Лучше бы и он оказался предателем. Но больше я не допущу этого — бой за сына сольется для меня с боем за Безмолвие, и Мадьяр пожалеет, что встал на моем пути. Теперь я знаю, что мне нужно делать…

На подъездах к внешним постам, которые мы пролетаем на полной скорости, я догоняю Марата, и в открывающиеся перед нами ворота завода мы въезжаем уже вместе. Охрана на входе лишь кивает нам, молча указывая вперед, мол, проезжайте, не задерживайтесь. Странно — я привыкла к тому, что у меня требуют пропуск, и вообще проверяют я ли я…

В заводе царит всеобщее веселье и ликование, которое, впрочем, стихает, когда мимо радостных кучек людей проезжаем мы. Мы даже не пытаемся спросить, что происходит — все равно не ответят. А сейчас взгляды, устремленные на нас, какие-то особенно неприязненные и злые.

Кто в костюмах, а кто и без — самоубийцы, видимо считающие, что раз радиация не ощущается, то она и не убивает, все громко орут, обнимают друг друга и с чем-то поздравляют. Шум и гам, словно на базаре. Из обрывков фраз я понимаю, что отряд Мадьяра, закрепившийся в лесу на восточном направлении, разбит на голову, при чем малой кровью… Но причину того, что завод взорвал практически над своей территорией перехватчик, я все равно пока не понимаю. Впрочем, особых разрушений нет. Пластиковые метеовышки, естественно, разметало, хотя я не помню, устанавливали ли их вообще, после нашествия белок. По-моему всем было не до них. Стены периметра устояли, в чем можно было и не сомневаться — уж если Великая Китайская стена простояла… а черт его знает, сколько веков, то великая Новосибирская простоит еще много лет после того, как погибнет последний человек в стране. Ну это, конечно, при условии, что прямо по ней не шарахнет термоядерный заряд…

Я различаю в толпе медсестру, которую часто видела с Сашкой, и, спрыгнув со снегохода, подбегаю к ней.

— Где Сырецкий? В палате, или у себя?

Она смотрит на меня, словно таракан на тапок, но все же отвечает.

— В палате, минус третий этаж…

— Спасибо, знаю. — обрываю я ее. VIP палату, как и бегуний лазарет, знают все.

Я поворачиваюсь, чтобы уйти, но тут вслед мне раздается звонкий женский голос:

— Бегунья, я надеюсь, ты не обвешана взрывчаткой?

— Что? — оборачиваясь спрашиваю я.

— У меня внизу ребенок, и если ты его хоть пальцем тронешь, я тебе глаза выцарапаю. — говорит мне в лицо девушка, лет двадцати от роду.

— Не надо, Надя… — дергает ее за рукав медсестричка, но уже поздно. Во-первых, девушку уже несет, во-вторых, к нам подтягиваются другие, а в третьих я начинаю понимать, что здесь происходит — причину бросаемых на нас взглядов, полных ненависти.

Легенды о том, что мы пьем кровь младенцев, бродили по заводу и окрестным бункерам всегда, но никогда их не принимали всерьез. И уж тем более никто не решался бросить подобный вызов кому-то из нас. Бегуны всегда были над людьми. Неприкасаемыми и в индийском смысле этого слова, и в американском. До тех пор, пока Катя не взорвала свою чертову бомбу в убежище. До тех пор, пока легенды, вдруг, не стали явью.

— Слышишь меня, бегунья? — продолжает сверлить меня взглядом девушка. Поняв, что дело пахнет керосином, спешивается и Марат… — И ты, бегун… вам лучше убраться отсюда подальше. Бегите в свое Безмолвие, иначе за вас возьмемся мы…

— Кто это, «МЫ»? — с нажимом спрашиваю я.

— Люди. — коротко отвечает она. — У многих из нас там, в убежище, погибли друзья и родственники.

Я делаю молниеносный выпад и хватаю ее за воротник куртки — эта идиотка без защитного костюма, и мне остается лишь надеяться, что она, как и многие другие, выбрались на поверхность чтобы порадоваться и поликовать лишь на несколько минут. Иначе через пару часов весь завод сляжет с лучевой болезнью.

— А теперь послушай меня. — вкрадчиво, но громко, говорю я, — Это не я подложила бомбу, и не он. Ту тварь, что сделала, мы убили, разрезали на мелкие куски, и сожрали на обед.

— Чушь! — выкрикивает стоявший рядом мужчина. — Я был на западной стене! Не верьте ей. Они разыграли там целое представление, и дали той бегунье уйти! Я видел!

— Она сумела уйти. — парируя я, — Но умерла через несколько минут. Один из нас отстрелил ей руку…

Однако, веры моим словам уже нет. Я понимаю, что проигрываю этот раунд — вокруг нас собирается толпа, по которой проносится не предвещающий ничего хорошего рокот. Нехотя я отпускаю воротник.

— Думай, что хочешь. — говорю я, собираясь уйти. — Но я скажу одно. Бегуны не враги заводу. Я тоже сегодня натерпелась немало, воюя, между прочим, и за вас тоже. И я обещаю вам всем, что я лично убью того, кто виновен в смерти ваших близких. Я убью Мадьяра…

В том, что им знакомо это имя я не сомневаюсь — сплетни и слухи распространяются очень быстро, особенно в такой «паучье банке», как завод с его подземными катакомбами. Я уверена, что благодаря этому все давно в курсе, с кем мы воюем, и какие последние вести с фронтов.

— Мадьяр мертв! — выкрикивает кто-то из гущи толпы.

— Нет, он жив. — отвечаю я. — Он еще не знает о том, что мы разгромили его людей, а когда узнает, бросит на нас все свои силы. Сейчас он в полусотне километров от завода, и в его распоряжении около тысячи бойцов. Подозреваю, что и техники не мало…

— Это ложь! — восклицает Надя, та, что первой влезла в перепалку со мной.

— Слушай… — я начинаю понемногу выходить из себя. — Не зли меня, хорошо? Меньше часа назад в Безмолвии погиб мой близкий друг, а теперь еще и вы все с вашими идиотскими представлениями о нас. Я могу и сорваться.

— Твой друг был бегуном? — спрашивает Надя.

— Да. — отвечаю я, предпочтя не заметить сарказма в ее голосе.

— Тогда поделом ему.

На долю секунды я теряю контроль над собой. Мое сознание вытесняет другая женщина, до этого ютившаяся где-то в самой черной части моей души. Она овладевает мной лишь на доли секунды, но при моей силе и реакции, многократно увеличенных повышенным радиационным фоном, этого вполне хватает. Поэтому, когда я вновь обретаю контроль над собой, стараясь сдержать рвущийся наружу огонь ярости, делать это уже поздно. Надя лежит на снегу в паре метров от меня, нокаутированная с одного удара мощным ударом в лицо.

Я встряхиваю рукой, прогоняя боль в костяшках пальцев, и эта боль напоминает мне о том, что я била не кулаком… Я ударила точно в переносицу ладонью, сложенной топориком, «когтями тигра», как называли этот удар Шаолиньские монахи. Положение пальцев, предназначенное для нанесения смертельных ударов. Один из таких ударов должен быть направлен в лицо, и при достаточной силе и скорости удара без труда ломает переносицу, убивая человека еще до того, как его тело коснется земли.

Люди затихают, испуганно глядя на лежащую на земле женщину. Наконец, кто-то наклоняется над ней, чтобы помочь встать… Я то знаю, что это уже бесполезно, поэтому легонько трогаю Марата за локоть, и шепчу ему на ухо: «Пойдем, только медленно…» Он, кажется, понимает все и без моих слов, и, держа руку на рукояти пистолета, протискивается вместе со мной через собравшуюся толпу. Большинство людей еще не понимает, что произошло, но скоро поймут… Поймут, что еще одна бегунья убила одного из жителей завода…

— Ну, Ира, ты даешь… — говорит Марат, когда мы выходим из плотного людского круга, расступающегося перед нами.

— А ты бы что сделал? — огрызаюсь я. — Ты слышал, что она сказала?