— Получил какие-нибудь сообщения из Сан-Франциско относительно Селмы Дейвис? — спросил я.

— Да, лейтенант, — гордо заявил он.

— Ну, и что?

— Зачитать?

— Так скажи, — устало проговорил я.

— Она живет в меблированных комнатах, — медленно начал Полник. — Ее не видели последние два дня. Она работает стенографисткой, но на работе эти два дня не появлялась.

— Может, она отправилась вслед за мужем в Пэйн-Сити, — сказал я. — Тебе опять придется заняться всей этой рутиной с отелями-мотелями.

— Отели-мотели! — с горечью воскликнул Полник. — А девочки когда?

— Найдешь Селму Дейвис, будут тебе и девочки, — пообещал я ему.

— Идет, лейтенант, — смиренно ответил он. — Если отыщу ее, как с вами связаться?

— Отправляюсь на одно ранчо, — упавшим голосом ответил я.

— А там есть телефон?

— Я сам позвоню тебе. — Я повесил трубку.

«Эль Ранчо де ля Торос» оказалось прелестным местечком, этаким оазисом среди пустыни. Пальмы, солнце, «кадиллаки», многоместные легковые автомобили с откидными сиденьями и задним откидным бортом…

Я посмотрел на часы — час дня. Я поставил свой «остин» между двумя шикарными автомобилями и решил, что пора выпить. В своем синем костюме, при галстуке я чувствовал себя идиотом. Не хватало шляпы и шпор. Я пробрался сквозь толпу поблескивающих ковбоев в надежде, что меня не заметят. Но никому не было до меня дела — они спорили о том, что лучше — пропустить еще по мартини перед обедом или сразу поесть, а потом насладиться зрелищем дикой природы из окон своих автомобилей.

Бар был точной копией тех, что показывают в вестернах — даже опилки на полу. Я сам начал ощущать себя этаким ковбоем. Пропустив стаканчик у стойки бара, я направился к управляющему. Что-то было в нем такое, но что — не мог разобрать. Маленький, толстенький, в очках, с усами. В клетчатой рубашке с накладными карманами, джинсах, заправленных в желтые начищенные сапоги. На ремне красовалась серебряная пряжка, из кобуры выглядывала рукоятка игрушечного револьвера. На груди приколота звезда с надписью «Управляющий». Он дружески улыбнулся.

— Добро пожаловать, — произнес он. — Добро пожаловать на «Эль Ранчо де ля Торос»! — Он протянул руку. Я вытащил из кармана значок полицейского и положил ему на ладонь.

Какое-то время он изумленно смотрел на него, потом поднял глаза и посмотрел на меня.

— Это что, шутка? — подозрительно спросил он.

— Да нет, какие тут шутки, — заверил я. — Джонатан Блейк остановился у вас?

Он повеселел.

— Вы его приятель, лейтенант? Да, конечно, мистер Блейк остановился у нас, очень приятно, что он выбрал наше ранчо. Но не думаю, что он сейчас здесь. Он уехал с ранчо часа два назад.

— Ранчо? — переспросил я. — И что же вы здесь выращиваете — поросят?

— Ну, знаете, лейтенант! По-моему, вовсе не смешно!

— А никто и не смеется, — сказал я. — А где может быть мистер Блейк?

— Не могу сказать наверняка, но он частенько ездит в Каньон Дьявола, практикуется в стрельбе.

— Где это?

— С три мили едете по дороге на восток, потом сворачиваете на повороте направо, дорога такая пыльная, не ошибетесь. Едете по этой дороге, лейтенант. — Он ухмыльнулся. — Когда дорога кончится, там и будет Каньон Дьявола.

— Снабжен кондиционерами и проигрывателями-автоматами? — спросил я.

— Там девственная природа, лейтенант, — сухо ответил он.

— Придется проверить, — сказал я. — А то вдруг мистер Блейк использует там в качестве мишеней девственниц — это запрещено законом.

Управляющий выдавил подобие улыбки:

— Вы прихватили шляпу, лейтенант?

— Хотите, чтобы я приподнял ее на прощанье?

— В каньоне довольно жарко в это время дня, — ответил он. — И тень вы там не найдете.

— Благодарю, — сказал я. — Шляпа у меня есть.

— До свидания, лейтенант.

— Бывайте.

Я вышел и направился к своей машине. Я завел двигатель и отправился на поиски каньона.

Мили через три я свернул. Потом больше шести миль мчался по пыльной извилистой дороге. Может, управляющий надул меня, и скоро я буду во Флориде? Но когда я добрался до следующего поворота, то понял, что он не шутил. Дорога резко оборвалась. Впереди были одни камни, кактусы и огромные валуны. Я притормозил у автомобиля с тремя подвижными фарами помимо четырех передних фар. Я вышел и огляделся.

Жара стояла невыносимая, казалось, что она давит на меня со всех сторон. Кругом только отвесные стены каньона, укрыться негде. Управляющий был прав — без шляпы тут пропадешь. Я подергал дверцы автомобиля — закрыто. На одном из сидений я увидел чехол из-под ружья. Машина принадлежит Джонатану Блейку, это наверняка. Кого еще занесет в такую жарищу в каньон? Передо мной раскинулся чертов — как его? — Каньон Дьявола, но где искать Блейка?

Если стоять здесь и ждать, пока он вернется, то, когда меня найдут, от меня останутся одни кости. Я закурил и подумал, что, может, лучше закричать что есть мочи, он услышит меня и придет. Потом я услышал выстрел откуда-то сверху и пошел на звук. С каждым шагом идти становилось все труднее. К тому времени, когда я преодолел пару сотен ярдов, рубашка прилипла к спине, со лба струился градом пот. Я остановился, чтобы вытереть лицо, и услышал второй выстрел. На этот раз значительно ближе и уже правее. Еще пятьдесят ярдов, и я понял, в чем дело, — справа от основного каньона я увидел еще один, длиной приблизительно триста ярдов, он упирался в отвесную скалу.

Спиной ко мне стоял тот, кого я искал, и перезаряжал ружье. Приблизительно в двухстах ярдах от него чернело два пятнышка, наверное, консервные банки. Блейк прицелился и выстрелил. Одна из банок разлетелась в стороны.

— Мистер Блейк? — вежливо позвал я.

Он медленно повернулся и посмотрел на меня. Действительно, это был Блейк, я узнал его по фотографии, которую видел в номере Пру. Правда, на фотографии не было видно, какой он огромный. Высокий, отлично сложенный, могучие плечи, бронзовое от загара лицо, светло-голубые глаза. В них было что-то холодное.

— Блейк, — помедлив, сказал он. — Что вам нужно?

— Поговорить с вами, — сказал я. — Я назвал свое имя.

Он нахмурился.

— Если вы насчет моей «машины», лейтенант, — резко сказал он. — У меня есть лицензия на оружие.

— Я насчет убийства, — сказал я. — Убийства Хауи Дейвиса.

— Дейвиса? — Он удивился. — Он мертв?

— Если нет, то над ним неплохо пошутили — сегодня утром его похоронили.

— Когда это случилось?

— А разве вы не знали об этом?

— Нет, разве не ясно?

— Это было во всех газетах.

— Не читаю газет, — заявил он. — Так вы расскажете?

— По-моему, если вы не читали об этом, то Пенелопа Калторп наверняка поделилась с вами новостью, — сказал я.

— Яне видел ее последние три дня, — холодно сказал он. — Вы что, проверяете меня, лейтенант?