котором кто-то огромный готовит себе обед.

Я хватаю Алексея за рукав, потому что мне голову приходит отличная идея.

— Лёш… Послушай… Все голодные, всем жрать надо, а сил нет. Скажи Будаю, пригоните сюда одиночку — сгоняли бы на ней в Кумору, притащили бы продуктов!

Дорога, конечно, может быть плохой, но одиночку-то двое мужиков протащат! — я вдруг соображаю, что они могут решить, будто я спасаю свой мотоцикл, — и я добавляю:

— Ну, пусть не одиночку, пусть любой другой мотик, отцепим коляску, сгоняем в деревню, хоть хлеба купим!

Алексей глядит на меня с мукой. Он не привык, не может и не хочет ни с кем конфликтовать. Убеждать Будаева ему тоже не хочется. Но он вымученно кивает головой, соглашаясь.

— Ладно? — спрашиваю я.

— Хорошо, — говорит он, — так нужно было еще вчера сделать — тогда у нас уже сегодня был бы нормальный хавчик. Но ты же знаешь Будая…Я попробую.

Он уходит, а я остаюсь.

Я мою в реке котелок и миску с ложками. Руки стынут. Даже смыть мыло с рук и то — проблема: пальцы начинает крючить от холода. Я натираю посуду песком на берегу и споласкиваю её, а потом возвращаюсь и начинаю активно бездельничать: таскаю со склона хворост, не даю огню погаснуть, слежу за уровнем воды в Срамной, то и дело обхожу свои владения и прислушиваюсь, старясь различить за ревом реки какие-нибудь посторонние звуки. Например, рык медведя или шум двигателя. Но слышу только одно — странный, навязчивый звук, который пробивается сквозь шум реки, сквозь шелест дождя. Этот звук похож на нудное, заунывное дребезжание языческого камуса: а-ндынь, н-ндынь…н-ндынь-нь-нь…н-ндынь-нь- нь… — он то усиливается, то затихает, но не исчезает совершенно, он слышен везде — и на берегу реки, на склоне, возле кустов, за кустами, у костра. Я лезу в палатку и натягиваю на голову воротник куртки — не помогает, не помогает ничего.

Да что это за наваждение такое? Никуда от него не деться. Я выбираюсь из палатки, снова и снова обхожу бурхан, стараясь найти источник звука. Может быть, это шумит река? Я прислушиваюсь к шуму воды, но ничего похожего на этот сумасводящий звук не нахожу. Мне начинает казаться, что это все-таки вода, она попадает в забитую каменюками «бетономешалку», там шум воды резонирует, отражается от стенок — вот и получается тоскливое гудение. Я пытаюсь подойти по берегу поближе к «бетономешалке», но это не получается — здесь обрыв, и вода под обрывом глубокая, но и отсюда, с десяти метров, я слышу, что вроде бы никакого особого шума от «бетономешалки» не исходит — слышен только рокот реки.

Тогда что это? Что? Я не знаю, я смотрю кругом и понимаю — от звуков камуса никуда не деться, надо терпеть. Надо…

«А-ндынь, н-ндынь…н-ндынь-нь-нь…н-ндынь-нь-нь…» — можно придумать еще одну легенду: альпинисты рассказывают страшилку про черного альпиниста, спелеологи — про ледяного собрата, а я придумаю историю про безумного шамана-оборотня — он рыкает на мототуристов медведем, а если испугать не удается, усыпляет их бдительность камусом, а потом их находят в лесу, одичавших и лишившихся разума…

Мне, кажется, светит именно такая перспектива, особенно, если я просижу тут до вечера. Надо чем- то заняться…

Я кипячу на костре воду, умываюсь, потом пытаюсь получше обустроить палаточный быт, раскладываю вещи… У нас очень много грязных вещей, есть сырые футболки в пакетах. Что-то я развешиваю в палатке, что-то пытаюсь посушить у костра..

В вещмешке я нахожу половину луковицы, которая осталась после вчерашнего ужина, я разворачиваю полиэтиленовый пакетик, и в нос бьет насыщенный, яркий запах свежего лука, — у меня сводит скулы от этого чудесного запаха и рот наполняется слюной. Я раздумываю весьма недолго, я не могу с собой совладать, это же издевательство, сунуть мне под нос эту пахучую, прозрачно-белую, хрустящую под пальцами половинку луковицы! Я воровато оглядываюсь и вцепляюсь в неё зубами.

Ничего вкуснее я в жизни не ела! Никогда! Ничего! О вы, глупые французские гурманы, платящие за какие-то мерзкие трюфели целые состояния! Вас просто надо лишить соли и специй и отправить на двадцать дней в северную тайгу, и вам самая обычная луковица будет дороже родового имения!

Луковица подмороженная и от этого необычайно сладкая и сочная, я проглатываю первый кусок, а потом начинаю откусывать понемножку и похрустывать тонкими листиками. Я её нюхаю — какой запах!

Преступление не остается незамеченным — с луковицей во рту меня застает Алексей.

— Ах ты, хомячок! — слышу я окрик, и вздрагиваю. Фу ты, напугал!

— Хочешь? Со вчера осталась, а я и забыла…

Он с сомнением смотрит на луковицу, потом отрицательно мотает головой.

— Не надо! Ешь…

— Вы уже близко?

Алексей странно кивает и невозможно понять, далеко или близко мотоциклы.

— Я переоденусь, промок. Есть там что-нибудь сухое? Дай.

— А что насчет мотоцикла?

Кажется, он скрипит зубами в ответ.

— Сперва вроде бы Будай согласился, а потом видать, перетерли с Мецкевичем, он уперся — и ни в какую! Он думает, что таким образом ты хочешь свой мотоцикл вытащить…

— Так пусть свой сюда вытащит, мне все равно, отцепим коляску, съездим в Кумору…

Ну, пусть хоть Олега отправит в Кумору, жрать-то что будут? — скорее всего, у нас еще остался килограмм риса и банка тушенки, но, наверное, это все. — А если бензин закончится? Мы хоть канистру бензина сюда привезли бы…

В этом моем предложении есть смысл — продукты еще можно притащить на себе, канистры с бензином на себе не попрешь — мы не в той физической форме, чтобы канистры таскать.

— Я думаю, он решил так, — Алексей тяжело вздыхает, он уже окончательно измотан и не хочет тратить силы на разговор, — или все мотоциклы вытащим, или пусть все пропадают…

— А если оставить понты и подумать? Пусть хоть Женькин мотик вытащат, чего парню-то страдать!

— А-а… — Алексей раздраженно машет рукой, и ругается. Он очень много ругается в этом походе. Впрочем, и я от него в этом деле не отстаю.

Я шарю в «Манараге», достаю сухие джинсы, вытаскиваю свое трико.

— Вот, — я почти насильно заставляю надеть Алексея теплое трико, он отказывается, уверяя мне, что ему не холодно, но руки у него холодные и ноги — тоже. Пока он переодевается, я пытаюсь растереть ему ступни, отдаю свои теплые носки и резиновые сапоги — в его черных сапогах вода, да и стельки он так и не нашел. Я вообще не понимаю, как можно ходить без стелек — там же пустая подошва с перегородками. Но он отказывается от моих сапог и одевает кроссовки, мотивируя это тем, что все равно сверху химзащита.

— Мы уже скоро, — говорит он и снова уходит.

Я снова сижу на пороге палатки: сама внутри — снаружи только ноги и голова, смотрю на снующих в траве пищух, слушаю их свист и снова слышу жутковатый вой шаманского камуса. Я затыкаю уши пальцами, но звук — сильнее. Он — в голове, кажется, в самом мозгу что-то звенит, гудит и никак не хочет затихнуть. Видно, здорово я разозлила своим присутствием хозяина бурхана. А может, злой дух давно не видел женщин?

— Н-н-ы-у-у-у…Н-н-ы-у-у-у… Н-н-ы-у-у-у…Н-н-ы-ы-ы…

Я сморю вверх, на гору — её сверху съела туча, обкусала высокие пихты и даже кусты умудрилась кое-где обглодать: их нет — только серенький, почти бесцветный туман на месте верхушек. Странное это место — словно проклятое, только вот кто и когда его проклял? Тут уж поневоле начнешь верить в местных злых духов. Теперь мне, например, кажется, что звук идет сверху, с горы. А еще мне все время кажется, что за мной кто-то наблюдает…Я даже знаю, где он, этот кто-то, спрятался. Вон там, на склоне, за пригорком, где стоит сухая лиственница. Держу пари, он там…

Я долго смотрю в это место, очень долго, а потом я слышу рев — он совершенно точно идет сверху. Звук раздается высоко над рекой, отражается в ущелье, гасится о поверхность бурлящей воды, и теперь я