хочет… Он, вообще-то, композитор… если ты понимаешь. В широком смысле. Творец. Созидатель. Вот так.
– Творец – хорошее слово…
– Не придирайся! Творец – в смысле тот, кто занят творчеством. Он просто пишет… сочиняет… новое.
– Музыку?
– И музыку тоже. Вернее, сначала музыку, а потом…
– Что потом?
– Ты не поймешь.
– Ага, – сказал усталый Аспирин. – Куда мне. И что ему тут понадобилось? В нашем несовершенном мире, а?
Алена вдруг улыбнулась в зеркале:
– Несовершенном. Правильно. Творчество… возможно… только в несовершенном мире. В совершенном, законченном – нет.
Выходило так, что ее брат сбежал из рая.
Алена возражала против такой формулировки, при слове «рай» начинала орать и стыдить Аспирина, упирая на то, что он ничего не понимает. Аспирин не сопротивлялся; ему было важно выяснить, хоть приблизительно, картину событий, приведших Алену с медведем в его дом.
Они с братом (и еще кучей народу) жили в прекрасном месте, где им было хорошо и привольно, где не было смерти и не было зла. Брат знал наизусть все старые мелодии (что за смысл Алена вкладывала в слово «мелодия», Аспирин так до конца и не понял: смысл этот был достаточно широк). Но брату хотелось большего – он хотел новых песен.
И сбежал в несовершенный мир, где, по словам Алены, только и возможно творчество.
Малолетний дуралей (Аспирин представлял Алениного брата ее ровесником, в крайнем случае, не пару лет старше) не учел одного: несовершенный мир – не зеленая лужайка, где можно музицировать на дудочке под ласковыми лучами нежгучего солнца. Получилось, будто пацан, желая научиться плавать, в жестокий шторм сиганул за борт корабля.
И потонул, разумеется, сразу.
Взрослые (а в Аленином мире были, оказывается, и
Одна Алена с этим не согласилась. И сбежала вослед – по следам брата. Она тоже не представляла до конца, что ее ждет.
Правда, в последний момент подумала, что без Мишутки ей будет одиноко.
– Кто тебе опять разукрасил морду? – спросил Вискас.
– Мышка бежала, – Аспирин поправил темные очки, – хвостиком махнула…
Вискас не улыбнулся.
Слушая, как бьется ритм, глядя, как прыгают тени в пятнах фиолетового, синего, ярко-желтого света,
