приготовления. Князев сразу же вытащил из багажника кучу цветных развеселых флажков и предложил их развесить. Я смотрела на них оторопело, и не знала, что ему сказать, но Радик сразу ухватился за эту идею.

— Да это классно! Смотри, как красиво будет!

Час пролетел незаметно — пока развешивали флажки, от которых поляна сразу стала походить на площадку для детского утренника, пока развешивали веревки ограждений, пока обозначали красной лентой зону старта и обустраивали стоянки, чтобы «байкеры не мотались без толку по поляне, а вели себя культурно», как сказал Радик, пока ставили столик для судьи, часы стали показывать двенадцать.

Небо было затянуто облаками, временами начинал идти дождь. Все — коротко скошеная трава, листва уже начавших желтеть березок, наши мотоциклы, куртки — все было мокрым. Мы нетерпеливо посматривали в сторону, откуда должна была появиться колонна иркутян, а их все не было и не было… Я приуныла — если никто не приедет или приедет совсем мало народу, неудобно получиться. И перед Князевым, и перед ребятами…

Ну, конечно, они приехали! Когда прошли все сроки, когда даже Князев начал впадать в уныние, когда мы уже замерзли, послышалось рычание множества мотоциклов, и на поляну выкатили иркутяне, которых вел Алексей! Следом ехали машины с телевизионщиками! Я взвизгнула и бросилась навстречу.

Здесь был Руслан на своем «Сером» и Виктор Макаров на «Бэтээре», Кирилл на «Соло», который вертел в прошлом году на Байкале ножичком, Саня Иванов, который еще в прошлом году только мечтал купить себе мотоцикл, сегодня восседал на золотисто-коричневом красавце со свечной рамой. Здесь был Николай Середкин на своей беленькой «Хонде» — интеллигентный с виду парень в очках бредил мечтой о своем клубе, здесь был некто Монстр — большой улыбчивый волосатый парень с гитарой за плечами. Я никогда не могла понять, откуда у него такая кличка. Здесь был тихий маленький Леша из Мегета — уже в годах, почти лысый, он мог бесконечно ездить, задрав коляску, и в этом трюке ему не было равных. Он появлялся только на тусовках, никто и никогда не видел его в другое время, и можно было только догадываться, чем он занимается в своем глухом, безработном Мегете. А еще приехали ребята Белецкого, сам он был в отъезде. Среди них был и Ян — не утерпел парень, не усидел дома, да и наверняка интересно ему было, что мы тут затеяли. И еще была куча незнакомого народа из Ангарска, из Тельмы, из Усолья… Многих я даже не знала, кого-то видела в первый раз, но, странное дело — меня знали все.

Сперва все шло не шатко, не валко. После обязательных приветствий и ритуальных танцев у мотоциклов — надо же посмотреть, кто на чем приехал, мы приступили к соревнованиям. Но что это были за соревнования… Одно мучение. Дело пошло веселее на дрег-рейсинге, после чего телевизионщики вдруг стали собираться. Я совсем загрустила, глядя на них, но Алексей их остановил:

— А вы куда, ребята, сейчас самое интересное будет!

И вдруг — пошло: кто попадет валенком в бутылку с пивом, кто первым откусит сосиску, кто быстрее выпьет бутылку пива, кто быстрее проедет по извилистой трассе с завязанными глазами и штурманом за спиной… Все вдруг как-то приободрились, затарахтели моторами и наконец-то развеселились. И пусть валенок летел порой совсем в другую сторону и пусть сосиску откусывали не пассажирки, а сами водители, потому что пассажирок у большинства мотоциклистов просто не было, и пускай жюри долго не могло решить, кому же из двух байкеров отдать ящик пива — тому, кто выпил бутылку быстрее, но много пролил, или тому, кто пил медленнее, зато выпил все, до донышка…

А после этого все почему-то решили вернуться к первоначальным конкурсам, и путь уже никто не стоял с секундомером в руках, все равно соревновались — кто гоняет быстрее, кто ездит медленнее, а кто ловчее юзит «змейкой». Я вымоталась так, как будто пятьсот километров проехала: мы носились по поляне, Радик, не переставая орал и командовал, Алексей поправлял колышки, я бегала с журналом и все время там что-то записывала — номера, фамилии, виды соревнований…

Самым значительным для всех был, конечно, конкурс самоделок. Хотя, выбирать было особо не из чего — золотистый «Урал» Сани, «Серый» Руслана, «Бэтээр» Виктора, мой Голубой Щенок и зеленое чудище ангарчанина Игоря — мотоцикл был оборудован масляным радиатором и еще какие-то примочки на нем были, но Игорь не мыл мотоцикл, по-видимому, со дня его приобретения, так что в счет не шел. Князев изображал из себя эксперта, надолго застывал возле каждого мотоцикла, оценивал его, долго колебался между «Серым» и «Бэтээром» и все же отдал предпочтение «Бэтээру».

А потом был заслуженный горячий обед из огромного общего котла, разговоры с журналистами, покатушки* по поляне и позирование перед объективами фото- и видеокамер…

Вручение призов вызвало не меньший интерес, чем сами соревнования — Князев чувствовал себя Дедом Морозом и раздавал наклейки, банданы, футболки, шлемы, и, главное — запчасти для «Урала» — поршневая в сборе, электроника… Мне достался хромированный обод с камерой на переднее колесо моего мотоцикла — свое я с двух сторон замяла, влетев в яму под Красноярском. Ну, а главный приз — коленвал и цилиндропоршневая группа достался Виктору Макарову, — и он сам, и его мотоцикл почему-то очень понравились Князеву. А потом все просто веселились, пили чай или пиво — на выбор, курили, болтали и гоняли без цели по траве. Солнце в этот день так и не выглянуло, но облака к вечеру поднялись повыше, и стало тепло. Князев попросил дать ему наши мотоциклы — покататься по траве. Ездил он вдалеке от нас, наверное, стеснялся, все время сосредоточенно смотрел перед собой и то и дело хмурился.

— Ну и как? — спросили мы после «теста».

— Лучше всего — «Соло» Алексея, — ответил он, — у вас, Алина, тоже ничего мотоцикл, но на первой ехать сложно, а у Виктора — тяжелый.

К вечеру народ так разошелся, что увести их с поляны мог только батальон ОМОНа.

Мы, измотанные, уехали домой, когда начало смеркаться — у костра сидели байкеры, неторопливо звенела гитара, над поляной сгущались сумерки, а магазин, где продавали пиво, был всего в километре отсюда…

— Ты уже уходишь? — сонно спрашиваю я и вздрагиваю — сырость забирается под край спальника и холодной лапой гладит меня вдоль спины. — Еще так рано…

— Надо, — жестко говорит Алексей. — Вставай, поедим…

— Я не хочу…

— Надо! — снова твердит он, и я понимаю, что мне придется вставать, — я все равно не усну больше, если он уйдет.

А он уйдет…

— Ты не видела мои сапоги? — спрашивает Алексей и начинает рыться на моей стороне палатки в вещах.

— Не лезь, сейчас найду, — я сажусь и, не глядя, вытаскиваю его маленькие черные сапоги — они тридцать седьмого размера.

— А стельки не видела?

— Нет… Возьми мои из кроссовок.

— Не надо, так сойдет…

Я выглядываю из платки, смотрю на Алексея. За прошедшие дни он оброс мягкой светлой бородкой и похудел. Я натягиваю на себя военные штаны и понимаю, что сама похудела не меньше, — они сваливаются с меня. Я нашариваю в кармане палатки веревочку и протягиваю её в петли, все равно ремня нет, а так хоть держаться будут. Алексей раскочегаривает потухший костерок, сует с краю котелок с чаем.

Мы быстро запихиваем в рот холодные макароны. Сегодня это уже не макароны даже, а какая-то слипшаяся масса, попахивающая горелой резиной, но есть надо. Хотя бы это.

— Ладно, домовничай… — Алексей бросает мне эти теплые слова по привычке.

Домовничать здесь негде и не с чем. Он надевает поверх штанов и сапог химзащиту — она у него цельная, с калошами, и медленно, устало уходит. Я провожаю его до воды. Река грохочет, пенная вода уносится вниз — она несет с собой всякую мелочь, смытую с берегов — листья, мелкие ветки, над кипящей водой поднимается пар, из-за него все кажется нереальным — словно находишься на поверхности котла, в