недовольно поморщиться, потому что отныне и навсегда его судьба находится в руках жены.
В этом была какая-то горькая ирония. Дымов привык, сидя за компьютером, по собственному усмотрению вертеть судьбами выдуманных им персонажей. Он был для них Богом, роком, судьбой — мог подарить счастье, мог ввергнуть в пучину бедствий, а мог и просто убить, чтобы не путались под ногами и не мешали выстраивать сюжет так, как ему хотелось. А теперь вот оказалось, что он не в состоянии распорядиться своей собственной судьбой — не Бог, не рок и даже не человек, а дешевая картонная марионетка, которая послушно дергается и кривляется, стоит потянуть за ниточку.
Дорога от крыльца дома до ворот сарая была до обидного коротка, но по пути Дымов успел многое обдумать. Да, он совершил чудовищную, непростительную ошибку. Но в чем она заключалась? В том, что связался с Никой? Черта с два! Он имел на это полное право — как человек, как мужчина, наконец. А если даже и не имел, то в наше время за такие вещи не судят. Подумаешь, сходил налево! Тем более что Ольга, по ее же собственным словам, ничего не имела против и сама его к этому подтолкнула.
Как ни обидно было это признавать, но ошибка его ничем не отличалась от тех, что ежедневно и повсеместно совершались тысячами людей — тех самых одноклеточных работяг, которых Дымов именовал всеобъемлющим словом «быдло». Как и они, он слишком много выпил и в пьяном угаре, не соображая, что делает, натворил беды. Только и всего! Так просто, так непоправимо… А теперь, судя по всему, ему предстояло всю жизнь помнить о своей ошибке и расплачиваться за нее тоже всю жизнь, до самой смерти. Ольга не даст ему забыть и умереть раньше срока тоже не позволит — она ведь врач, да к тому же твердо пообещала хорошенько заботиться о своей собственности по имени Александр Дымов.
А какое, если разобраться, она имела право так к нему относиться? Разве не она свела их с Никой, разве не она, зная обо всем, позволила делу зайти так далеко, что девчонка погибла? Ведь она, Ольга, с самого начала знала обо всем, даже об украденном им хлороформе. На миг в мозгу Дымова вспыхнули очертания какого-то чудовищного, тонкого, полного изощренного коварства плана, разработанного и осуществленного Ольгой с одной-единственной целью — раз и навсегда отбить у мужа охоту гоняться за юбками, навечно привязать его к себе несокрушимыми цепями вины, страха и раскаяния. Ну, и благодарности, конечно. Благодарности за то, что не выдала, не бросила, что в трудную минуту, как всегда, пришла на выручку, разделила с ним вину и ответственность — в общем, в очередной раз доказала, что лучшей жены ему просто не найти.
Впрочем, он тут же отверг эту мысль. Все это было чересчур громоздко, шатко, недоказуемо. Такие планы задумываются и выполняются только в кино. В реальной жизни слишком много мелких, не поддающихся учету случайностей, а главное, слишком много обыденной, повседневной рутины, которая, как речной ил, заносит, затягивает, хоронит в своей вязкой массе даже самые сильные чувства и побуждения. Поверить в способность Ольги разработать и осуществить такой дьявольский план означало бы признать, что десять лет жил под одной крышей, ел за одним столом и спал в одной постели с чудовищем, с монстром, по сравнению с которым киношные вампиры выглядели персонажами детского утренника.
Нет, уж если здесь и было чудовище, то звали его вовсе не Ольгой Дымовой. Она просто воспользовалась случаем, позволила ему довести дело до логического завершения, увязнуть по самые уши, а в самый последний миг протянула руку — хватайся, дурачок, пока совсем не утонул… И он ухватился, потому что не видел иного выхода, а теперь, когда благодаря Ольге его страх и отчаяние немного поутихли, по своей всегдашней привычке немедленно принялся искать оправдания, обвинять в собственных ошибках окружающих и вообще, что называется, валить с больной головы на здоровую.
Остановившись на пороге сарая, он снова оглянулся, будто спрашивая, так ли уж необходимо то, что они собирались сделать. Ольга подошла вплотную, положила ему на плечо узкую ладонь и серьезно, без улыбки, посмотрела прямо в лицо. Дымов поспешно отвел глаза, почти уверенный, что жена без труда прочла промелькнувшую у него мысль — мысль, которая в одно мгновение могла превратить Ольгу в его смертельного врага, тем более опасного, что она знала все его слабые места.
Мысль была простая: если бы Ольга сейчас исчезла, все проблемы Александра Дымова решились бы сами собой — просто исчезли бы вместе с ней, окончательно и бесповоротно. Ну, пусть не все, но подавляющее большинство. В конце концов, Ольга была единственным человеком, который не просто подозревал Дымова в убийстве Ники Воронихиной, а знал это наверняка — знал потому, что Дымов, измученный страхом и сомнениями, сам признался во всем, как последний идиот. Он решил — Ольга убедила его, — что ей можно безоговорочно доверять. Но ведь это же чепуха на постном масле! Мало ли что она говорит… Как он мог положиться на нее — обманутую жену, женщину, у которой были все основания его ненавидеть, — когда, как показали события, не мог доверять даже самому себе?! Он сто раз описывал подобные ситуации в своих рассказах, и его герои — те самые, которых он выдумывал и которыми управлял по собственному разумению, как умелый кукловод, — никогда не колебались, свято соблюдая главный закон: свидетелей быть не должно, тайна, которую знают двое, — уже не тайна…
— Не бойся, — сказала Ольга, будто и впрямь прочитав его мысли, — я тебя не выдам. В конце концов, с этой минуты я — соучастница.
Дымов с трудом выдавил кривую улыбку. «Соучастница, — подумал он с горечью. — Конечно, записываться в организаторы убийства ты не торопишься. Хотя, если разобраться, это больше твоя заслуга, чем моя».
В сарае уже было по-настоящему темно. Наугад протянув руку, Александр коснулся кончиками пальцев округлой, шелковистой от многолетней пыли поверхности бревна, провел сверху вниз, оставляя в пыли невидимые в темноте полосы, и нащупал полку. Полка тоже была мохнатой от пыли, но не шелковистой, а шершавой, занозистой, с крупинками какого-то мусора и упавшими сверху соломинками. Пальцы легко пробежались по полке, как лапки невиданного бледного паука, и коснулись жестяного корпуса керосиновой лампы. Дымов на ощупь снял с лампы закопченное стекло, отдал его Ольге и, отыскав на полке разлохмаченный коробок с четырьмя последними спичками, поджег фитиль.
В сумрачном оранжевом свете керосиновой лампы внутренность сарая выглядела совсем не так, как днем, — загадочно, тревожно, как будто они с Ольгой из обыденной жизни перенеслись прямиком в декорацию какого-то приключенческого фильма. И когда Александр взял из кучи сломанного сельхозинвентаря оставленную здесь час назад лопату, это ощущение усилилось. Черные тени кривлялись по углам в такт колебаниям коптящего огонька керосиновой лампы, то удлиняясь, то вдруг сжимаясь, как будто жили какой-то своей, бесплотной, но, несомненно, хищной жизнью, — тихонько ползли, подкрадываясь к самым ногам, испуганно отпрыгивали, корчась в непонятном ужасе, а потом, немного успокоившись, опять начинали подкрадываться, норовя окружить, навалиться, вцепиться со всех сторон и уволочь в непроглядную вечную тьму — туда, где они прятались до наступления ночи. Дымов подумал, что они с Ольгой сейчас похожи не то на кладоискателей, не то на похитителей трупов. С учетом обстоятельств верно было, пожалуй, второе.
Еще он подумал, что напрасно не использовал эту сцену в рассказе. У него там дело происходило днем, таким уж получился расклад времени. А жаль, лирическое отступление насчет хищно крадущихся теней могло получиться эффектным…
— Ну, и где?.. — озираясь, спросила Ольга.
Этот вопрос прервал отвлеченные размышления Дымова, одним махом вернув его из мира фантазий к грубой и очень неприятной реальности. Александр поднял лампу повыше и осмотрелся.
— Откуда я знаю? — сказал он безнадежно.
— Давай лампу, — сказала Ольга.
— Это еще зачем?
— Посвечу. Или ты намерен копать одной рукой? Так мы до утра не управимся. Ну, что ты на меня уставился? А ты думал, копать буду я? Даже не надейся. Во-первых, копать — это мужская работа. Во- вторых, если ты еще не забыл, я — хирург, мне надо беречь руки. Ну а в-третьих… Извини, но ведь это не я ее здесь похоронила, а ты.
Дымов молча отдал ей лампу. У него было что возразить. Ольга, черт бы ее побрал, могла бы и не напоминать ему о том, о чем он и без нее никак не мог забыть. Но спорить было бесполезно, он знал это по опыту. У его жены всегда в запасе имелось бесконечное множество веских, логичных аргументов, неопровержимо доказывающих ее правоту. Когда же аргументов не хватало, она просто умолкала, и тогда разговаривать с ней было все равно что биться головой в кирпичную стену. Так и молчала до тех пор, пока он, утомленный собственными эмоциональными речами, не капитулировал перед ее безмолвным
