— Слышал… Но чтоб за это убивать…

Словно подтверждая его слова где-то в центре собравшейся толпы, которая уже позабыла о празднике и веселье, раздается робкий шепоток, затем быстро превращающийся в ровный гул голосов. От ряда к ряду, кто наклоняясь к уху, а кто — говоря в полный голос, передаются несколько слов… «Бегун», «труп» и «убийца» встречаются среди них гораздо чаще, нежели даже чисто русское «Ты прикинь, бля?!», или «Да ну, на…»

— Я просто вышла из себя. — тихо говорю я, словно оправдываясь. — Я сама не знаю, как это получилось.

— Рефлекс сработал?! — спрашивает Марат, и я поднимаю на него взгляд, не понимая, издевается он надо мной, или нет. Оказывается, что нет — его глаза полны сочувствия — он понимает, в какое дерьмо я нас втравила, но понимает и то, что иного выхода из этой ситуации не было. Судьба…

— Если они кинутся на нас. — продолжает он, — Не забудь о своих рефлексах. Я хочу забрать с собой на тот свет как можно больше народу…

Но на нас не нападают — должно быть, мой удар сработал одновременно и как катализатор ситуации, и как сдерживающий фактор. Страшно нападать на того, кто может убить тебя одним ударом — раньше, чем ты успеешь понять, что произошло… А когда это дополняется жуткими историями о каннибализме и прочих прелестях жизни бегунов… В общем, никто не хотел повторить подвиг крейсера «Варяг» и погибнуть в заведомо неравной схватке.

Провожаемые десятками взглядов, полных ненависти и желания испепелить нас на месте, мы подходим к входу в бункер, и исчезаем за его дверью. Только там мы можем вздохнуть свободно…

— А ведь они правы. — говорит Марат, когда мы спускаемся по узким лестницам, направляясь в VIP- палату, палату для начальства.

— В чем?

— Нашем место в Безмолвии.

Я не отвечаю, думая о белом волке. Об одиночестве и тоске в его глазах… О волке-бегуне, лишенном дома, родных и близких. Как я похожа на него… Последним, что оставалось у меня, был Коля, и теперь он в руках Мадьяра.

— Марат, — говорю я, останавливая его у самых дверей палаты, — А может Мадьяр прав? Может быть мы сможем ТАК остановить войну?

— Может и сможем. — соглашается он. — Его идея бредовая, но не лишена смысла. Сплоченному отряду бегунов не нужна даже поддержка ядерного комплекса завода — мы могли бы просто захватывать штатовские ядерные центры и обрушивать их же оружие на них.

— Так может быть…

— Примкнуть к нему? — заканчивает за меня Марат. — Я думал об этом. Особенно в последние несколько минут. Ты не находишь, что в мире людей нам не совсем рады? Мы можем пойти к нему, можем попытаться оставить от Америки выжженную землю. А что потом?

— Мир под властью бегунов.

— Бегуна. — поправляет меня Марат. — Одного бегуна, а точнее — Ночной Кошки. Мадьяр, если он действительно таков, каким ты нам его описывала, не станет делиться властью.

— Может это не так уж и плохо?

Мы молча смотрим друг другу в глаза, пытаясь прочесть в них ответы на свои вопросы.

— Закончим этот разговор потом. — предлагаю я, наконец. — В конце концов, это не только наше с тобой дело. Остальные тоже должны принять решение. Серега, Толя, и даже Эзук…

Я спотыкаюсь на слове, осознавая, что я только что сказала. Толя… Кажется, только сейчас до меня начинает доходить то, что его больше нет. Сердце отказывается признать, что бегун мог погибнуть в своем мире, в Безмолвии…

— Да. — как-то странно севшим голосом соглашается Марат, словно и не заметивший моей оплошности. — Поговорим в лазарете…

Он дергает на себя дверь палаты, окунаясь в запахи спирта и лекарств. За исключением Сырецкого, лежащего на кровати с перебинтованной ногой, в палате больше никого нет, а запах спирта, как оказывается, исходит вовсе не от стерилизованных инструментов, а от бутылки водки довоенного разлива, стоящей у изголовья кровати.

Увидев нас Петр Михайлович, театрально кряхтя, усаживается на кровати, жестом приглашая нас присесть на стоящие рядом стулья. На губах его играет довольная улыбка, а запах спиртного легко ощущается и без улучшенного обоняния бегуна.

— Ну здравствуйте, путешественнички! — приветствует он нас. — Где были, что видали? Хотя нет, не рассказывайте. Сначала я! Я не знаю, как дела там в «восьмерке». Зато у нас просто великолепно. Отряд Мадьяра разбит на голову, и весь уничтожен. Весь, понимаете, ребята! Никто не ушел живым. И Мадьяр, по всей видимости, тоже, только в лицо мы его не знаем… Просто свалили все тела в кучу и спалили… Бензина извели хренову тучу, но это был их бензин, из их баков…

Мы недоуменно переглядываемся, пытаясь понять, как наш несгибаемый директор нализался до состояния птичьей болезни, и с чего он решил, что такой боец, как Мадьяр, мог погибнуть в бою с простыми людьми. Но лицо Сырецкого светится такой искренней радостью по поводу победы, что у нас языки не поворачиваются прервать его излияния. Пусть порадуется еще хоть несколько минут, а то после вестей, которые принесли ему мы, он протрезвеет за считанные секунды.

— Их было около сотни, — продолжает разглагольствовать Сырецкий, — Они, видимо, уже поняли, что план с диверсией пошел коту под хвост, и поняли, что им ничего не остается, как терпеливо ждать своей участи. Ну они там, в лесу, и копались! Построили целые баррикады, так что их и целой армией было бы не взять. Ну а мы поступили проще — как только разведка доложила, что они там, при чем всей сотней, да еще и в одном месте, пусть и хорошо укрепленные, я отдал приказ ударить по ним с воздуха.

— Перехватчик?! — начинаю понимать я, — Вы сбросили на них ядерную бомбу?!

— Ну, почему же сбросили? — удовлетворенно говорит Сырецкий, наливая водки в стакан. — Не хотите дезактивироваться? Чистая, из моих личных запасов. И огурчик свежий…

Свежих овощей я не ела уже несколько месяцев — их, конечно, выращивают на одном из самых глубоких уровней бункера, но урожай слишком мал, чтобы пустить его в обиход. Поэтому овощи, настоящие, не синтезированные из белка, выдают только в качестве премий особо отличившимся, либо в качестве компенсации сильно пострадавшим. Или, как я вижу сейчас, в качестве закуски шефу, в честь большого праздника. Вспоминается уже давно ставшая история об одном из генсеков СССР, Леониде Ильиче Брежневе, которому медаль героя Советского Союза подарили просто на день рождения…

— Нет, спасибо, — отвечаю я, — Мы предпочитаем свежее мясо.

Сырецкий вздрагивает, видимо, моментально трезвея, и продолжает уже спокойнее, без легкого пьяного бахвальства.

— Мы запустили перехватчик, и взорвали его в нескольких сотнях метров от земли, прямо над ними. Завод, конечно, основательно тряхнуло, но серьезных разрушений нет, слишком маленькая мощность. А вот мадьяровцам досталось, так досталось — многих пришлось буквально отскребать от земли. Разумеется, погибли далеко не все, но через десять минут после взрыва мобильный отряд был уже там. Пусть он и поредел в предыдущем бою, пусть ребята и устали, но все же… В общем, мадьяровцев просто забросали гранатами с близкого расстояния — они даже толком оклематься-то после взрыва не успели. Контуженные, обгоревшие, а тут еще и мы. Пленных не брали, никто не ушел.

— Уверены? — спрашивает Марат.

— Уверен. — наши ребята из мобильного, хоть и не бегуны, но следы на снегу читать умеют.

— На каком снегу?! Там же, после ядерного взрыва, болото должно было быть! Все растаяло и растеклось! Какие следы, там не то, что люди, мы бы ничего не нашли.

— Мне так доложили. — упрямо отвечает Сырецкий. — Никто не ушел. Если Мадьяр и был там, то теперь его нет. Ну а даже если он и смог уйти…

— Мадьяра там не было! — перебиваю я. — Сейчас он в своем штабе, в полусотне километров от нас, и мой сын у него. Думаю, что о последних событиях он не знает, поэтому какое-то время у нас есть, но как только он узнает о том, что его войска разбиты, он бросит против нас все свои силы, и это будет концом.