разумеющимся, что иностранный турист не должен стоять в общей очереди в железнодорожную кассу, а должен сразу заходить с черного входа, вальяжно разваливаться на стуле и получать свой билет.
Дешево то как! С этой мыслью я влетела на перрон. Всего каких-то 150 рупий! Обалдеть можно. За три доллара можно на поезде проехать тысячу километров! Ух... так тут в самом деле можно путешествовать... Что-то ползет... о господи, это что - товарняк для скота? Зачем же такое, да через главный перрон прогонять - могли бы запасными путями как-нибудь... быстрее бы его протащили куда подальше... не поняла... не поняла... это что - МОЙ ПОЕЗД!!?? Светлая мечта об уютных вагончиках, чинно и неспешно рассекающих зеленые долины с чистыми реками, отошла в небытие. Рот широко раскрывается, роняя нечленораздельные звуки, но медлить некогда - поезд подали за 15 минут до отправления, так что приходить за час не было никакого смысла. Перрон пришел в движение, массы заколыхались, тюки свистят над головой, все смешалось, выпучилось, заколбасилось. Ну, где-то здесь должен быть мой вагон, а на нем - список с моей фамилией. На своем билете я номера вагона почему-то не обнаружила... Тыкаю билетом в нос первого попавшегося несущегося мимо индуса, не особенно рассчитывая на то, что удастся привлечь его внимание, но он неожиданно останавливается и начинает так внимательно изучать мою бумажку, как будто от этого зависит его судьба. Рядом паркуются еще два индуса, и совместными усилиями они что-то понимают и начинают объяснять, что у меня билет-то есть, но места у меня нет. Как это места нет?? А вот так, нет... Нет, ну как это? Как же я поеду? Идти вон туда? Ладно... Моя гвардия меня сопровождает.
Сказать, что поезд грязный, значит не сказать ничего. Он был ЧУДОВИЩНО ЗАСРАН. Может - это какой-то дополнительный... да нет, никто не удивляется, все нормально, значит это нормально... ага, вот вагон вполне ничего - затемненные стекла, проводник в фуражке... сую проводнику свой билет - он отрицательно машет головой и показывает на соседний вагон. Ну хорошо, соседний так соседний, сейчас лягу и посплю... я еду здесь? Здесь... Ну хорошо... ЗДЕСЬ??!! Несмотря на удушливую жару, мысль замерзает у меня в голове при виде того, где мне предстоит ехать. Интересно - волосы у меня сейчас сами шевелятся, или это ветерок? Я хочу остановиться, но не могу - вокруг меня, надо мной, подо мной - везде движутся люди, тюки, канистры, мешки - все это захватывает меня в водоворот и вносит в вагон. Теперь я вижу ЭТО изнутри. Мне натурально становится плохо, голова закружилась... нельзя упасть - затопчут... здесь нет ни единого свободного кусочка пространства. Что-то вроде нашего плацкарта, но по вертикали не два, а три ряда полок, и еще три полки вдоль прохода. На каждой сидят не менее четырех-пяти человек, плотно прижатых друг к другу, плечо к плечу, ноги к головам, похоже на игрушку 'паззл', на полу тоже люди... меня толкают в спину - сзади ожесточенные морды индусов - мол что стоишь, корова, проходи, но КУДА?? Меня без церемоний отстраняют в сторону, я падаю на какие-то мешки, и мимо меня народ прет в вагон, прямо наступая на вещи, на других людей! Что же делать... теперь я понимаю, что это они на меня так пялились в кассе, когда я попросила билет подешевле... но разве я знала... пытаюсь вывалиться из тамбура на перрон, ожесточенно работая локтями... против течения это невозможно... подступает отчаяние, затем гнев - ну, бля, сейчас я покажу вам женщину из русских селений... насчет коня не знаю, а эту морду я точно сейчас подомну... и эту... взревела медведем, взлетела птицей, оскалилась в чью-то морду так, что бедняге теперь психиатр понадобится... выбралась... фу... твою мать... жива. Вижу женщину - похожа на контролера! Подбегаю к ней, говорить ничего не надо - она все понимает по моему лицу, она спокойна, как ледокол 'Ленин', вот еще одна, они улыбаются, берут мой билет, что-то там пририсовывают и показывают на вагон вдали - нет, не надо мне ничего показывать, я теперь не отстану! Я теперь с этим ледоколом буду ходить в кильватере, ты мое спасение, и я уж из своих рук этот шанс не выпущу. Прицепилась к ним как репей, и контролеры доводят меня до другого вагона, входим внутрь - боже мой, как же тут хорошо... тот же плацкарт, но на каждой полке сидят всего лишь по два-три человека, кого-то сгоняют... ага, мне дали СВОЕ МЕСТО! Теперь у меня своя полка, одна, моя... надо доплатить за билет другого класса - тот был общий, а этот - 'слиппер', доплачиваю - все равно дешево - всего 450 рупий, десять долларов. Да хоть сто.
С полчаса прихожу в себя, постепенно осматриваюсь, остываю, перевариваю, и снова нагреваюсь, на этот раз от нестерпимой духоты. Слиппер оказался в общем вполне приемлемым способом передвижения - на каждой полке неизбежно сидит по три человека, контролеры ходят примерно раз в несколько часов, и на промежуточных станциях народ приходит, уходит, без вопросов садится на твою полку и согнать его невозможно - сгонишь одного, и тут же твоя полка начинает светиться свободным пространством, и на него немедленно садится кто-то другой, вечно проходящий по коридору. Единственный способ занять полностью свою полку - это лечь на нее, в этом случае к тебе в ноги подсядет не более одного человека. Наверное к этому можно привыкнуть... но не сейчас, я когда-нибудь потом попробую, а сейчас я на лету схватываю (я стала чертовски сметливой!) от проходящего контролера информацию о том, что в поезде есть еще загадочные вагоны 'Эй Си' трех типов - там мол полный шик и комфорт, беру свой рюкзак, прусь за ним по поезду, АС-2 - да... вот это да... отдельные, да еще и полупустые купе, закрытые занавесочками, прохладно - работает кондиционер (да здравствует свобода от удушливой индийской жары!), проводник в фуражке, затемненные окна, чистое белье, от других вагонов коридор закрыт на ключ... да, я остаюсь здесь. Это недешево - 40 долларов, поэтому вагон и полупустой - в Индии мало кто может себе позволить потратить такие деньги на переезд, я в своем купе вообще одна, в соседних вижу несколько иностранных туристов, солидного вида индусов - теперь я хочу поспать, заказываю себе обед и ложусь - теперь я точно доеду до Варанаси.
Вечереет... стук колес, прохлада, тишина... окунувшись в небытие на пару часов, я возвращаюсь обратно к жизни. А, принесли обед? Это хорошо - я чертовски голодна. Ничего себе обед! Я заказала омлет и что-то там с курицей, а блюд мне принесли целых шесть! К курице, оказывается, прилагается еще четыре тарелки - с рисом и разными вареными овощными смесями. Чапати вместо хлеба - вкусно! Только вот вилку мне принести забыли... эй, а вилка где? Что?? В каком смысле 'нет вилок'... ну ложку давай... что значит 'нет ложек'...?? откидываю занавеску и смотрю - что там в соседнем купе, там кто-то смачно уже жует свою еду, ему-то ложки хватило, а мне, значит, нет? О!... стон вырывается из моей груди, и навстречу устремились вежливо-улыбчивые взгляды - в соседнем купе едет богатая индусская семья, сидят на полках, скрестив ноги по-турецки, перед каждым стоит поднос - там рис с овощами, и обе руки запущены в еду. Они месят ее, наливают руками же подливы, снова месят, пока рис не приобретает нужную консистенцию, лепят комки и пихают все это себе в рот, неее... ну я так не могу... эх, Индия-мать... В каком-то психопатическом рассказе про Индию я прочла такую фразу: 'Индия-мать взяла меня всю!', и сейчас эта фраза крутится в голове в разных вариациях под стук колес, покуда, устряпанная по локти, я смачно расправляюсь с грудой съедобной биомассы... Индия-мать твою... в Индию твою мать... мать твоя Индия... чикен, твою мать, где твоя Индия... всё... наелась... уф... я взяла в себя это всё...
Еще только войдя в вагон, я сразу обратила внимание, что он какой-то больно короткий, и теперь, остыв от жары, набив до отказа живот, изрыгая изо рта пламя после невыразимо острого омлета с рисом и соусами, я пошла на исследование близлежащих пространств. Очень даже приличный здесь туалет, между прочим... в наших поездах ничего похожего нет, а что с другой стороны... ага... вагон коротким показался потому, что посередине имеется изгиб коридора, что там за ним... ух... вот оно что... за ним оказались апартаменты 'Эй Си-1'... да... а ведь молодцы, индусы! У нас такого нет. Настоящие апартаменты, диван, просторная комната - на одного или на двоих, дизайн разный - как в классном отеле. Пустые. Ну и стоит это удовольствие наверное весьма дорого. А ведь в следующих апартаментах кто-то есть! Точно...
На диване сидел человек неопределенной национальности, но очень даже определенной внешности - черты его лица были достаточно индивидуальны, но странным образом это было красиво, словно аромат приязни окружал его. Он повернул голову, взглянул. Какой интересный взгляд... я понимала, что невежливо вот так стоять и пялиться на человека, но ничего не могла с собой поделать, и еще было отчего-то по- дурацки радостно, и еще любопытно. То, что его лицо не выражало напряженности, агрессии, недовольства - это меня уже не удивляло, я уже успела чуть-чуть привыкнуть к этой особенности индусов, хотя поначалу это просто шокировало - полное видимое отсутствие агрессии в любых ее проявлениях. Именно 'видимое'. Когда долго живешь в одной и той же культуре, то, во-первых, забываешь или вовсе не имеешь понятия о
