Томясь загадками, ища разгадок.Он головой качал бы и дивилсяТому, как строй вселенский исказился,Войдя в строенье строк, как мир вмещенВо всем объеме в чернокнижье знаков,Чей ряд блюдет свой чопорный законИ до того в повторах одинаков,Что жизнь и смерть, решеткой рун членимы,Неразличимы и почти что мнимы…Но под конец от нестерпимой мукиОн завопил бы, и разжег бы пламя,И под напевов и заклятий звукиОгню бы предал лист, сжимая руки;Потом с полузакрытыми глазамиДремал бы он и чувствовал, что сонРазвоплощен, развеялся, вернулсяВ небытие, что морок прекращен, –И лишь тогда б вздохнул и улыбнулся.ПОСЛЕ ЧТЕНИЯ СТАРИННОЙ ФИЛОСОФСКОЙ КНИГИТо, что вчера еще жило, светясьВысокой сутью внятного ученья,Для нас теряет смысл, теряет связь,Как будто выпало обозначеньеДиеза и ключа, – и нотный рядНемотствует: сцепление созвучийНепоправимо сдвинуто, и ладПреобразуется в распад трескучий.Так старческого облика черты,Где строгой мысли явлен распорядок,Лишает святости и красотыДряхленья подступающий упадок.Так в сердце радостное изумленьеВдруг меркнет без причины и вины,Как будто были мы уже с рожденьяО всей тщете его извещены.Но над юдолью мерзости и тленаПодъемлется, в страдальческом усильеВысвобождаясь наконец из плена,Бессмертный дух и расправляет крылья.ПОСЛЕДНИЙ МАСТЕР ИГРЫ СТЕКЛЯННЫХ БУСНе выпуская из руки прибор,Сидит он, горбясь. И война и морПрошлись окрест, так странен и печаленРазвалин вид, и виснет плющ с развалин.Пчелы вечерней медленное пеньеЛегко дрожит, – покой и запустенье!..А он стекляшки пестрые подрядПеребирает, ловкою рукойИх по одной располагая в строй,Игрой назначенный, в разумный ряд.Он в этом был велик, во время оноМагистра имя было повсеместноВ кругу умов утонченных известно.В числе светил первейших небосклонаДуховного повсюду он считался.Теперь все кончено. Тот мир ушел.О, если бы коллега постучался Или пришел, робея, ученик!Но нет их больше, нет ни тайн, ни школ,Ни книг былой Касталии… СтарикПокоится, прибор держа в руке,И, как игрушка, шарики сверкают,Что некогда вмещали столько смысла,Они выскальзывают, выбегаютИз дряхлых рук, теряются в песке…К ОДНОЙ ИЗ ТОККАТ БАХАВначале – тишина, смешенье туч…Но вот пронизывает бездну лучИ строит в хаосе свои пространства,Высветливает тверди легкий свод,Играет радугой, просторы вьет,Сгущает землю, скал членит убранства.Прабытия глухое естествоРазорвано для творческого спора;Гудя, раскутывается порыв,Все затопив, залив, преобразив, –И голосами громового хораТворенья возвещает торжество.Но путь назад, к своим первоосновам,Отыскивает мир, рождает числа,Соразмеряет шествие планетИ славить учится начальный светСознаньем, мерой, музыкой и словом,Всей полнотой любви, всей силой смысла.СОН
